Грех был не в самом акте, а в последовавшей тишине. Так я убеждала себя, цепляясь за ложь, как за спасательный плот в бурлящем море вины. Мой муж, Алексей, крепко спал рядом со мной, его дыхание в темноте было ровным, доверительным. Каждый выдох был словно обвинение. Я только что вернулась, и аромат чужого одеколона всё ещё призрачно шептал на моей коже, сливаясь с привычным лавандовым ароматом моих собственных духов.
Его звали Николай. Мы познакомились на благотворительном гала-вечере по сбору средств для нового городского музея, который Алексей пропустил из-за кризиса слияния в его фирме, случившегося в последнюю минуту. Николай был историком, учёным, всем, чем мой богатый прагматичный муж не был. Он говорил о забытых царях и осыпающихся фресках со страстью, которая казалась мне языком, о котором я забыла. Он смотрел на меня не как на Елену, безупречно одетый придаток могущественного мужчины, а как на Елену, женщину с умом. Внимание было наркотиком, и после многих лет ощущения себя красивым, ухоженным объектом в мире Алексея я скончалась.
Роман длился шесть недель. Шесть вторников в залитой солнцем квартире-лофте, пахнущей старыми книгами и кофе. Это был побег, захватывающая, ужасная тайна. Я разорвала отношения, потому что тяжесть двойной жизни начала меня сокрушать. Я выбрала свой брак. Я выбрала Алексея. Или, по крайней мере, так я думала.
Последствия начались не с взрыва, а с тишины.
Прошла неделя с тех пор, как я отправила Николаю последнее, полное слез сообщение. Мы с Алексеем сидели за обеденным столом, утреннее солнце ярко отражалось от полированного гранита. Он листал планшет, нахмурившись.
«Это странно», — пробормотал он, не поднимая глаз.
Сердце болезненно ёкнуло. «Что такое?»
«Снятие денег. Внушительная сумма. Из совместных сбережений». Он наконец посмотрел на меня, выражение его лица было не гневным, а озадаченным. «Елена? Ты сделала крупную покупку? Дизайнер интерьера наконец-то выставил нам счёт за садовую мебель?»
Я выдохнула. «Нет. Нет, я не трогала. Сколько?»
«Пятьдесят тысяч рублей».
Вопрос повис между нами, холодный и резкий. Ошибка, конечно. Ошибка банка. Алексей пообещал позвонить, рассеянно поцеловав меня в лоб перед выходом. Я застыла. Совпадение. Должно быть.
Это было не так.
На следующий день по почте пришла фотография. Ни обратного адреса, ни записки. Просто один глянцевый отпечаток в простом белом конверте. На нём была я, выходящая из дома Николая в тот последний вторник. Голова была опущена, воротник поднят под моросящим дождём, но это была, без сомнения, я. Фотография была сделана с другой стороны улицы, из окна машины.
Меня охватила паника. Это был не скорбный сувенир брошенного возлюбленного. Это было оружие. Николай? Неужели он наказывал меня за то, что я всё это прервала? Это не соответствовало тому нежному, рассудительному мужчине, которого я, как мне казалось, знала. Да, ему было больно, но он принял моё решение с печальным достоинством, которое лишь усугубило мой стыд.
Я не могла рассказать Алексею. Признаться в измене сейчас, когда пришла эта фотография, было бы похоже на признание в воровстве. Я мошенничала, и, кстати, ещё и украла пятьдесят тысяч рублей. Логика была безумной, но у ужаса своя логика.
На следующей неделе – ещё одно снятие. Ещё семьдесят пять тысяч. Смятение Алексея переросло в мрачное, тихое подозрение. Он перестал меня об этом спрашивать. Он начал уезжать работать позже, избегая моего взгляда. Вызвали полицию, началось расследование. Задавали неудобные вопросы о паролях, о нашем распорядке дня. Я чувствовал, как стены сжимаются.
Затем начались электронные письма. Они приходили на личный рабочий аккаунт Алексея, адрес которого мало у кого был.
Первое письмо гласило: « Содержать жену дорого? Благодарит ли она тебя за подарки?»
Второе, на следующий день: « Спроси её про вторники. Спроси её про историка».
Они рисовали картину, а я была её главным центром. Кто-то всё знал. Они методично разрушали мою жизнь, кирпичик за кирпичиком, а я просто стояла и наблюдала за этим.
Движимая отчаянием, которого я никогда не испытывала, я сделала то, чего поклялась не делать. Я пошла к Николаю.
Его лофт теперь ощущался по-другому: уютный беспорядок казался клаустрофобным. Он выглядел измученным, под глазами были мешки. Когда я показала ему распечатку писем, он побледнел.
«Елена, клянусь тебе, это был не я», — сказал он тихим и спокойным голосом. «Я бы никогда… несмотря на боль, я забочусь о тебе. Это чудовищно».
«Тогда кто же?» — воскликнула я, теряя самообладание. «Кто ещё знал? Кто мог это сделать?»
Он долго молчал, расхаживая перед книжными полками. «Единственное, что приходит мне в голову… несколько недель назад мою квартиру взломали. Ничего не взяли. Ни телевизора, ни ноутбука. Это было странно. Я подумал, что это дети, неудачная попытка. Я сообщил об этом, но полиция ничего не сделала. Теперь… мне это кажется странным».
