Поэту
Писаки лелеют свои лишь стихи,
Как брошенных женщин.
Неважно, какой там процент чепухи,
Их любят не меньше.
Ведь, как известно,
чужая душа — глухие потёмки.
Не знает поэт, тайный подвиг верша,
Прочтут ли потомки?
Попал если в круг ты
Культурных свиней,
Тебя там не примут,
Там каждый доволен харизмой своей
В угоду режиму.
Ворвавшись нечаянно в стан обезьян,
Не стань обезьяной,
Там лишь раздувается хайпа баян,
Что сдуется рано.
Ищи втихаря, как агентов, людей,
Кто музыку слышит,
Лишь с ними делись Перспективой идей
И сердцем, и крышей.
А нового больше всегда постигай
В искусстве прочтений.
Возможно, уже ты досрочно, впотай,
Непризнанный гений.
Но времена нынче очень лихи,
Страшней девяностых,
Найти средь рифмованных строчек стихи
Эстетам непросто.
Ты им эту данность, как людям, прости,
Огульность заразна.
Но главное, только не сбейся с пути
В магните соблазна.
Будь верен себе, как в медовый жене,
И следуй идее,
Всегда задавая себе в тишине:
А кто я? И где я?
Возможно, что всё у тебя впереди,
И это — начало.
Но, руки сложа, просто так, не сиди,
Работы навалом.
Как только поймёшь, что ты выстрадал стих,
Ты станешь успешным,
Но помни, опасно в притонах людских
Казаться безгрешным.
Однако же прост, как юродивый, будь,
И будешь спокоен,
Из тела идей извлекай только суть,
Бросай остальное!
В шедеврах нет фарша пустой требухи,
Их чистят, как овощ.
Нещадно шлифуй об издёвки стихи,
И Бог тебе в помощь...
