Ночное такси
В городе, где ночью улицы становятся длиннее, а фонари тусклее, существует легенда о такси без номера. Его никто не заказывает оно приезжает само. Обычно в самый безвыходный момент: когда ты бежишь от чего-то невидимого, дрожишь под дождём без зонта или понимаешь, что уже не вернёшься домой.
Машину видели разные люди: кто-то старую «Волгу» с потрескавшейся кожей на сиденьях, кто-то чёрный «Мерседес» с тонированными стёклами, словно поглощающими весь свет. Но все, кто садился в неё, замечали одно: водитель молчит. Он не спрашивает, куда ехать. Он просто знает.
Однажды ночью, ровно в 3:33, студентка Алиса вышла из университетской библиотеки. Дождь лил как из ведра, а последний автобус ушёл полчаса назад. Телефон разрядился, зонт остался дома, и даже мысль о том, чтобы идти пешком через полгорода, вызывала дрожь и не только от холода.
И тут на углу, где обычно никого нет, остановилось такси.
Чёрное, без номеров, с тусклым внутренним освещением. Дверь на заднее сиденье приоткрылась сама.
Алиса колебалась. Но дождь хлестал по лицу, как иглы, и она залезла внутрь такси.
В салоне пахло старой кожей и чем-то странным, как будто смесью ладана и мокрого асфальта. Водитель сидел в тени, его лицо скрывала тень от козырька кепки. Он ни сказав ни слова. Только мягкий рывок — и машина тронулась.
Куда? — хотела спросить Алиса, но вдруг поняла, что сама не знает. Не домой. Не к подруге. Куда-то… туда, где всё станет ясно.
За окном город начал меняться. Улицы, которые она знала с детства, вдруг обросли чужими вывесками, фонари горели фиолетовым, а асфальт блестел, словно намасленный. Иногда мелькали силуэты люди в длинных плащах, стоявшие спиной к дороге. Они не оборачивались. Не махали. Просто стояли.
— Где мы? — прошептала Алиса.
Водитель наконец заговорил. Его голос был тихим, как шелест страниц старой книги:
— Там, где заканчиваются дороги для живых... начинаются мои.
Она хотела испугаться, но странное спокойствие окутало её, как тёплое одеяло. В кармане завибрировал телефон — но он же был разряжен? Алиса достала его. На экране — сообщение с неизвестного номера:
«Ты уже давно должна была прийти. Ждём тебя на перекрёстке воспоминаний».
Это… мои родители? — прошептала она, глядя на экран. Они погибли в аварии, когда ей было двенадцать. С тех пор она боялась перекрёстков.
Водитель кивнул, не оборачиваясь.
Ночное такси перевозит не тела. Оно перевозит души, которые ещё не готовы отпустить прошлое... или будущее, которое их ждёт.
Машина остановилась у старого перекрёстка — того самого, где всё произошло. Но вместо разбитых машин и криков здесь царили тишина и мягкий свет. На тротуаре стояли двое — мужчина и женщина. Они улыбались.
— Ты можешь выйти, сказал водитель. Или поехать дальше. Выбор всегда за тобой.
Алиса посмотрела на родителей... и на дверь такси. Сердце бешено колотилось, но впервые за много лет — не от боли, а от надежды.
— Я... я пока поеду дальше, тихо сказала она. Но спасибо.
Водитель кивнул. Дверь закрылась сама. Машина тронулась, и перекрёсток растворился в тумане, как сон на рассвете.
Утром Алиса проснулась на скамейке у университета. Дождя не было. На коленях у неё лежал билет в другой город — тот, о котором она мечтала, но боялась попробовать. А в кармане — маленькая записка:
«Ночное такси всегда ждёт. Особенно тех, кто готов попрощаться... или начать всё заново».
С тех пор Алиса иногда оставляет на углу чашку кофе — для водителя без лица. И если однажды ты окажешься в безвыходной ситуации в три тридцать три ночи… возможно, ты увидишь чёрное такси без номера.
Только помни: оно не везёт тебя домой.
Оно везёт тебя туда, где ты должен быть.
История 2 «Последний пассажир»
В городе, где даже в полдень тени кажутся слишком длинными, ходит слух: если вы вызовете такси после полуночи и водитель не скажет «Здравствуйте», не садитесь в машину.
