Платье висело в шкафу. Белое. Идеальное. Как в тех журналах, которые я листала ещё девчонкой, мечтая о принце.
А я стояла в спальне и смотрела в телефон. Смотрела на сообщения, которые не были предназначены для моих глаз.
И это за неделю до свадьбы.
Юра приехал ко мне после работы – мы должны были обсудить последние детали банкета. Тамада, музыка, рассадка гостей... Чёрт, как же это всё казалось важным ещё утром.
Он поставил свой телефон на зарядку в спальне и пошёл в душ.
Вдруг телефон завибрировал. Экран осветился сообщением.
«Катя»
Сердце ёкнуло раньше, чем мозг успел что-то понять.
Я открыла переписку.
И мир... он просто остановился. Знаете это чувство? Когда воздух становится ватным, а в ушах шумит, как будто ты нырнула слишком глубоко и не можешь вынырнуть обратно?
"Солнце, я скучаю. Когда увидимся?"
"После свадьбы. Потерпи ещё неделю."
"Зачем тебе это надо, Юр? Просто отмени всё."
"Не могу. Квартира оформлена на двоих, родители вложились в торжество. Слишком поздно отступать."
"А как же я?"
"Ты – моя настоящая. Она – правильное решение."
Я читала. Дальше. Ещё дальше. Фотографии. Их вдвоём. В том кафе, куда Юра якобы ездил на встречи с клиентами.
Переписка шла месяцами...
Шум воды прекратился... Дверь ванной щёлкнула.
Я дёрнулась так, что я едва удержала телефон. Положила его обратно на тумбочку. Точно туда же, где он лежал.
Юра вышел, растирая волосы полотенцем. Улыбался – беззаботно, по-домашнему.
– Оль, ты чего такая бледная? Опять за компом просидела весь день?
Я посмотрела на него. На эту улыбку. На ямочку на щеке, в которую я когда-то влюбилась на студенческой вечеринке. На руки, которые обнимали меня по ночам. На губы, которые целовали другую.
– Нормально всё – выдавила я. – Устала просто.
Он подошел, чмокнул в щёку.
– Давай я схожу за пиццей? Отдохнёшь.
– Давай.
Он оделся. Ушёл. Дверь хлопнула. Лифт загудел.
Я рухнула на диван. Мысли метались, как птицы в клетке. Что делать? Позвонить маме? Нет, она инфаркт получит – столько денег потрачено на банкет. Подругам написать? А что написать-то? "Привет, девчонки, свадьба отменяется, жених меня держит за дурочку"?
Может, это я что-то не так поняла?
Я вспомнила:
"Ты – моя настоящая. Она – правильное решение."
Какие тут, на хрен, могут быть другие трактовки?!
Телефон завибрировал. Юра:
"Оль, какую пиццу берём? Четыре сыра?"
Пальцы зависли над клавиатурой.
Я могла написать: "А Катя какую любит?"
Могла написать: "Не бери ничего. Уходи."
Могла написать правду.
Вместо этого я набрала:
"Да. Четыре сыра."
Он вернулся через полчаса. Принёс пиццу, вино, включил наш любимый сериал.
Сидел рядом, жевал, комментировал шутки на экране. А я смотрела на него и думала: кто ты? Кто ты, Юрий Петрович Сомов, тридцать два года, инженер-проектировщик, любишь футбол и сериал "Друзья", терпеть не можешь кинзу и веришь в приметы? Кто ты на самом деле?
Парень, который три года водил меня в кино по субботам? Который познакомил со своими родителями через месяц после знакомства? Который плакал, когда делал предложение на крыше того дурацкого торгового центра?
Или тот, кто писал другой: "Потерпи ещё неделю"?
– Оль, ты чего молчишь? – Юра повернулся ко мне. – Совсем не в настроении?
– Просто думаю – пробормотала я.
– О свадьбе?
– Да. О свадьбе.
Он обнял меня за плечи, притянул к себе.
– Волнуешься? Это нормально. Все волнуются перед свадьбой. Но это же классно, правда? Мы наконец-то станем семьёй. Официально.
Семьёй. Официально.
А в голове:
"Квартира оформлена на двоих, родители вложились..."
Мне стало холодно.
– Юр, а почему ты на мне женишься?
