Знаете, в чем главный ужас «хрущевок»? Нет, не в крошечных кухнях. В стенах. Они картонные. Ты слышишь, как сосед чихает, как у него сработал таймер на микроволновке, как он тихо ругается, уронив ложку.
Я въехал в эту двушку на четвертом этаже месяц назад. Цена была смешная, хозяйка – божий одуванчик, район тихий. Меня смутила только одна вещь. Квартира за стеной моей спальни. Хозяйка сказала, что там живет тихий мужчина, одиночка. «Вы его и не заметите», – сказала она.
Она ошиблась.
Первую неделю все было идеально. А потом я услышал.
Это было в три часа ночи. Тихий, методичный... скрежет.
Скреб-скреб.
Словно по штукатурке водят чем-то твердым. Ногтем? Или, может, гвоздем?
Я тогда перепугался, признаюсь. Подумал – мыши. Или крысы. Дом старый. Я громко стукнул кулаком в стену.
Звук мгновенно прекратился.
Я выдохнул, лег и почти сразу уснул.
Следующей ночью. Ровно в три. Скреб-скреб. На этот раз настойчивее. Как будто кто-то пытается соскоблить обои.
Меня это разозлило. Снова стучу в стену:
— Мужик! Ты время видел?
Тишина. На этот раз абсолютная, мертвая тишина. Я лег, но уснуть не мог. Прислушивался. И через час, когда я уже начал проваливаться в дрему, снова:
Скреб... скреб... скреб.
Тихо-тихо, почти невесомо, но я его слышал. И он не прекращался до самого утра.
Я проснулся разбитый. Весь день ходил как в тумане. Решил поговорить с соседом. Вышел на площадку, позвонил в его дверь – номер 47. Дверь старая, обитая дерматином, с отвалившимся номером.
Никто не открыл. Я звонил минут пять. Потом прислушался. В квартире было тихо. Абсолютно тихо. Ни телевизора, ни шагов.
В ту ночь я лег спать в берушах.
Я проснулся от вибрации. Беруши гасили звук, но вибрация... она шла по кровати, которая придвинута к этой стене.
Я вытащил беруши.
Скрежет стал другим. Он был не просто громким. Он был неистовым. Словно внутри стены, в этой дранке, кто-то бился. Или... что-то. Звук был уже не сухой, а влажный, будто штукатурка отсырела.
Я вскочил и включил свет. Скреб-скреб-СКРЕБ.
— Прекратите! – заорал я. – Что вы делаете?!
Звук не остановился. Он просто сместился. Раньше он был в одном месте, где-то на уровне моей головы. Теперь он опустился ниже, к полу. А потом пополз к углу. К окну.
Я стоял посреди комнаты, обливаясь холодным потом. Сосед не просто скребся. Он передвигался за стеной.
Я оделся, взял ноутбук и пошел работать в круглосуточное кафе. Домой вернулся только утром.
На площадке пахло.
Еле уловимый запах сырости, чего-то прелого. Как из затопленного подвала. Запах шел от двери квартиры 47.
[ИСПРАВЛЕННЫЙ ФРАГМЕНТ НАЧИНАЕТСЯ ЗДЕСЬ]
Тут я понял, что пора звонить хозяйке. Это уже не просто шум. Это пахнет прорванной трубой или чем похуже.
Я набрал ее номер.
— Алло, Зинаида Петровна? Это Олег из 46-й. У вас в 47-й квартире все в порядке? Там... пахнет очень странно. Сыростью.
Трубка надолго замолчала. Я даже подумал, что связь прервалась.
— Милок... — ее голос стал тихим и испуганным. — Ты про какую квартиру?
— Про 47-ю. Ну, где сосед мой тихий живет.
— Господи... — прошептала она. — Нет там никого, Олег. Нету.
— Как нет? Вы же сами сказали...
— Я риелтору сказала, что квартира занята! Я ему сказала, 46-ю не сдавать! Ох, ирод... — она запричитала. — Десять лет, милок, как 47-я пустая стоит. Заваренная. После того, как жилец... прошлый... пропал. Прямо в ней. С тех пор и запах этот... думали, выветрится.
