Я никогда не любил праздники.
Они всегда напоминали, как мало людей действительно рядом.
Но с ней было по-другому.
Она умела делать из каждого дня маленькое событие.
Дарила внимание, смех, касания. Она звала меня «серьёзным», я её — «ветром».
Мы были разными, но как-то сочетались.
Я думал — навсегда. До того самого дня, когда один подарок рассыпал всё, во что я верил. Она любила сюрпризы.
Писала записки, прятала их в книги, оставляла на зеркале слова вроде: «Ты — моё утро».
«Я скучаю, даже когда рядом». Иногда просто приносила кофе и говорила:
— Без повода. Я не подозревал, что эта её «безповодность» однажды станет маской для чего-то другого. Это был мой день рождения.
Мы жили вместе уже почти два года.
Она вела себя странно: нервничала, часто выходила на балкон говорить по телефону, потом возвращалась, улыбаясь как-то натянуто. — Что ты задумала? — спросил я.
— Сюрприз, — ответила она. Вечером она принесла красиво упакованную коробку.
— Не открывай сразу. После ужина. Мы