Потому что за рулём не человек.
Артём был таксистом с десятилетним стажем. Работал в ночную смену — спокойнее, меньше пробок, да и чаевые щедрее от тех, кто торопится домой или… от кого-то. Он знал все закоулки города, все подъезды с трещиной на ступеньке и все бары, где по пятницам плачут девушки. Но в ту ночь всё пошло не так.
Было без пяти два. Диспетчер сообщил о заказе: улица Туманная, 13, без комментариев. Артём нахмурился — в городе не было улицы Туманной. Но приложение показывало точку, и клиент уже ждал. «Наверное, опечатка», — подумал он и поехал.
Дом оказался старым, почти заброшенным — трёхэтажка с выбитыми окнами и ржавыми перилами. У подъезда стоял человек в длинном чёрном пальто, лицо скрывала тень от капюшона. Он молча открыл заднюю дверь и сел.
Куда едем? — спросил Артём, глядя в зеркало.
Пассажир не ответил. Лишь кивнул в сторону дороги.
Ладно... — вздохнул таксист и тронулся с места.
Сначала всё было как обычно: тихо, только дождь стучал по крыше. Но через пару минут Артём заметил странность — за окном не было ни единого огонька. Ни фонарей, ни вывесок, ни света в окнах. Только серая мгла и мокрый асфальт, как будто город исчез.
Он бросил взгляд в зеркало. Пассажир сидел неподвижно. Руки лежали на коленях — слишком бледные, почти прозрачные. И… без ногтей.
Эй, сказал Артём, стараясь сохранять спокойствие. Вы хоть скажете, куда мне ехать?
Тишина.
Тогда он включил навигатор. Экран мигнул... и показал: «Вы прибыли».
Но они ехали уже двадцать минут. И вокруг — пустота.
Сердце бешено заколотилось. Артём резко нажал на тормоз. Машина остановилась посреди пустой дороги. Он обернулся и замер.
На заднем сиденье никого не было.
Но дверь не открывалась. Замки были заблокированы. Кондиционер внезапно выключился, и в салоне повеяло холодом, как из склепа. На лобовом стекле, словно выдох призрака, появились слова:
«Теперь ты везёшь меня».
Артём попытался завести двигатель — ничего. Телефон молчал. Даже часы на приборной панели остановились на 02:02.
И тут он почувствовал, что рядом кто-то сидит. На пассажирском сиденье. Невидимый, но ощутимый. В воздухе повисла тяжесть. Запах гниющей листвы и старой земли.
Кто ты? — прохрипел Артём.
Голос, словно доносившийся из-под земли, прошелестел прямо у него в голове:
«Я тот, кого ты подвозил. А теперь ты — моё такси».
На следующее утро машину Артёма нашли на обочине у заброшенного кладбища. Двигатель работал, фары горели, но внутри никого не было. Только на сиденье лежала старая визитка с именем «Артём» и записка, написанная чужим почерком:
«Свободен для заказа. Работаю круглосуточно».
С тех пор местные извозчики шепчутся: если ночью тебе сигналит чёрная «Лада» без номеров — не садись.
Потому что за рулём может быть не водитель…
А последний пассажир, который так и не доехал до места.
Он был последним пассажиром в эту смену. Усталость тяжелым свинцом давила на веки, и Леха уже мысленно представлял, как заваривает себе крепкий чай и валится на диван. Но «Яндекс.Такси» высветило на экране новый заказ — где-то на самой окраине города, в промзоне, у старого заброшенного завода.
«Чёрт, — проворчал он, — опять пьянь какая-то или наркоты».
Но отменять было чревато — штрафы, понижение рейтинга. Вздохнув, он развернул свою десятилетнюю иномарку и поехал в ночь.
Место было таким, как он и предполагал — темным, пустынным, с разбитыми фонарями и скрипящими на ветру вывесками. У ворот завода, под одинокой ржавой лампой, стояла одинокая фигура. Не пьяный, не подвыпивший — просто человек в длинном темном пальто, с лицом, скрытым в тени.
Леха подъехал, отпер двери. Пассажир сел на заднее сиденье. Дверь захлопнулась с глухим, окончательным звуком.
— Куда едем? — спросил Леха, глядя в зеркало заднего вида.