Взлом. Ничего не украдено. Кроме, разве что, информации. Наши фотографии? Доступ к его компьютеру? Холодный ужас пронзил меня до костей.
Последний удар случился тем же вечером. Вернувшись домой, я обнаружила Алексея сидящим в темноте в гостиной. Единственная лампа освещала его неподвижное тело. На стеклянном журнальном столике между нами лежала стопка распечатанных писем вместе с той самой разоблачающей фотографией.
«Банк отследил эти снятия», — сказал он ровным, лишённым эмоций голосом. Это было хуже любого крика. «Они были сделаны с использованием подтверждённых кодов с вашего телефона, из мест, расположенных рядом с вашими… занятиями».
«Алексей, я не...» — начала я, и мои слова прозвучали слабо и жалко.
«Они нашли облачный аккаунт, — продолжил он, словно я ничего не говорила. — Под другим вашим именем. Связанный с вашим основным адресом электронной почты. Деньги были переведены туда. Письма в мой офис отправлялись с того же IP-адреса, что и доступ к нашему домашнему Wi-Fi».
Он наконец посмотрел на меня, и предательство в его глазах было словно физическая рана. «У них есть доказательства, Елена. Всё на месте. Цифровой след ведёт прямо к тебе. Полиция вернётся утром. Они думают… они думают, что ты сделала это со своим любовником, чтобы украсть у меня деньги».
Меня собирались арестовать. За преступление, которого я не совершала, за грех, который я совершила. Ирония была настолько жестокой, что у меня перехватило дыхание. Я теряла всё: дом, мужа, свободу — и была совершенно бессильна это предотвратить.
«Я изменила тебе», – прошептала я, и правда наконец вырвалась наружу. «Мне так стыдно, так жаль. Но, Алексей, я у тебя не воровала. Никогда бы этого не сделала. Меня подставляют. Николай тоже жертва. В его квартиру вломились!»
Он коротко и горько рассмеялся. «Николай? Его так зовут? Как удобно. Взлом. Конечно». Он встал, словно возвышаясь над нами, полный презрения. «Эта история — шедевр, Елена. Правда. Она почти настоящая».
Раздался дверной звонок – резкий, навязчивый звук в напряжённой тишине. Мы оба замерли. Для полиции было ещё слишком рано.
Алексей подошёл к домофону. «Кто там?»
В динамике раздался знакомый голос, мягкий и обеспокоенный. «Алексей? Это Марк. Я узнал о проблемах с банком из клуба. Просто хотел узнать, всё ли в порядке у вас с Еленой».
Марк. Марк Левкин. Старейший друг Алексея, его деловой партнёр на протяжении пятнадцати лет. Добрый дядя, который всегда помнил о моём дне рождения, дарил нам роскошные свадебные подарки, постоянно присутствовал в нашей жизни, был её благосклонным спутником.
Кусочек пазла, острый и смертоносный, встал на место в моей голове. Взлом у Николая. Кому я рассказала о своей связи? В момент истерики, охваченной чувством вины, я призналась одному человеку, взяв с него клятву молчать. Мне нужен был друг, доверенное лицо. Я позвонила Марку. У кого был доступ к расписанию Алексея, к тонкостям его бизнеса? Марк. Кто был вторым лицом, подписавшим совместный счёт, тем, кто мог санкционировать переводы, если с кем-то из нас что-то случится? Марк. Кто порекомендовал охранную фирму, которая установила нашу домашнюю Wi-Fi-систему? Марк.
Письма с нашего IP-адреса. Подтверждённые коды с моего телефона — телефона, который Марк «починил» мне всего месяц назад, сочувственно кудахтая по поводу глючного обновления.
Это был он. Это всегда был он.
Он не пытался наказать меня за эту интрижку. Он ею пользовался. Он увидел мою слабость, мою страшную тайну и спланировал идеальное преступление. Он выкачивал деньги, а я была идеальным козлом отпущения – неверной женой, отчаянной и жадной. Алексей ни за что не заподозрит своего верного партнёра. Полиция проследит этот цифровой след прямо до моей двери.
Когда Алексей впустил его, я посмотрела на мужа, широко раскрыв глаза от нового, чистого ужаса. «Не впускай его», — выдохнула я.
«Не говори глупостей, Елена», — рявкнул Алексей, потеряв терпение. «По крайней мере, один человек в этом городе всё ещё заботится о правде».
Дверь открылась, и вошёл Марк. На его лице отражались сочувствие и беспокойство. Он посмотрел на Алексея, ободряюще похлопав его по плечу. Затем его взгляд встретился с моим через спину Алексея.
И на кратчайший миг сочувствие исчезло. Его место заняла вспышка холодной, торжествующей злобы. Она появилась и исчезла так быстро, что я даже засомневался, что заметила её. Но я видела.
Он знал, что я знаю.
И когда он заговорил, голос его сочился обнадеживающими банальностями, я осознала ужасающее последствие своей неверности. Я не просто разрушила свой брак. Я отдала ключ своему разрушителю. И теперь, запертая в позолоченной клетке, которую сама же и создала, мне приходилось доказывать свою невиновность в краже, которой не совершала, скрывая при этом предательство, которое совершила. Игра была уже окончена. Я просто не знала, была ли я пешкой… или жертвой.