Он рассмеялся:
– Странный вопрос. Потому что люблю.
– А если бы не любил?
– Но я люблю. Оль, это предсвадебная паника?
– Просто ответь. Если бы не любил – женился бы?
Он нахмурился. Задумался. Слишком долго думал для человека, который только что сказал "потому что люблю".
– Не знаю – наконец ответил он. – Не думал об этом. Зачем задаваться такими вопросами? Я же люблю тебя.
"Ты – моя настоящая. Она – правильное решение."
Ночью я не спала. Юра храпел рядом – безмятежно, спокойно. Раскинув руки, забрав половину одеяла.
Я смотрела в потолок и прокручивала в голове варианты.
Вариант первый: сказать ему. Прямо сейчас. Разбудить. "Я всё знаю про Катю." Посмотреть в глаза. Увидеть, как он будет выкручиваться, врать, оправдываться.
Вариант второй: уйти молча. Собрать вещи, пока он спит, и исчезнуть. Оставить записку. Или не оставлять – какая разница?
Вариант третий...
Вариант третий был самым страшным. Промолчать. Выйти за него замуж. Сделать вид, что ничего не знаю.
Зачем?
Может, он действительно разорвёт с Катей после свадьбы? Может, это последний раз? Может, я смогу простить?
Идиотка – сказала я себе. – Ты уже думаешь, как жертва.
Утром он уехал на работу.
Я осталась одна с белым платьем и списком гостей на сто пятьдесят человек.
Телефон разрывался от сообщений. Мама писала про цветы. Подруга Лена – про девичник. Тётя Света – про то, что дядя Коля не сможет приехать, но подарок передаст.
Все радовались. Все поздравляли. Все верили в сказку.
А я знала, что сказки не существует. Что принц – просто парень с двойной жизнью и калькулятором вместо сердца.
Я открыла телефон. Набрала телефон Кати, который записала на бумаге, когда увидела их переписку с Юрой.
Набрать? Написать? Встретиться? Или...
Я нажала на номер. Долгие гудки. Раз. Два. Три...
– Алло?
Голос. Молодой, звонкий. С лёгкой хрипотцой.
– Алло – повторила она. – Кто это?
Я молчала. Прижимала телефон к уху так сильно, что заболела щека.
– Юра, это ты? Прекрати дурачиться...
Я сбросила.
Сердце бешено билось.
Она подумала, что это Юра. Дурачится…
Я открыла соцсети. Вбила имя. "Екатерина" плюс наш город и её телефон.
И вдруг – она. Аватарка: девушка на фоне моря. Рыжие волосы, веснушки, улыбка. Профиль приватный, но главной фотографии было достаточно. Красивая.
Не такая, как я – совсем другая. Я светлая, с прямыми волосами до лопаток, пышная. Она – рыжая, худая, угловатая, с этими идиотскими веснушками, которые мужики почему-то считают милыми.
Весь день я просидела дома. Не ела. Не пила. Просто смотрела в экран телефона.
Читала и перечитывала переписку, ту что скопировала к себе на телефон.
Искала детали, которые пропустила вчера:
"Мы могли бы уехать. В другой город. Начать всё с нуля."
"Катюш, это нереально. У меня здесь работа, родители, планы..."
"У тебя ещё и невеста есть, между прочим."
"Я знаю. Я разберусь. Обещаю."
"Когда ты разберёшься, Юра? Когда?! Ты уже давно обещаешь!"
"После свадьбы. Дай мне время."
После свадьбы. Дай мне время. Время на что? Оформить квартиру? Получить деньги от родителей? Закрепить за собой "правильное решение"?
Я поняла.
Он никогда не собирался разрывать с ней. Он просто играл на два фронта. И после свадьбы ничего не изменится – он будет продолжать. Будет врать мне, будет врать ей, будет жить двойной жизнью, пока...
Пока что? Пока одна из нас не узнает? Пока не появятся дети? Пока не пройдёт десять лет?
Вечером Юра позвонил:
– Оль, задержусь на работе. Проект горит. Не жди с ужином.
– Хорошо – ответила я ровным голосом.
– Ты как? Не грустишь?
– Нет. Всё нормально.
– Люблю тебя.
Пауза.
– Я тоже – соврала я.
