Продолжение ..
Ну что, продолжим...?!🧙♀️
Новая глава и ты возвращаешься снова и снова — значит, путь Марты стал и твоим путем... Что ж, сегодня мы приближаемся к развязке. Три узла осталось, и каждый следующий будет сложнее предыдущего. Пятый узел... он особенный. Он о том, чего мы боимся больше всего.
Наливай чай покрепче. Эта ночь будет долгой.
---
**Пятый узел: Ведьма и дом, которого нет**
После четвёртого узла прошла неделя относительного покоя. Марта вернулась на работу, варила кофе, улыбалась клиентам. Внешне всё было нормально. Но внутри что-то изменилось. Она стала... тише. Глубже. Будто внутри неё открылся колодец, уходящий в самую суть вещей.
Люди это чувствовали. Постоянные клиенты стали задерживаться у стойки, рассказывать ей о своих проблемах. Одна женщина расплакалась прямо в кофейне — Марта просто взяла её за руку, и женщина выдала всё, что накопилось за годы. Потом ушла с благодарностью в глазах, будто сбросила камень с души.
— У тебя дар, — сказала коллега Настя, наблюдая за этим. — Люди к тебе тянутся.
— Просто слушаю, — пожала плечами Марта.
Но она знала — это не просто слушание. Четыре развязанных узла изменили её. Она стала проводником, мостом между мирами. Магия текла через неё естественно, как дыхание.
Лилит не появлялась. И это беспокоило. Обычно дух давал хоть какие-то указания, но теперь — тишина.
А потом пришёл сон.
Марта увидела дом. Старый деревянный дом на краю города, там, где кончается асфальт и начинаются пустыри. Дом с покосившимся крыльцом, выбитыми окнами, крышей, поросшей мхом.
И этот дом она знала.
Проснулась в холодном поту. Села на кровати, обхватив колени руками.
Дом бабки.
Тот самый дом, где она провела всё детство. Куда приезжала каждое лето. Где бабка учила её первым заговорам, показывала травы, рассказывала истории. Где всё началось.
Дом, в который она не возвращалась двенадцать лет. С самой бабкиной смерти.
Марта знала — пятый узел там.
Она не хотела туда ехать. Боялась. Тот дом хранил слишком много — и слишком много боли.
Но выбора не было.
---
Автобус до деревни шёл три часа. Марта сидела у окна и смотрела, как город сменяется пригородом, пригород — полями, поля — лесом.
Деревня Сосновка. Двадцать домов, половина из которых заброшены. Молодёжь разъехалась, остались только старики. И призраки прошлого.
Марта прошла по знакомой дороге. Вот дом Петровны — окна заколочены, она умерла три года назад. Вот сарай дяди Коли — сгорел, остался только фундамент. Вот колодец, у которого они с бабкой набирали воду.
А вот и он. Дом.
Он выглядел... умирающим. Крыльцо почти полностью провалилось. Дверь висела на одной петле. Окна были выбиты, внутри чернела пустота. Крапива выросла по пояс, окружив дом колючей стеной.
Марта остановилась у калитки. Рука дрожала, когда она толкнула её. Калитка открылась с жалобным скрипом.
— Привет, дом, — прошептала она. — Прости, что так долго не приходила.
Она пробралась через крапиву, поднялась на крыльцо — доски застонали под ногами, грозя проломиться. Толкнула дверь.
Внутри пахло гнилью, сыростью и чем-то ещё — знакомым запахом. Дым, сухие травы, старые книги. Бабкин запах.
Коридор встретил её темнотой. Марта включила фонарик. Стены были покрыты плесенью. С потолка свисала паутина. На полу валялся мусор — кто-то явно забирался сюда, искал что-то ценное.
Она прошла на кухню. Стол стоял на месте, покрытый толстым слоем пыли. Печка, в которой бабка пекла хлеб. Полки, где стояли банки с вареньем — теперь пустые, разбитые.
Марта провела пальцами по столу, оставив след в пыли.
— Я здесь, бабушка, — сказала она в пустоту. — Пришла закончить то, что ты начала.
Тишина. Только скрип досок и шорох где-то в углу — мышь или крыса.
Знаки на запястьях потеплели, потянули её дальше. В комнату. Бабкину комнату.
Марта толкнула дверь и замерла на пороге.
Комната была... нетронутой.
Не разграбленной, не разрушенной. Будто время обошло её стороной. Кровать застелена, на ней вязаное покрывало. На окне — горшки с засохшими цветами. На стене — иконы и рядом с ними защитные амулеты. На комоде — старые фотографии в рамках.
И в углу — сундук. Тот самый бабкин сундук с железными петлями и замком.
Марта подошла к нему. Села рядом на корточки. Замок не был заперт — висел раскрытым, будто ждал её.
Она открыла крышку.
Внутри — книги. Старые тетради с записями. Узелки с травами. Свечи. Амулеты. И на самом дне — кожаная тетрадь, перевязанная красной нитью.
Марта взяла тетрадь. Развязала нить. Открыла первую страницу.
