Есть в октябре на Урале одно утро - тихое, прозрачное, застывшее. Оно приходит без предупреждения, украдкой, пока мир спит. И оставляет на прощанье свой единственный, хрустальный подарок. Выйдешь за калитку - и дыхание замирает. Не от холода, а от нечаянной красоты. Земля лежит под тонким, искристым саваном. Каждая травинка, каждая былинка, вчера еще зеленая и гибкая, сегодня отливает серебром. Они стоят, согнувшиеся под тяжестью инея, как старый растрепанный веник, забытый на крыльце. Прикоснешься - и хрупкое кружево осыпается мельчайшей алмазной пылью. А лес... Он молчит. Затаился. Ели, словно в ризах, стоят неподвижно, укутанные белым кружевом. Иголки, окутанные инеем, кажутся толще, налитыми молочным светом. Папоротники у подножия притихли, превратились в застывшие фонтаны, каждый лист - отдельная ледяная скульптура, работа неведомого ваятеля. Воздух холоден и чист, как вода из родника. Он звенит в ушах звенящей, хрустальной тишиной. Ни шороха, ни щебета. Только редкий сухой щелчок
Публикация доступна с подпиской
Тепло для душиТепло для души