Он положил трубку.
Работа? Никакого горящего проекта. Он едет к ней.
Я встала. Надела джинсы, куртку. Схватила ключи от машины. Не знаю, зачем. Не знаю, что я собиралась делать. Проследить? Поймать на месте преступления? Устроить сцену? Просто нужно было увидеть.
Своими глазами.
Я села в машину и поехала к тому кафе, которое светилось на фотографиях в переписке. "Кофе-брейк.
Припарковалась напротив. Выключила фары. Сижу. Жду. Минуты тянулись, как часы. В голове был туман. Сердце стучало медленно, глухо – как будто не моё.
И вот – его машина. Серебристая "Камри", номер знаю наизусть.
Юра вышел. Оглянулся по сторонам. Поправил куртку. Вошёл внутрь.
Через пять минут к кафе подошла она. Катя. Рыжая. Веснушки не видно в темноте, но я знаю – они там есть.
Она зашла внутрь. Через огромное окно кафе я видела, как они обнялись. Как он поцеловал её. Долго. Нежно. Также, как он целовал меня.
Они сели за столик. Заказали что-то. Смеялись. Он взял её за руку…
Я не помню, как вернулась домой. Просто очнулась уже в своей квартире, сидя на диване. На телефоне – десять пропущенных звонка от мамы. Перезвонила.
– Оля! Где тебя носит?! Флорист звонил три раза! Нужно подтвердить композиции на столы!
– Мам...
– И про машины! Свидетель Юрин спрашивает, на скольких машинах поедем! Оль, ты меня слышишь?
– Мам, я...
Слова застряли в горле. Большие, колючие, не выговариваемые. В голове мысли… Сказать или нет:
Мам, свадьбы не будет.
Мам, я всё узнала.
Мам, я не выйду замуж.
– Оля? Ты чего молчишь? – в голосе мамы появилась тревога. – У тебя всё в порядке?
– Да – выдавила я. – Всё отлично. Я... я сейчас флористу перезвоню.
– Ну вот и умница. И не нервничай так! Свадьба – это радость, а ты ходишь как привидение последние дни.
Радость. Я положила трубку.
Юра вернулся в полночь. Довольный, расслабленный. Пах её духами – сладкими, с нотками ванили.
– Проект закрыли? – спросила я, не поднимая глаз от телефона.
– Да. Намучился, но справились. – Он разулся, прошёл в спальню. – Иду в душ. Ты не спишь ещё?
– Не сплю.
Вода зашумела. Он пел в душе. Какую-то дурацкую песню.
Я сидела на кровати и думала.
Сказать? Сейчас? Прямо когда выйдет?
Юра, я видела тебя с ней сегодня.
Юра, я знаю про Катю.
Юра, какого хрена ты вообще творишь?
Но я молчала.
Прошло три дня
Три дня я ходила на автопилоте. Улыбалась родственникам. Обсуждала детали банкета. Примеряла платье несколько раз.
Три дня Юра был рядом. Внимательный. Заботливый. Целовал меня перед сном. Говорил, как сильно меня любит.
А потом писал ей.
Я проверяла. Каждый раз, когда он засыпал. Разблокировала его телефон и читала. Я знала пароль.
"Ещё четыре дня. Потерпи, солнышко."
"Зачем тебе эта свадьба?"
"Я объяснял уже. Это просто формальность."
"Формальность?! Ты женишься на другой!"
"Я люблю только тебя. Поверь мне."
Поверь мне. Эти слова он говорил и мне. Каждый день.
За два дня до свадьбы я поехала к Кате. Нашла её адрес через общих знакомых в соцсетях. Оказалось, она живёт в жилом комплексе на окраине.
Я стояла у её двери минут десять. Просто стояла. Смотрела на дверной глазок и думала: что я здесь делаю?
Наконец позвонила.
Дверь открылась почти сразу. Катя стояла на пороге в белой майке и серых штанах. Без макияжа. Веснушки ещё ярче, чем на фото.
Она смотрела на меня непонимающе:
– Да? Вы кто?
– Я Оля – сказала я. – Невеста Юры.
Лицо её побелело. Рука, державшая дверь, дрогнула.
– Что... что вы хотите?
– Поговорить.
Пауза. Долгая. Неловкая.
