Кто ошибётся, кто угадает,
Разное счастье всем выпадает.
Часто бывает — смотришь с тоскою,
Как оно машет чужой рукою.
Кружит над нами жизни метелица,
Кто-то поверит, кто-то осмелится,
Кто-то свернёт на тропинку неверную,
Душу свою загубив преждевременно.
Как в нашей жизни встретить дорогу,
Ту, что ведёт не к пустому порогу?
Ту, что однажды, в конце пути,
Даст тебе силы сказать: «Прости»?
Сердце стучит, как испуганный пленник,
Выбор — обманчивый, лживый изменник.
И мы бредём сквозь туман и тревогу,
Молимся молча какому-то богу.
Вот два пути — и налево, и вправо,
Слева — покой, а направо — слава.
Только покой обернётся болотом,
Слава — тяжёлым, кровавым потом.
Нету табличек, нету подсказок,
Мир наш из выдумок, снов и сказок.
И до конца своих дней не узнаешь,
Что ты находишь, а что ты теряешь.
Может, и нет той дороги единой?
Может, вся жизнь — это путь наш лавинный?
И в каждой ошибке, и в каждой слезе
Прячется солнце в весенней грозе...
Кто ошибётся... кто угадает...
Ветер лишь в поле ответ твой узнает...