Неожиданная встреча
Марина стояла у витрины книжного магазина, листала новый роман. Пятьдесят шесть лет, седые волосы, собранные в элегантный пучок, строгое пальто. Она работала главным редактором литературного журнала — должность, о которой мечтала всю жизнь.
— Марина?
Она обернулась. Перед ней стоял Дмитрий. Бывший муж. Шестнадцать лет не виделись.
Он постарел. Сильно. Седой, сутулый, с мешками под глазами. Дешёвая куртка, потёртые джинсы.
— Дмитрий, — кивнула она сдержанно.
— Ты... ты хорошо выглядишь, — он замялся. — Слушай, можем поговорить? Кофе выпьем?
Марина посмотрела на часы.
— У меня двадцать минут. Хорошо.
Они зашли в ближайшее кафе. Марина заказала американо, Дмитрий — капучино.
— Как ты? — начал он. — Слышал, ты теперь главный редактор.
— Да. Пять лет как.
— Молодец. Всегда знал, что ты умная.
Марина промолчала. Пила кофе, смотрела в окно.
— Слушай, я... я хотел сказать. Извиниться. За то, как всё вышло.
Она повернулась к нему.
— Шестнадцать лет прошло, Дмитрий. Зачем извинения сейчас?
Он опустил глаза.
— Потому что я был дураком. Идиотом. Я всё потерял.
— И что ты хочешь от меня услышать?
— Что ты... может быть... простишь. Может, мы попробуем снова.
Марина поставила чашку на стол.
— Ты хочешь вернуться?
— Ну да. Я понял свою ошибку. Понял, что ты была... что ты...
— Что я была лучше? — закончила она. — Интересно. Шестнадцать лет назад ты говорил обратное.
Дмитрий покраснел.
Шестнадцать лет назад
Марине было сорок. Дмитрию сорок два. Двадцать лет брака за плечами. Взрослый сын учился в другом городе.
Она работала корректором в издательстве. Мечтала о большем, но возраст, как говорили, не тот. Дмитрий работал менеджером в торговой компании. Зарабатывал неплохо.
Марина заметила изменения не сразу. Задержки на работе, новый одеколон, внимание к внешности. Потом — холодность, раздражение по пустякам.
Однажды вечером он пришёл домой поздно. Она сидела на кухне с чаем.
— Нам нужно поговорить, — сказал Дмитрий.
— Я слушаю.
— Я встретил другую женщину. Я... я её люблю. Хочу быть с ней.
Марина замерла с чашкой в руках.
— Кто она?
— Это неважно.
— Для меня важно.
Он вздохнул.
— Её зовут Вика. Ей двадцать восемь. Она работает в нашей компании. Продавец-консультант.
Двадцать восемь. Марине сорок.
— И что ты хочешь?
— Я хочу уйти. Ухожу к ней.
Марина медленно поставила чашку.
— Дмитрий, мы двадцать лет вместе...
— Именно! Двадцать лет! Я устал, Марина! Устал от твоих книг, от твоей занудности, от того, что ты всё время думаешь!
— Думаю?
— Да! Ты слишком много думаешь, анализируешь, копаешься! С тобой невозможно просто жить! Всё время какие-то разговоры о смыслах, о литературе!
Марина смотрела на него.
— А с ней?
— С ней легко! Она весёлая, простая. Не грузит меня своими мыслями.
— Понятно.
Дмитрий начал собирать вещи. Марина стояла в дверях спальни, смотрела.
— Знаешь что, Марина, — бросил он, запихивая рубашки в сумку. — Да она лучше! У неё нет мозгов, зато есть грудь! И мне с ней хорошо! Я не хочу больше жить с умной, но холодной женщиной!
Да она лучше! У неё нет мозгов, зато есть грудь!
Он ушёл в ту же ночь. Хлопнула дверь. Марина осталась одна в пустой квартире.
Села на пол в коридоре. Не плакала. Просто сидела.
Нет мозгов, зато есть грудь.
Эти слова впечатались в память.
Одна, но не сломлена
Первые месяцы были адом. Марина ходила на работу как в тумане. Коллеги шептались за спиной.
Но потом что-то щёлкнуло внутри.
Она записалась на курсы редакторов. Начала писать статьи о литературе. Отправляла в журналы — сначала отказывали, потом стали брать.
Через год её пригласили заместителем редактора в небольшой литературный журнал. Зарплата меньше, чем в издательстве, но работа — мечта.
Марина ушла с головой в работу. Читала рукописи, общалась с авторами, редактировала тексты. Жила литературой — тем, что любила всю жизнь, но не могла себе позволить раньше.
Через три года её назначили главным редактором. Журнал стал одним из лучших в стране.
