Она стояла перед холстом, опустив взгляд, будто виновата.
Тонкий халат скрывал тело, но казался прозрачным от света, льющегося из большого окна мастерской. — Не бойтесь, — тихо сказал он, смешивая краску. — Я не кусаюсь.
— Я просто… никогда не позировала, — ответила она.
— Это не важно. Главное — быть собой. Её звали Аня. Его — Марк.
Художник с упрямыми глазами и вечной небрежной щетиной.
Она — студентка, подрабатывающая кем придётся.
Позировать согласилась по совету подруги: «Он платит нормально, да и не маньяк вроде». Но когда оказалась в его мастерской, поняла: это не похоже на то, чего она ожидала.
Здесь пахло не только краской — здесь пахло живыми историями.
На стенах — портреты, женские силуэты, лица с закрытыми глазами.
Каждая картина будто дышала. — Садитесь. Так, голову чуть влево. Нет, не так резко… Да, вот. —
Он говорил спокойно, почти ласково.
Аня старалась не смотреть на него, но взгляд всё время возвращался. Он не был навязчивым, не пытался произвести впечатл
Публикация доступна с подпиской
Тайные страницыТайные страницы