Когда Артём услышал по телефону: «Внучек, испеки мне тот самый торт, как я тебя учила!», — он понял, что день спокойным не будет. Голос бабушки звучал так уверенно и бодро, будто она поручала ему важную правительственную миссию. Бабушка уехала на дачу и оставила ему рецепт, который больше напоминал зашифрованный документ времён холодной войны: «щепотка того, немножко этого, главное — с душой». А с душой Артёма сегодня было туго — после рабочей недели она явно ушла в отпуск без предупреждения.
Он открыл холодильник, нашёл там яйца (два целых, одно подозрительное), пачку масла и лимон, который уже мечтал о пенсии. Рядом одиноко стоял пакет с мукой, чуть присыпанный сахарной пудрой — следами прошлых кулинарных поражений. Но отступать было нельзя — бабушка ждала и наверняка уже звонила соседкам с гордостью за «внучка-пекаря». Артём включил ноутбук и решил подглядеть видео с рецептами, однако через десять минут оказался на ролике про «10 ошибок при выпечке», где каждая совпадала с его действиями, и только кот Шурик наблюдал за этим с выражением философского неодобрения.
Тесто получилось странным — то ли слишком густым, то ли слишком обидчивым, будто само решало, будет ли оно сотрудничать. Миксер застрял, мука пошла в атаку, рассыпавшись по всей кухне белыми хлопьями, а кот Шурик выглядел так, будто видел конец света и уже продумывал план эвакуации. Артём чихнул, и облако муки окутало кухню, превратив её в снежный пейзаж, где даже холодильник выглядел как заснеженная гора.
— Ладно, это просто прелюдия, — пробормотал он, отдирая тесто от пола и отдирая муку с локтя. Пол поскрипывал, как будто жаловался на судьбу, а кошачьи следы на нём напоминали странные письмена древней цивилизации.
Когда дело дошло до крема, началась вторая серия апокалипсиса. Масло не взбивалось, сахар хрустел на зубах, молоко подгорело ровно в тот момент, когда Артём отвлёкся на звонок курьера, а венчик миксера предательски выскользнул из рук и укатился под шкаф. Курьер, увидев кухню, спросил с осторожностью:
— У вас, случайно, не съёмки «МастерШефа»? — спросил курьер, приподнимая бровь и делая шаг назад, опасаясь за чистоту обуви.
— Нет, — буркнул Артём, вытирая муку с лица, — просто любовь и наследие бабушки. — Он вздохнул и, заметив выражение шока на лице курьера, добавил: — А кухня выживет. Наверное.
Когда торт наконец стоял на столе, он выглядел… своеобразно. Слегка наклонённый, как Пизанская башня, с кремом, напоминающим географическую карту и одним подозрительным кратером посередине. Но пах он восхитительно, и этот запах словно возвращал уверенность, что не всё ещё потеряно.
Артём с гордостью сфотографировал результат и отправил бабушке. Ответ пришёл мгновенно: «Красавчик! Главное — не форма, а старание. Приезжай, я поставлю чай». Через минуту пришло второе сообщение: «И прихвати кусочек, я проверю качество». Артём усмехнулся — бабушка, как всегда, не теряла бдительности.
Он улыбнулся и посмотрел на торт. Кот уже подкрадывался, оценивая ситуацию, словно опытный дегустатор. Хвост вильнул, глаза прищурились — Шурик явно строил план атаки.
— Даже не думай, Шурик, — сказал Артём, — это — миссия выполнена.
И действительно, иногда победа — это не идеальный результат, а тот, что заставляет тебя и бабушку смеяться над мукой на потолке, котом, оставившим след на креме, и тортом, похожим на арт-объект, но зато сделанным с любовью и улыбкой.