Знаете, я просто устала притворяться… Устала быть идеальной, улыбаться, когда внутри всё болит. Я так боялась, что если покажу себя настоящую - ранимую, уставшую, неидеальную - он разлюбит. Всё время старалась быть “правильной”: не грубить, не плакать, не жаловаться. Хотела, чтобы он гордился мной. А потом поняла - я жила не для себя, а для того, чтобы быть удобной. И всё равно он ушёл. И это было страшно, но в какой-то момент я вдруг почувствовала… свободу. Я просто позволила себе быть. Заплакать. Рассмеяться. Не нравиться. Быть живой. И оказалось, что в этом и есть настоящая сила. Не в идеальности, а в правде. В правде про себя. Есть женщины, которые стараются быть безупречными. Каждое слово - выверено, каждый жест - будто из рекламы парфюма. В доме порядок, в жизни - контроль, на лице - идеальный макияж. Всё красиво, правильно, предсказуемо. Но только почему-то рядом с ними мужчина всё чаще замолкает. Теряет инициативу, отдаляется, гаснет. А есть другие. Те, кто смеются так, что нев