— Артем приедет завтра. Поживет у нас недельку, может, чуть больше.
— Какой Артем?
— Мой школьный друг. У него там что-то с трубами в квартире, потоп. Пока разберется, перекантуется у нас.
Ольга оторвала взгляд от экрана ноутбука, где до последней минуты пыталась доделать презентацию для завтрашнего совещания.
Стас стоял в дверях гостиной, уже в домашней футболке и шортах, и смотрел куда-то мимо неё. Будто сообщал новость не ей, а фикусу в углу.
За семь лет их брака она привыкла к такому. Привыкла, что её мнение — не более чем фоновый шум, а все важные решения муж принимает сам, ставя её перед фактом.
— А у нас есть где его разместить? — тихо спросила она, хотя уже знала ответ.
— В большой комнате на диване поспит, не развалится. Это же Артём, свой парень. Ты его должна помнить, на свадьбе у нас был.
Она смутно припомнила высокого, немного суетливого парня, который произнес неуклюжий тост и большую часть вечера провел в курилке. Спорить было бесполезно.
Стас уже всё решил. Он развернулся и пошел на кухню, по пути бросив через плечо:
— Чаю сделай. И придумай что-нибудь на ужин, я голодный.
Ольга медленно закрыла крышку ноутбука. Раздражение, глухое и привычное, поднялось откуда-то из глубины души.
Она не хотела чужого человека в их маленькой двухкомнатной квартире, в их и без того хрупком мире, где они со Стасом давно существовали как два спутника на разных орбитах.
Но её желания, как всегда, были второстепенны. Вздохнув, она пошла приготовить постель для незваного гостя.
***
Артём приехал на следующий день, когда Стаса ещё не было дома. Звонок в дверь заставил Ольгу вздрогнуть. Она открыла, готовясь увидеть того самого суетливого парня со свадьбы.
Но Артём был совсем другим. Высокий, в элегантном пальто. В одной руке небольшой чемодан, в другой — букет роз и коробка дорогих конфет.
— Ольга? Здравствуйте. Я Артём, друг Стаса. Простите, что без предупреждения, телефон разрядился. Это вам, — он с лёгкой, почти застенчивой улыбкой протянул ей цветы. — Искренне извиняюсь за вторжение. Надеюсь, я не сильно вас стесню.
Ольга, совершенно обескураженная, приняла букет. Розы пахли свежестью и чем-то забытым, праздничным.
— Проходите… Стас скоро должен быть.
— Благодарю вас, — Артём вошел в прихожую и аккуратно поставил чемодан. — Невероятно уютно у вас. Сразу видно, что в доме есть хозяйка, женская рука все обустроила.
Он говорил это так просто и искренне, что Ольга невольно покраснела. Последний раз Стас делал ей комплимент… она даже не могла вспомнить, когда.
— Я покажу комнату, — сказала она, прижимая к груди цветы.
— Спасибо. И если позволите, я бы с радостью помог вам с ужином. Не хочу быть обузой.
Эта старомодная вежливость, это искреннее желание не доставлять хлопот так разительно отличались от привычного поведения Стаса, что Ольга впервые за долгие месяцы почувствовала себя… замеченной.
Будто кто-то протер запотевшее зеркало, и она увидела в нём не уставшую домохозяйку, а женщину, которой дарят цветы.
***
Стас пришёл через час, шумный и довольный.
— О, Тёмыч, уже приехал! Здорово! — он по-свойски хлопнул друга по плечу и, не удостоив Ольгу даже кивком, направился прямиком к холодильнику. — Ну что, хозяйка, чем кормить будешь? Я зверски голоден!
Ольга молча поставила на стол запеченную дораду с овощами. Артём тут же с восхищением произнес:
— Ольга, это выглядит потрясающе! Аромат просто божественный.
— Ты что, научилась, наконец, готовить? — удивленно хмыкнул Стас, заглядывая в тарелку.
— Я всегда так готовила. Ты просто не замечал, — сухо ответила она.
За ужином Стас увлеченно рассказывал Артёму про новый проект на работе, про проблемы с парковкой и про то, как его «подрезал» какой-то наглец на дороге.
Ольга сидела молча, привычно ощущая себя частью интерьера. Но сегодня что-то пошло не так.
— Оля, Стас говорил, что вы работаете в каком-то детском центре? — вдруг спросил Артём. Это, должно быть, очень интересно.
— Да, я методист, — растерянно ответила она.
— Восхитительно! Наверное, для этого нужно огромное терпение и любовь к детям. А у вас есть какие-то увлечения, хобби?
И она начала рассказывать. Про свою работу, про то, как она любит читать, про мечту съездить в Италию и научиться играть на фортепиано.
Она говорила, а Артём слушал — внимательно, задавая вопросы, кивая. Стас жевал, уткнувшись в телефон. Ольга вдруг с режущей ясностью осознала, что за все семь лет брака муж ни разу не спросил её ни о чем подобном.
Когда ужин подошёл к концу, Артём отодвинул тарелку и посмотрел на Ольгу.
— Ольга, это было невероятно вкусно. Благодарю вас.
Простое, вежливое «благодарю». Но для неё это слово прозвучало громче набата, пробуждая что-то давно уснувшее в её душе.
***
Следующие дни пролетели как один. Артём оказался идеальным гостем. Он вставал раньше всех, сам готовил себе завтрак, привозил с работы продукты, заметив, что в холодильнике чего-то не хватает.
Он всегда благодарил за чистоту в доме, за приготовленный ужин, за любую мелочь. Он относился к её невидимому труду с огромным уважением. Это было для Ольги настоящим открытием.
Стас постепенно раздражался.
— Слушай, что с Артёмом не так? — ворчал он вечерами. — Что за манеры викторианской эпохи? «Благодарю», «позвольте»… Он нормальный вообще? Что за цирк он тут устроил?