У меня похолодело внутри.
— Как... заваренная? Я в дверь звонил.
— Звонок-то работает. А дверь изнутри заварена. Нет там никого. И быть не может.
Я медленно опустил телефон. Квартира за стеной была пуста. Официально. Десять лет.
Нужно было продержаться. Я начал искать новую квартиру. А пока – перенес матрас в гостиную. Я пытался убедить себя, что старушка что-то напутала. Что это крысы. Что угодно.
[ИСПРАВЛЕННЫЙ ФРАГМЕНТ ЗАКАНЧИВАЕТСЯ ЗДЕСЬ]
Это помогло. Два дня я спал спокойно. Гостиная граничила с лестничной клеткой. Я почти успокоился.
На третий день я вернулся с работы поздно. Запах на площадке усилился. Теперь он был не просто сырой. К нему примешивалась тошнотворная, сладковатая нота.
Я открыл свою дверь.
И замер.
Запах был в моей квартире. Он шел из спальни.
Я медленно подошел к двери спальни и толкнул ее.
Скреб-скреб.
Звук был тихим, но он был здесь. В моей комнате.
Я включил свет. В спальне никого не было. Но звук... он шел от стены. От той самой стены. И я знал, что за ней — пустота.
Я подошел ближе. На моих обоях в цветочек, прямо там, где я раньше стучал кулаком, было темное, влажное пятно. Размером с ладонь. И оно... оно было не просто мокрым.
Из центра пятна торчал кончик. Твердый, желтоватый, изогнутый. Как коготь.
Он медленно втянулся обратно в стену.
Скреб.
Я отшатнулся. Обои в этом месте провисли, пропитанные темной, густой слизью.
И тут я понял. Сосед не скребся. Оно процарапывалось. Из заваренной квартиры. Ко мне.
Я не помню, как выбежал из квартиры. Не помню, как сел в машину. Очнулся только через час, на другом конце города, на парковке у гипермаркета. Руки тряслись так, что я не мог удержать телефон.
Я позвонил другу, Артему. Сказал, что у меня прорвало трубу, что всё затопило, что мне нужно переночевать. Я врал, захлебываясь.
Я прожил у Артема два дня. Два дня я сидел и тупо смотрел в стену. Теперь я знал, почему квартира стоила так дешево.
На третий день я решил, что должен забрать хотя бы документы и ноутбук. Средь бела дня. Быстро.
Я поднялся на свой четвертый этаж по лестнице. Омерзительный, сладковато-трупный запах ударил в нос, едва я вышел на лестничную площадку. Лампочка перегорела, и здесь было темно.
Я посмотрел на дверь квартиры 47.
Она была... другой. Старый дерматин был вздут, словно дверь выдавило наружу давлением изнутри. А из-под порога на грязный бетонный пол площадки вытекала тонкая струйка той самой темной, маслянистой жижи.
Меня замутило. Я отвернулся и дрожащими руками вставил ключ в свою дверь.
Она открылась.
Я не стал входить. Я просто толкнул ее и заглянул из коридора площадки. Запах из моей квартиры был невыносимым.
Я посмотрел в сторону спальни. Дверь была открыта.
Стены больше не было.
Там, где были мои обои в цветочек, теперь зияла рваная, мокрая дыра в черную пустоту квартиры 47. Штукатурка и обломки кирпичей были разбросаны по моей комнате. Мой комод, стоявший у стены, был разбит в щепки, и эти щепки... их словно кто-то затягивал внутрь этой дыры.
Я захлопнул дверь. Ключ так и остался в замке.
Я бежал вниз по лестнице, перепрыгивая через ступеньки.
Завтра я позвоню хозяйке. Скажу, что съезжаю. Скажу, что угодно. Депозит мне не нужен.
Сегодня ночью я проснулся у Артема на диване. Мне показалось, что я слышу звук.
Скреб-скреб.
Но нет. Это просто ветка стучит в окно.
Ведь так?
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#страшные истории #мистика #мистические истории #ужасы