– Смотрите, это наша кулинарная богиня! – фыркнул Игорь, кивая на меня. – Только держитесь, у нее даже макароны умудряются слипнуться.
За столом хохот. Я стою с подносом и улыбаюсь как дура. Горло сжало, щеки горячие.
– Да нормально же получилось, – пробую шутить я, но голос дрожит.
– Ну если потом желудок не прихватит, считай, повезло, – добавил Игорь. – Леха, ты не расслабляйся, это она так редко старается. Обычно у нас кухня – зона ЧП.
Я отвела взгляд.
А внутри что-то хрустнуло.
Я крутилась с утра: планы меню, список продуктов, духовка на полную мощность.
Нарезала, мариновала, запекала. Пальцы пахли чесноком и розмарином, волосы прилипли к вискам, но я была счастлива. Хотела, чтобы ему было приятно.
Когда ребята пришли, квартира пахла медом, пряностями и жареной курицей. Стол — как в ресторане перед банкетом. Все только и говорили, как вкусно и красиво.
И только Игорь нёс своё:
– Да ладно, не верьте. Это она сегодня притворяется хозяйкой. Обычно у нее такое горит, что пожарная тревога включается.
Ребята давились смехом.
А я стояла и держалась.
Чтобы не заплакать.
Когда они ушли, он даже не сказал «спасибо». Завалился спать.
А я лежала рядом и смотрела в потолок.
Впервые пришла мысль:
«А ради кого я вообще стараюсь?»
Утром он выходит на кухню, зевает:
– А завтрак где?
Я протянула ему чашку. Пустую. Белую. Без всего.
– Можешь положить что хочешь.
Он моргнул.
– Ты чего? Я же есть хочу.
– Ты сам говорил, что я готовить не умею. Чего зря мучиться?
И продолжила листать телефон. Руки не дрожали. Впервые за долгое время.
Вечером он открыл кастрюлю с магазинными пельменями и измученно выдохнул:
– Серьезно?
Я жевала пасту с тигровыми креветками и белым вином.
– Конечно серьёзно. Я же опасна на кухне, помнишь?
Он скрипнул зубами.
На третий день, когда я выкладывала в соцсети очередное фото — медальон из индейки под апельсиновым соусом — у него задёргался глаз.
А потом раздался звонок. Громкая связь.
– Слушай, Игорёк, твоя-то жена реально так готовит? – удивление в голосе друга. – Мы с женой посты посмотрели. Это уровень ресторана!
Тишина.
Игорь буркнул что-то, бросил трубку и ворвался ко мне.
– Удали! Немедленно!
– Что удалить?
– Эти фотки еды. Люди думают… что… ты…
– Что я умею готовить? – подсказала я. – Но ты же сам сказал, что я бездарность. Я просто решила соответствовать ожиданиям.
– Ты позоришь меня! – он ударил кулаком по столу.
– Нет, – я подняла взгляд. – Я перестала позволять тебе позорить меня.
Он побледнел.
– Я не собираюсь перед кем-то извиняться, – прохрипел он. – Если хочешь, чтобы все стало как прежде — звони. Пока поживу у друзей. Думай!
Он ткнул пальцем мне в лоб и ушёл, хлопнув дверью.
Я не думала.
Я собрала вещи и уехала к маме.
На следующий день он позвонил.
– Что ты решила?
– Я решила жить дальше. Без того, кто меня унижает.
И подала на развод.
И знаете, что самое смешное?
Я до сих пор готовлю.
Только теперь — для тех, кто ценит.