Утром в кабинет Виктора Петровича, владельца небольшой, но успешной транспортной компании, вошёл секретарь с озабоченным видом.
— Виктор Петрович, тут к вам человек просится. Без записи. Говорит, дело неотложное.
— ФИО?
— Игорь Мельников. Уверяет, что вы знакомы.
Виктор Петрович нахмурился. Имя ничего не говорило.
— Ладно, пусть заходит.
В кабинет вошёл мужчина лет сорока пяти. Одеты он был бедно, пальто потрёпано на рукавах, в глазах — смесь надежды и отчаяния. Он робко остановился у порога.
— Виктор Петрович? Здравствуйте. Мы с вами… давно виделись. Лет двадцать назад.
Виктор Петрович с недоумением смотрел на гостя. И вдруг, как удар током, в памяти всплыл образ — молодой, весёлый парень с гитарой. Их студенческое братство. Общага. Игорь…
— Мельник? — недоверчиво произнёс Виктор. — Тот самый, который на гитаре бренчал?
— Он самый, — Игорь смущённо улыбнулся. — Простите, что вот так, без предупреждения…
Виктор Петрович поднялся из-за стола, пожал ему руку, усадил в кресло. Сам сел напротив, не в силах скрыть изумления.
— Давно не виделись, Игорь. Как жизнь? Что привело?
Игорь глубоко вздохнул, глядя в пол.
— Жизнь, Виктор, сложилась, как сложилась. А привёл меня к тебе… долг. Моральный долг. О котором я помнил все эти годы.
Он начал свой рассказ. История была горькой. После института их пути разошлись, Виктор пошёл в бизнес, Игорь — в науку, в исследовательский институт. Женился, родилась дочь, а потом грянули лихие девяностые. Институт остался без финансирования, зарплату не платили месяцами. Чтобы прокормить семью, Игорь пошёл работать грузчиком на рынок. Однажды, разгружая ящики, он сорвал спину. Врачи разводили руками — нужна была дорогая операция, денег на которую не было, работать он не мог, семья оказалась на грани нищеты. Жена не выдержала и ушла, оставив ему восьмилетнюю дочь.
— Я лежал дома, почти парализованный, на обезболивающих, — голос Игоря дрогнул. — А на руках — больной ребёнок. Катя, дочка, тогда воспаление лёгких подхватила в сырой квартире. Лекарства, врачи… Я продал всё, что мог. Доходило до того, что мы с ней одну вареную картошку ели. Я уже подумывал о самом страшном, потому что не видел выхода.
Виктор Петрович слушал, не перебивая. Он смотрел на этого сломленного человека и пытался совместить его с образом весёлого Мельника, заводилу их студенческой компании.
— И вот, в самый отчаянный момент, — продолжал Игорь, — я вспомнил про тебя. Ты к тому времени уже свою фирму открыл, дела пошли в гору. Я, стиснув зубы, позвонил тебе, попросил в долг. Огромную для меня тогда сумму — пятьсот долларов. На операцию и на лечение Кати.
Виктор Петрович напряг память. Смутно, очень смутно он припоминал тот разговор. Да, кто-то звонил, просил денег, тогда у него самого было не всё гладко, бизнес только вставал на ноги, каждый рубль был на счету. И он… он отказал. Вежливо, сославшись на трудности, но отказал.
— Я помню, — тихо сказал Виктор. — Я тогда не смог помочь.
— Ты не смог, — согласился Игорь. — И я тебя не винил. У каждого свои обстоятельства. Но в тот день, когда я положил трубку, я сидел на кровати и смотрел на спящую дочь. И понимал, что это конец. А потом, потом случилось чудо.
Игорь рассказал, что на следующий день после того звонка, когда он в полной апатии сидел в своей комнате, в дверь позвонили. На пороге стоял курьер с конвертом. В конверте лежали пятьсот долларов. Наличными. И записка: «От однокурсников. Держись». Больше — ничего.
