Есть в нашем доме один скромный, непритязательный продукт. Он не пахнет изысканными пряностями, не требует сложного рецепта. Он просто лежит в холодильнике, завернут в бумагу, как письмо из другого времени. Письмо, которое нам оставили наши предки. Это сало. И если прислушаться, то за его простотой можно рассмотреть шепот веков. Это - вкус памяти. Вкус, который на языке моего детства пахнет дымком и снегом. Помню, как дед, вернувшись с мороза, первым делом отрезал тонкий, почти прозрачный ломтик, густо посыпанный солью. Он клал его на черный хлеб, и это был целый ритуал - ритуал молчаливого удовлетворения, мужской, основательный. В этом жесте была вся простота и вся мудрость жизни: чтобы согреться и получить силы, не нужно многого. Нужно что-то настоящее. Это - символ заботы, растянутой во времени. Засолить сало осенью - это не просто сделать заготовку. Это акт доверия к будущему. Это уверенность в том, что зима будет долгой, что семья будет под защитой, что в самый холодный вечер на с
Публикация доступна с подпиской
Тепло для душиТепло для души