Я шёл по тропинке, окружённой джунглями, где даже ветер звучит, как предупреждение. Деревня на острове Тимор выглядела так, будто тут недавно снимали фильм про выживших. Люди сидели у костров, жарили что-то подозрительно похожее на мясо (я старался не уточнять чьё).
И вот ко мне подходят двое местных — улыбаются до ушей, машут руками, зовут с собой.
Улыбки — широкие, слишком широкие. И я, честно говоря, не знал, к чему готовиться.
— Сюда, сюда! — махал один.
— Куда сюда? — спрашиваю.
— Пойдёшь — узнаешь!
В этот момент во мне боролись два Тима: один — рациональный ирландец, который читал про людоедов Тимора, другой — идиот-путешественник, который вечно говорит «а почему бы и нет». Победил, как обычно, второй.
🧭 Я же иду в кругосветное путешествие без самолётов, и если уж судьба решила, что я окажусь в месте, где могут съесть, — значит, это будет контент!
Меня зовут Тим, я ирландец с русско-армянскими корнями, живу сейчас в России, но бродяжничаю по планете, исследуя самые странные уголки мира. Всё, что со мной происходит, я сразу выкладываю в свой Telegram-канал «В погоне за необычным» — там всегда свежее безумие из первых рук.
Мы шли долго. По узким тропинкам, где пахло дымом и кокосовым маслом, мимо детей, которые смеялись, показывая мне язык, и стариков, которые смотрели так, будто знали, чем всё закончится.
Я уже представлял, как вечером меня подают под соусом из чили и лайма.
— Тим, — говорю себе, — главное — не паникуй. Если что, беги.
— Но куда ты побежишь, гений, ты же не знаешь дороги?
— Тогда пой спокойно, как ирландец с достоинством.
Иду. Впереди слышен шум, будто кто-то кричит. Я замираю. А потом понимаю — это музыка. Громкая, дикая, с хриплым вокалом.
Мы выходим на площадь, и передо мной — караоке-машина. Реальная, старая, с потрескавшимися колонками и мигающими лампочками, как будто её собирали из советского холодильника и автомобильного аккумулятора.
Толпа в экстазе. Все поют.
Меня усаживают на лавку. Женщина с золотыми зубами вручает кружку чёрного кофе. И, честно говоря, это был самый вкусный кофе в моей жизни — густой, как нефть, и сладкий, как грех.
(Кстати, кофе с острова Тимор считается одним из лучших в мире. И да — теперь я понимаю почему.)
— Sing! Sing! — кричит кто-то, сунув мне в руку микрофон.
— Я не умею! — честно отвечаю.
— Ничего, всё умеешь, — улыбается старик с барабаном. — Тут все умеют!
И вот стою я, ирландец, в центре деревни, окружённый людьми, которые пару часов назад могли показаться мне людоедами… и ору в микрофон:
— Sweet Caroline!
Толпа подпевает. Старики хлопают. Женщины танцуют. А один парень с татуировкой крокодила машет руками, как будто дирижирует моей катастрофой.
В конце все хлопают, кто-то дарит мне ещё кофе, и старуха в углу кричит:
— Ирландец живой! Хороший голос! Не съедать!
Я смеюсь. Они смеются. В тот момент я понял — на этом острове тебя могут «съесть» только любовью, кофе и бесконечными песнями.
📝 Да, и не забудьте подписаться на мой гастроканал — «В погоне за вкусом». Там я пробую еду, которая иногда страшнее людоедов.
А всё, что нельзя публиковать в Дзене — жёсткие истории, безумные фото и то, что лучше не видеть перед сном — я выкладываю в «В погоне за необычным».