Шкряб. Шкряб. Стук.
Даже стук - и то противный, дёрг-дёрг по нервам. Внутри загорается красная лампочка тревоги, в животе что-то противно сжимается в комок. Скрипя, как в дешёвом ужастике, открывается дверь.
На пороге, качаясь, стоит нечто скрюченное, по-стариковски скрипучее, гнусное. С длинного крючковатого носа свисает мерзкая капля, за спиной - огромный неопрятный мешок с неизвестным содержимым.
Оно растопыривает худые руки-лапы, похожие на паучьи, пучит чёрные глаза с инфернальным огоньком в зрачках и заносит над порогом ногу, уверенное в том, что его пустят - куда денутся?..
- Тебе чего? - холодно спрашиваю я. - Чего припёрлась?..
- Да как же?.. - удивляется оно. - Сама звала. Причём с утра пораньше, кто испугался, что кончаются яйца, до получки ещё десять дней, в холодильнике пусто, и даже картошка с огорода заканчивается. Кто боялся, что детей скоро нечем кормить будет, что беспросветно всё и вообще непонятно, как дальше жить, и дети потом разъедутся, и будете вы старость куковать одни в лесу, и вообще всё пропало?..
- Стоп. Ну, я. И что?
- Как что? Твоя же я Мысль?.. И не новая, причём. Смотри, как поистрепалась уже, - оно машет передо мной вонючим рукавом, и я недовольно морщусь. - Твоя я, не приблудная. И в мешке ещё целый ворох детишек-мыслишек поменьше - «У меня никогда ничего не получится», «Я - бездарность», «Меня не ценят и не любят», «Я - плохая мать», «Я - бесполезная никчёма...» Скажешь, тоже не твоё? Всё, всё, всё до последнего словечка, все твои любимые формулировочки, ха-ха. Попробуй, докажи обратное. Пусти - это мой дом!
- Нет, - спокойно отвечаю я, бросив брезгливый взгляд на отчётливо копошащийся мешок. - Не пущу. Ты здесь - не хозяйка. Ты просто попрошайка приблудная. И через порог, как и всякая нечисть, без приглашения моего не переступишь. Я ТЕБЯ НЕ ВЫБИРАЮ.
Тихо, пусто, чисто.
Накрапывает октябрьский дождик, дотлевает пламя лиственниц на фоне побуревшей травы и яркой зелени сосен, с обновлённой, свежеотремонтированой бани тянет приятственным дымком.
А дома пахнет ухой и домашним хлебом. Дети собрали в овражке за баней огромную кучу листвы и прыгают в неё, хохоча, забыв про гаджеты и недавнее нытьё, что на улице холодно.
Хорошо...
Эти мысли - тёмные, жутковатые, сосущие - это часть моей жизни. Наверное, как и каждого из вас. Особенно женщин они терзают - всегда и везде, в каких бы условиях мы не жили. Тёмные века научили нас бояться всего и вся.
И правда в том, что от них избавиться невозможно.
Они всё равно будут кружить вокруг, скрестись в наши уютные дома, хрипло каркать с ветвей. Они постоянно хотят жрать и спать в вашей постели, они лезут и требуют своего. Они как мыши - их после орехового года столько, что коту на них уже решительно наплевать, а мышеловки бахают по несколько раз за ночь. Я называю это «мышествием».
Но дело всё в том, что они - не мы.
Наши мысли, эмоции - это гости, а не хозяева. И только мы имеем право приглашать их под свою крышу. Другое дело, что наглые хамоватые вторженцы всегда вламываются без стука, а мы порой слишком хорошо воспитаны, чтобы сразу указать им на дверь. Но вместо этого мы ещё и кормить их начинаем, растить, из каждого таракана делая как минимум бронированного носорога, который весело разносит наш дом и нашу жизнь в клочья.
А ведь достаточно изначально сказать - Я ТЕБЯ НЕ ВЫБИРАЮ. Ступай прочь.
И, напарившись хорошенько в баньке, пригласить в дом хорошего гостя - интеллигентного и доброго, чтобы посидеть с ним у камина с ломтем ещё тёплого хлеба с подтаявшим маслом и кружечкой компота, сдобренного шиповником и барбарисом, в быстро густеющих октябрьских сумерках...
---------------------------------------------
Больше творчества - в моём ТГ-канале. Добро пожаловать!