Бабкин почерк. Крупный, корявый:
*"Если ты читаешь это, внученька, значит, ты пришла. Значит, узлы развязываются, и ты идёшь по пути. Я знала, что так будет. Видела это в картах, во снах, в знаках. Ты — та, кто закончит то, что я не смогла."*
Слёзы навернулись на глаза. Марта перевернула страницу.
*"Пятый узел — самый страшный. Он здесь, в этом доме. В моей комнате. Но чтобы его развязать, тебе нужно сделать то, что я не смогла. Ты должна простить меня."*
Марта нахмурилась. Простить? За что?
Она читала дальше.
*"Я не была хорошей бабкой. Не была хорошей матерью для твоей мамы. Я выбрала путь ведьмы, и он забрал всё моё время, все силы. Твоя мама выросла одинокой, испуганной, непонятой. Она сбежала от меня, как только смогла. Вышла замуж, родила тебя, и я думала — вот шанс всё исправить. Но потом увидела в тебе искру. Дар. И забрала тебя. Каждое лето ты была здесь, со мной, училась тому, чему учила я. А твоя мама... она так злилась. Говорила, что я забираю у неё дочь. Что превращаю тебя в такую же странную, как я."*
Марта перестала дышать. Она помнила те ссоры. Маму, кричащую, что бабка портит её дочь. Бабку, непреклонную, говорящую, что это судьба, предназначение.
*"И потом ты перестала приезжать. Повзрослела, уехала в город. Я умирала одна в этом доме, и последняя мысль была — что я разрушила нашу семью ради магии. Что я выбрала путь вместо людей. И это было неправильно."*
Страницы дрожали в руках Марты.
*"Узел здесь — это моя вина. Мой выбор. Моя боль. И пока ты не простишь меня, не примешь, что я была не идеальной, что я ошибалась — узел не развяжется. Прости меня, внученька. Если можешь."*
Запись обрывалась.
Марта закрыла тетрадь и прижала её к груди. Слёзы текли свободно.
— Бабушка, — прошептала она. — Дура ты старая.
Она встала, прошла к кровати. Села на край. И говорила в пустоту, зная, что бабка слышит — где-то, между мирами:
— Ты была не идеальной. Ты сделала много ошибок. Мама до сих пор на тебя злится, ты знаешь? Она не пришла на похороны. Сказала, что ты выбрала не нас.
Воздух в комнате сгустился.
— Но знаешь что? Ты дала мне то, чего никто другой не мог дать. Ты показала мне, кто я есть. Научила не бояться своей силы. Да, это разорвало семью. Да, это было больно. Но без этого я бы не стала собой.
Чёрная субстанция начала проявляться — из углов, из стен, сплетаясь в узел прямо над кроватью.
— Я прощаю тебя, — сказала Марта твёрдо. — Прощаю за то, что ты выбрала путь. За то, что не была идеальной бабушкой. За то, что ранила маму. Потому что... потому что я понимаю. Путь ведьмы — он не даёт выбора. Когда город умирает, когда узлы затягиваются — ты не можешь сказать "я занята семьёй". Ты идёшь. Потому что это важнее. Потому что это нужно.
Узел дрожал, нити светлели.
— И я благодарю тебя. За всё, что ты дала. За знания, за силу, за то, что не побоялась передать мне это бремя. — Марта встала, подняла руки к узлу. — Ты сделала что могла. И это было достаточно. Спи спокойно, бабушка. Я закончу твою работу.
Свет вспыхнул — тёплый, золотой. Узел распутался, растворился. И на секунду, всего на секунду, Марта почувствовала — прикосновение к щеке. Тёплое, мягкое. Бабкина рука.
— Люблю тебя, внученька, — прошептал ветер.
И всё стихло.
Марта стояла в комнате, залитой вечерним солнцем, пробивающимся сквозь окно. Пыль плясала в лучах света. Дом больше не казался мёртвым. Он был... умиротворённым. Завершённым.
Пять узлов развязаны.
Два осталось.
Марта вышла из дома, закрыла за собой дверь — аккуратно, с уважением. У калитки обернулась, посмотрела на старый дом в последний раз.
— Спасибо, — сказала она. — За всё.
И пошла к автобусной остановке.
Вечерело. Где-то за лесом садилось солнце, окрашивая небо в багровый цвет.
Два узла. Всего два. И город будет спасён. И память будет жива. И бабкина работа будет завершена.
Марта шла по пустой деревенской дороге и впервые за долгое время чувствовала — покой. Не пустоту, не усталость. Покой.
---
*На этом закончим сегодняшнюю главу, мой дорогой читатель. Марта столкнулась с самым трудным — с прощением. Не других, а тех, кого любила. И это было больнее любого испытания.*
*Два узла осталось. Два последних. И они будут... финальными. Решающими.*
*И ,пожалуйста, не отписывайтесь от Ведьминого блога...Истории продолжаются, пока горят свечи и пока есть те, кто слушает. Не часто — но точно. Мы дойдём до конца. Обещаю.*
*Возвращайся. Шестой узел уже зовёт. И он будет о выборе, который изменит всё.*
*До встречи в месте, где кончается одна дорога и начинается другая.* 🕯️🍂