— Он просто вежливый, — пожимала плечами Ольга.
— Да какой вежливый! Он как будто издевается!
Однажды вечером Ольга задержалась на кухне, домывая посуду после ужина. Артём тихо вошел, держа в руках две чашки.
— Я заварил чай. С ромашкой. Успокаивает. Вы сегодня выглядите очень уставшей.
Они сели за стол. Некоторое время молчали. Потом Артём тихо спросил:
— Ольга, простите за бестактность, но… у вас со Стасом всё хорошо?
Она вздрогнула. Этот вопрос попал в самую больную точку.
— Все нормально. Просто… привычка. Мы давно вместе, быт, рутина, сами понимаете...
— Нет, не понимаю, — так же тихо ответил он. — Так не должно быть. Привычка не должна убивать любовь, уважение. Вы заслуживаете большего. Гораздо большего.
Его слова, простые и искренние, стали для неё откровением.
Всю ночь она лежала без сна, глядя в потолок, и повторяла про себя: «Я заслуживаю большего». И впервые за много лет эта мысль не казалась ей ни глупой, ни эгоистичной.
***
На шестой день, за ужином, всё и случилось. Артем, как обычно, доел свою порцию и с улыбкой сказал:
— Ольга, спасибо вам огромное. Всё, как всегда, восхитительно.
Стас, до этого молча ковырявшийся в тарелке, с грохотом бросил вилку.
— Да сколько можно?! Тёмыч, ты можешь прекратить этот спектакль?! Что за комедию ты ломаешь?!
— В каком смысле? — спокойно спросил Артём.
— В прямом! Эти твои расшаркивания, эти «благодарю», «пожалуйста»! Ты ведёшь себя как ненормальный!
Артём отставил чашку и посмотрел на друга.
— Стас, Ольга — хозяйка этого дома и твоя жена. Она целый день работает, а потом стоит у плиты, чтобы мы с тобой поели. Её труд заслуживает как минимум простого «спасибо». Она не официантка в столовой.
Лицо Стаса исказилось от ярости.
— Ах, вот оно что! Учитель нашелся! Знаешь что, друг? Твои трубы, я думаю, уже починили. Так что собирай-ка свои манатки и выметайся! Прямо сейчас!
Он вскочил из-за стола, но Артём даже не шелохнулся. Тогда Стас развернулся к Ольге.
— А ты! Что ты молчишь?! Нравится, да? Нарезаешь тут круги вокруг чужого мужика, глазки ему строишь!
В комнате повисла звенящая тишина. Ольга медленно подняла глаза на мужа.
— Да, — тихо, но твёрдо произнесла она. — Нравится. Нравится, что хотя бы кто-то заметил моё существование.
***
Утром Артём уехал. Но перед уходом подошел к Ольге.
— Простите, если я создал вам проблемы.
— Вы ни в чём не виноваты. Спасибо вам.
Они обменялись понимающим взглядом. И в этом взгляде было всё: и сочувствие, и благодарность, и грустное осознание неизбежного.
Квартира опустела. Тишина, которая наступила после отъезда Артёма, была не уютной, а тяжелой, давящей.
Ольга и Стас превратились в вежливых соседей по коммуналке. Они избегали смотреть друг на друга, обменивались лишь короткими, функциональными фразами.
Стас вдруг начал меняться. Он неуклюже пытался говорить «спасибо» после ужина, однажды даже вымыл за собой тарелку. Но все его попытки выглядели фальшиво, как плохо заученная роль.
В его жестах не было искренности, только страх и желание вернуть всё как было. А Ольга смотрела на него и не чувствовала ничего. Ни злости, ни обиды, ни надежды. Только холодное, ясное понимание того, что их брак мертв.
Его убило не предательство, а равнодушие. И гость, появившийся в их доме, просто стал зеркалом, в котором эта смерть отразилась со всей беспощадностью.
***
Прошло ещё две недели. Внешне ничего не изменилось. Вежливое «доброе утро», дежурное «как дела». Но пропасть между ними росла с каждым днём.
Однажды вечером, от нечего делать, Ольга открыла сайт с объявлениями об аренде квартир. Просто так, из любопытства. Она смотрела на фотографии чужих комнат, читала описания…
И постепенно этот праздный интерес начал обретать черты конкретного плана. Она прикидывала цены, выбирала районы, мысленно расставляла свою мебель в этих светлых, пусть и пустых, квартирах.
Спустя месяц она приняла решение. Без скандалов, без упрёков и слёз. Просто в один из выходных, когда Стас уехал на рыбалку, она начала собирать вещи. Самое необходимое: одежду, книги, тот самый сервиз, который подарила ей мама.
Он вернулся вечером и застал её в прихожей, рядом с двумя большими чемоданами.
— Ты… куда-то уезжаешь? — растерянно спросил он.
— Я ухожу, Стас.
— В смысле? — в его голосе проскользнула паника.
— Я ухожу от тебя.
Он долго молчал, глядя на неё, будто видел впервые.
— Ты уверена?
— Абсолютно.
Он не стал спорить. Не стал уговаривать. Просто кивнул и отошел в сторону, давая ей дорогу.
В своей новой, маленькой съемной квартире Ольга поставила чемоданы посреди комнаты и села на подоконник. Тишина больше не пугала её. Она была другой — легкой, звенящей, полной обещаний. Это была тишина свободы.
Тишина начала новой жизни, в которой она сама будет решать, кто и когда скажет ей «спасибо». И самым главным человеком, от которого она ждала этого слова, была она сама.
Ещё можно почитать:
Ставьте 👍, если дочитали.
✅ Подписывайтесь на канал, чтобы читать еще больше историй!