Марина выступала на конференциях, давала интервью, общалась с писателями. Её уважали, к её мнению прислушивались.
Личная жизнь? Была пара романов. Ничего серьёзного. Марина больше не искала мужчину, который "дополнит" её. Она была целой сама по себе.
А Дмитрий?
Изредка доходили слухи. Женился на Вике. Родился ребёнок. Потом Вика ушла — нашла кого-то побогаче. Дмитрий остался один. Работу потерял, бизнес не сложился.
Марина не злорадствовала. Просто жила дальше.
В кафе
— Я помню те слова, — сказала Марина, глядя на Дмитрия. — "У неё нет мозгов, зато есть грудь". Помнишь?
Он побледнел.
— Марина, я был идиотом...
— Был. И сейчас тоже, раз пришёл просить вернуться.
— Я понял, что ошибся! Вика... она оказалась не той, кем я думал.
— Правда? — Марина усмехнулась. — А кем она оказалась?
— Она... — Дмитрий замялся. — Она бросила меня. Через восемь лет. Нашла другого. Моложе, богаче. Забрала всё, что могла. Даже сына редко вижу.
— И ты подумал, что я тебя приму обратно?
— Марина, я же сказал — я ошибся! Я понял, что ты была другой. Настоящей. Умной, глубокой. А я ценил не то.
— Ты ценил грудь. Ты сам так сказал.
Дмитрий опустил голову.
— Прости меня.
Марина допила кофе. Посмотрела на часы.
— Знаешь, Дмитрий, я тебя прощаю. Но не для того, чтобы ты вернулся. А для себя. Чтобы не носить в себе обиду.
— Но...
— Ты выбрал грудь без мозгов. Получил, что хотел.Теперь хочешь обратно мозги — потому что грудь ушла. Но я не запасной вариант. Не утешительный приз. Не "лучше чем ничего".
— Я не это имел в виду!
— Имел. Ты пришёл не потому, что понял мою ценность. А потому, что тебе плохо. Ты хочешь, чтобы я тебя спасла. Пожалела. Приняла обратно.
Марина встала, надела пальто.
— Но я не буду. Потому что шестнадцать лет назад ты научил меня важной вещи.
— Какой?
— Что я самодостаточна. Что мне не нужен мужчина, который ценит внешность больше личности. Что я лучше одна, чем с тем, кто меня не видит.
Дмитрий поднялся.
— Марина, пожалуйста...
— До свидания, Дмитрий. И спасибо. За то, что ушёл. Ты освободил меня. Дал мне шанс стать собой.
Она вышла из кафе. Холодный ветер трепал волосы. Марина шла по улице, и на душе было спокойно.
Телефон завибрировал — сообщение от коллеги: "Марина, срочно! Новая рукопись от Петрова — гениальная! Надо обсудить!"
Она улыбнулась. Написала: "Еду в офис. Через двадцать минут буду".
Лучше
Вечером Марина сидела дома с книгой. За окном шёл снег. Квартира была небольшая, но уютная. Полки с книгами, мягкий плед, чай с лимоном.
Она думала о Дмитрии. О том, каким он был раньше — молодым, смешливым. О двадцати годах брака. О том моменте, когда он собирал вещи.
У неё нет мозгов, зато есть грудь.
Тогда эти слова ранили. Резали по живому. Казалось, что она — неправильная. Слишком умная, слишком думающая. Недостаточно простая, недостаточно лёгкая.
Но время показало: она была не неправильной. Она была собой. И это было её силой, а не слабостью.
Вика постарела. Грудь уже не та. Молодость ушла. Она нашла другого — снова ради денег, ради комфорта. И что дальше? Ещё один мужчина? Ещё один?
А Марина нашла себя. Свою жизнь. Своё призвание. Работу, которую любит. Уважение коллег. Внутреннюю свободу.
Она не стала горькой. Не озлобилась. Просто поняла — мужчина, который не ценит мозги женщины, не достоин её времени.
У неё нет мозгов, зато есть грудь.
Марина закрыла книгу. Улыбнулась.
— Да, Дмитрий, — сказала она вслух. — У меня есть мозги. И это навсегда. А грудь — это временно. Ты выбрал временное. Получил временное. А я — навсегда.
Она встала, подошла к окну. За стеклом падал снег. Город засыпал.
Марина чувствовала себя цельной. Полной. Самодостаточной.
Я лучше, — подумала она. — Не лучше Вики. Не лучше кого-то. Просто лучше, чем была шестнадцать лет назад. Сильнее. Свободнее. Счастливее.
И это было правдой.
А вы сталкивались с ситуацией, когда вас оценивали только по внешности? Как вы справились? Поделитесь в комментариях.
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.