— Я не знал, кто это сделал, — говорил Игорь. — Обзвонил всех, кого помнил. Все отрицали. Кто-то из наших ребят, видно, узнал о моей беде и помог, пожелав остаться неизвестным. Эти деньги спасли нас, я сделал операцию, Катю выходили. Потом нашёл работу, скромную, но стабильную. Поднял дочку. Она сейчас уже замужем, медиком работает. Всё у меня хорошо. Но все эти годы я помнил — я должен вернуть этот долг.
Виктор Петрович слушал, и ему стало не по себе. Он чувствовал жгучий стыд, ведь он тогда отказал, а кто-то другой — подал руку.
— И вот, — Игорь вытащил из потрёпанного портфеля папку, — несколько месяцев назад я совершенно случайно узнал кое-что. Я работаю сейчас старшим механиком в крупном автопарке. И мы закупаем запчасти у вашей компании. Я увидел фамилию и вспомнил, а потом, вникая в документацию, я обнаружил кое-что странное.
Он открыл папку и положил на стол Виктора Петровича несколько накладных и отчётов.
— Ваш главный логистик, Николай Сергеевич, заключает договоры с фирмами-однодневками. Он завышает цены, а разницу кладёт себе в карман. И он готовит сейчас крупную сделку, очень крупную, если она пройдёт, вы понесёте огромные убытки, а ваша репутация будет подорвана.
Виктор Петрович с изумлением смотрел на выкладки Игоря. Всё было четко, по полочкам, неопровержимо. Он знал, что с логистиком что-то не так, но не мог поймать его за руку. А этот человек, пришедший из прошлого, сделал это.
— Почему? — спросил Виктор. — Почему ты пришёл именно ко мне? Ты мог бы просто анонимно сообщить.
— Потому что это мой долг, — просто ответил Игорь. — Тот анонимный поступок когда-то спас меня. Он научил меня главному — помогать, не ожидая благодарности. Я пришёл потому, что был должен, не мог пройти мимо.
Виктор Петрович молчал несколько минут, глядя в окно. Он думал о том, как легко тогда, двадцать лет назад, он отказал человеку в помощи. И как этот же человек, пройдя через ад, не только не озлобился, но и спас его теперь.
— Игорь, — наконец сказал он. — Ты не должен. Это я должен.
— Не в этом суть, — улыбнулся Игорь. — Долг — он не всегда про «ты — мне, я — тебе». Иногда это просто цепочка. Кто-то помог мне. Теперь я помог тебе. А ты, возможно, поможешь кому-то ещё. Так и работает бумеранг добра.
Виктор Петрович уволил логистика, используя предоставленные Игорём доказательства. Компания была спасена от огромных убытков. Он предложил Игорю место главного механика с зарплатой втрое выше прежней. Но Игорь вежливо отказался.
— У меня всё есть, Виктор, я доволен своей жизнью.
Прошло полгода. Виктор Петрович, следуя совету Игоря, учредил небольшой фонд помощи людям, попавшим в сложные жизненные ситуации. И первую помощь он направил одинокой матери с больным ребёнком, в истории которой увидел отголоски прошлого Игоря.
Однажды вечером он сидел в кабинете и смотрел на фотографию их студенческой компании. На ней был и молодой, улыбающийся Игорь Мельников. Виктор Петрович понял простую истину. Моральный долг — это не тяжкое бремя. Это нить, связывающая людей. И расплатиться по этому долгу можно лишь одним способом — протянув руку помощи следующему в этой цепочке. Именно так, по кругу, и движется в мире добро. И долг платежом действительно красен, потому что его оплата делает мир хоть чуточку светлее.
Подписывайтесь на мой канал и читайте ещё больше историй.
Мои “Заметки из кухни” — это не кулинария, а хроники настоящей жизни: с ароматом кофе и привкусом скандала.