– Проходите – наконец выдавила она.
Квартира была маленькой. Студия. Диван, стол, минимум мебели. На подоконнике – фотография: Катя и Юра, обнимаются на фоне заката.
Я села на стул. Она осталась стоять.
– Откуда вы узнали? – спросила Катя тихо.
– Случайно. Увидела переписку.
– И что теперь? – её голос дрожал. – Пришли отомстить? Устроить скандал?
– Не знаю – честно ответила я. – Просто хотела увидеть вас. Понять...
– Что понять?
– За что он выбрал вас.
Катя усмехнулась горько:
– Он меня не выбирал. Он выбрал вас. Разве не понятно? Завтра свадьба, а я сижу здесь одна и жду, когда он соизволит позвонить.
– Он говорит, что любит вас.
– Говорит – кивнула она. – Говорит много чего. Два года говорит, что разведётся с вами... ой, то есть расстанется. Что начнёт со мной жизнь. А в итоге женится на вас.
Мы смотрели друг на друга. Две молодые девушки. Два осколка одного и того же обмана.
– Вы ему скажете? Что знаете? – спросила Катя.
– Не знаю.
– Отмените свадьбу?
– Не знаю.
– Тогда зачем пришли?
Я задумалась. Действительно – зачем?
– Хотела спросить... вы его любите?
Катя закрыла лицо руками:
– Да. Люблю. Идиотка, да? Люблю человека, который использует меня как запасной аэродром.
– Я тоже его люблю – тихо сказала я. – Вернее, любила. Сейчас не знаю уже.
Мы просидели так час. Молча. Две соперницы, которые вдруг поняли – враг не друг в друге. Враг – он.
Катя заварила чай. Мы пили его медленно, обжигаясь.
– Что вы будете делать? – спросила я наконец.
– Не знаю. Ждать, наверное. Как дура. Может, он правда после вашей свадьбы ко мне вернётся.
– Вы правда верите?
Она посмотрела на меня. В глазах – пустота.
– Нет. Не верю. Но что мне ещё остаётся?
Я встала. Поставила чашку на стол.
– Мне пора.
– Подождите – Катя поднялась тоже. – Вы же расскажете ему? Что были здесь?
– Пока не решила.
– Но, если расскажете... он же поймёт, что мы общались. Он разозлится. На меня...
Я пожала плечами:
– А мне какая разница? Я выхожу за него замуж. Или не выхожу. Ещё не решила.
И ушла.
Вечером Юра приехал последний раз до свадьбы – по традиции, мы не должны были видеться накануне.
Он обнял меня на пороге:
– Волнуешься?
– Да.
– Я тоже. Это же так серьёзно... становиться мужем.
Мужем. Лгуном. Изменником.
– Юр – сказала я, глядя ему в глаза. – Ты меня любишь?
– Конечно! Какие вопросы?
– А если бы пришлось выбирать... между мной и кем-то ещё. Ты бы выбрал меня?
Он нахмурился:
– Оль, это странные вопросы. Откуда такие мысли?
– Просто ответь.
– Я бы выбрал тебя – сказал он без запинки. – Всегда выбирал бы тебя.
Врун. Талантливый, искренний врун.
Я натянуто улыбнулась:
– Ладно. Иди уже. Завтра увидимся.
Он поцеловал меня – в лоб, как ребёнка – и ушёл.
Ночь перед свадьбой. Платье висит на вешалке. Туфли стоят рядом.
Завтра в двенадцать часов дня меня заберёт машина. Отвезёт в ЗАГС. Там будут гости, родители, музыка, цветы.
Там будет Юра. В костюме. С кольцом. С клятвами:
Обещаешь любить и хранить верность?
Обещаю.
Ложь. Всё – ложь.
Я сижу на диване. Телефон в руках. На экране – два контакта. Юра. И Катя. Кому позвонить? Или не звонить никому?
Просто встать завтра. Надеть платье. Улыбнуться. Сказать "да". Стать "правильным решением". Стать женой человека, который никогда не будет моим по-настоящему.
Или...
Пальцы дрожат над экраном.
Юра. Или Катя.
Я выбираю номер.
Гудки…
– Алло?
Читайте финал истории завтра. Состоится ли всё-таки свадьба...
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