- ...а вы, значит... возомнили себя детективом...
- В какой-то мере.
- И возомнили, что можете разгадать тайны Праги?
- В какой-то мере.
- И вот так трогает хрупкую реальность Праги своими грязными руками?
- В какой-то ме... э-э-э... ну да, - призрак торопливо облизывает пальцы, измазанные в только что съеденном вепревом колене, поневоле задумывается, как он ухитрился в одиночку умять целое вепрево колено, ну он же призрак, он и не такое может.
- Вы хоть понимаете, что реальность Праги трогать нельзя? Вы хоть понимаете, чем это может кончиться?
- Э... думаю, что нет... а что?
- А то!
- Нет, правда, что может произойти?
- Э... а я не знаю... – архивариус, кажется, смущен, - но нас всех пустили в Прагу при условии, что мы не будем трогать ткань её реальности...
- Кто... кто пустил?
- Не знаю, это было бесконечно давно... Остались только обрывки воспоминаний... – архивариус показывает на пожелтевшие, изъеденные временем страницы, - а вы что устроили? Так и всю Прагу разрушите!
- Не беспокойтесь, пан архивариус, мы больше не будем.
- Ш-ш-што? – кот изумленно таращится.
- ...больше не будем...
- То-то же...
- Мрака, он ушел?
- Уш-ш-ел... неуш-ш-шели ты...
- Ш-што я?
- Неуш-ш-ели ты все бросиш-ш-ш-ь?
- А ты и поверил? Так-так-так, дело о реальности Праги...
Призрак оглядывает лабиринты вечерних улочек, осторожно спрашивает прохожих:
- Вам не кажется, что Прага... ненастоящая?
- Сорри, ай спик инглиш.
- Как вы думаете, Прага настоящая или нет?
- Думаю, ненастоящая Прага находится на страницах книг.
- Как вам кажется, Прага настоящая или ненастоящая?
- Думаю, она может быть и такая и такая... одновременно...
- Реальна ли Прага? Ну, если считать, что я уже побывал там во сне, то да.
- А... Прага... это просто рисунок на стене моей комнаты...
- Гхм, а если она просто выбралась из книг, чтобы прогуляться по моим снам...
- Да что ты будешь делать, они опять за своё!
- Мрака, бежим!
- Пр-рячемся здес-с-сь...
- ...а ничего, что мы забрались в чужой дом? – призрак настороженно оглядывается.
- Для котов не существует чужих домов... и для призраков, я думаю, тоже... – кот потягивается, выгибает спину, хочет поточить коготки о стену комнаты.
- Чш-ш-ш! Чш-ш-ш!
Это призрак.
- Ш-ш-ш!
Это кот.
- Ш-што такое?
- Не приш-ш-лоняйся... Здесь нельзя трогать стены, к ним нельзя прикасаться!
- Пош-шему?
- Это же дом Семи Чертей... – от волнения призрак становится почти материальным.
- И ш-то, черти не позволят мне поточить коготки?
- Да нет... Ты знаешь, что было спрятано под обоями в этом доме?
- Ш-шокровишша?
- Лучше... гораздо лучше... Ян Рудольф Бисе расписал стены этого дома внутри гениальными фресками, которые были спрятаны под дубовыми обшивками...
- Пош-шему ш-шпрятаны?
- Художник был протестантом, мятежником... инквизиторы уничтожали его работы... Вот хозяин дома и спрятал фрески...
- Откуда ты знаеш-ш-шь? Или... или ты был... Инквиш-ш-шитором?
- Эх ты, живешь в библиотеке, а не читаешь... а да, ты же не умеешь читать... Я прочитал это... стоп!
- Ш-што такое?
- Фрески... спрятанные за дубовыми панелями... которые нельзя трогать... нельзя прислоняться... И Прага... к тонкой реальности которой нельзя прикасаться...
- Ш-што такое?
- Ну, конечно же!
Призрак бросается через окно на улицу, вспархивает над городом, хватает тонкую ткань реальности, рвет с оглушительным треском, - под тонкой пленкой привычного мира открывается спрятанная вселенная, Прага, и в то же время не Прага, бесконечное множество исторических слоев, ожившие легенды, призраки, - вместо Астрономических часов на башне устроилось само время, Танцующий дом и правда кружится в танце, из-под мостовой проступают нижние этажи, а над городом поднимаются парящие арки, которые, должно быть, будут построены в бесконечно далеком будущем...
- Кто... кто все это сделал? Какой неизвестный творец... – призрак замирает в восхищении.
- Долш-шно быть, этот творец пережил гонения... там... в своем неведомом мире... – кот прижимает уши, - и ш-шпрятался здесь, в Праге, ш-штобы его не наш-шли... Ш-ш-ш!
- Ш-ш-што такое?
- Ты ш-шшто сделал? Его ш-ше... увидят... узнают... ш-што он здесь...
- Ты прав... А что если кто-то уничтожит мир по ту сторону Праги? Те, кто преследуют его творца? – призрак торопливо прикрывает спрятанную реальность, - надо укрыть... вот так... хорошо... Спрятать от посторонних глаз до поры до времени...
- Кот и призрак замирают, смотрят на ночной туман, за которым едва проступают очертания того, что скрыто за реальностью Праги...
- Как думаешь... когда можно будет открыть спрятанный мир? – шепчет призрак.
- Мы не ш-ш-шаем... мы даш-ше не ш-шнаем, за ш-то преш-шледуют творца этого мира... А вдруг он мятеш-шник?
- Мош-шет быть... Но его мир прекрас-с-ен...
- Призрак пишет в призрачной тетради давно исписанным карандашом:
- Дело о двойном дне Праги... закрыто...