Пассажир молча протянул ему смятый листок бумаги. На нем был написан адрес. Не улица и дом, а что-то странное: «Кладбище «Весеннее», центральный вход».
Леха почувствовал, как по спине пробежали мурашки.
Слушай, это… это несерьезно. Шутишь что ли?
Везите, — голос у пассажира был тихим, безжизненным, как скрип старого дерева. — Я заплачу. Вдвойне.
Жадность пересилила страх. Да и что такого? Отвезет и отвезет. Может, работник кладбища, у него смена начинается. Хотя в четыре утра?
Он тронулся. Город за окном быстро сменился спящими окраинными улицами, а затем и вовсе исчез, уступив место темному полю и редким, как костяшки, фонарям загородного шоссе.
В салоне воцарилась мертвая тишина. Такой тишины Леха еще не слышал — не было ни звука дыхания, ни шелеста одежды. Он украдкой взглянул в зеркало. Пассажир сидел неподвижно, уставившись в окно, но Лехе показалось, что он смотрит не на пейзаж, а куда-то сквозь него, в какую-то иную, абсолютно черную пустоту.
Чтобы разрядить обстановку, Леха включил радио. Заиграла бодрая попса. Он внутренне вздохнул с облегчением, но через секунду музыка захрипела, превратилась в белый шум, а затем из динамиков донесся тихий, монотонный голос, словно на старой пластинке: «…следующая остановка… конец маршрута… следующая остановка…»
Леха вырубил радио. Рука у него дрожала.
— Ремонт нужен, — пробормотал он.
Пассажир не отреагировал.
Наконец, вдали показались чёрные очертания кладбищенских ворот. Леха подъехал к ним и затормозил.
— Приехали, — сказал он, стараясь, чтобы голос не дрожал.
Пассажир медленно повернул голову. В свете луны Леха впервые разглядел его лицо. Оно было восковым и неестественно гладким, а глаза — слишком темными, без единого блика.
Спасибо, — сказал пассажир. Он снова протянул руку, но на этот раз в ней был не листок, а пачка старых, потрепанных купюр. — Оставьте сдачу.
Леха машинально взял деньги. Они были холодными и пахли сырой землей и тлением.
Может, подождать? — вдруг предложил он, сам не зная зачем. Ему ужасно не хотелось оставаться здесь одному.
Нет, — ответил пассажир. — Мне уже не надо никуда ехать. А вам… — он запнулся, будто подбирая слова, — вам стоит поторопиться.
С этими словами он вышел из машины и, не оборачиваясь, медленно зашагал к воротам кладбища. А потом просто растворился в темноте, словно его и не было.
Леха сидел в ступоре несколько секунд, а затем резко дал по газам. Машина рванула с места. Он боялся оглядываться. Боялся смотреть в зеркало. Он мчался по пустынной дороге, давя на газ до упора, пытаясь оставить позади этот жуткий холод и запах тления.
Только когда вдали замигали огни города, он немного успокоился. Он взглянул на пачку денег на пассажирском сиденье. Настоящие деньги. Просто старые. Он сгреб их, чтобы убрать в бардачок, и его взгляд упал на бумажку, которую ему передал пассажир. Она все еще валялась на консоли.
Он поднял ее. На обратной стороне было что-то написано. Мелким, бисерным почерком.
«СПАСИБО, ЧТО ПОДВЕЗ. СЛЕДУЮЩИЙ ЗАКАЗ БУДЕТ ДЛЯ ТЕБЯ. ЖДУ НА КЛАДБИЩЕ».
Леха с криком швырнул бумажку и резко дернул руль, съезжая на обочину. Он схватился за телефон, чтобы позвонить в службу поддержки, отменить заказ, сделать что угодно!
Экран телефона ярко вспыхнул. Звонил не он. На дисплее горела надпись: «Входящий заказ».
Сердце Лехи остановилось.
Адрес подачи: Ваше текущее местоположение.
Адрес назначения: Кладбище «Весеннее», центральный вход.
Тариф: Обратный путь.
Статус заказа: Вы — пассажир.
А в салоне, с заднего сиденья, послышался тихий, безжизненный скрип.-Теперь ты наш.....
Если история понравилась,поставь лайк и подпишись. Поддержи донатом и чаще читай мои истории.
