Я всегда спокойно относилась к критике. У меня с самооценкой всё в порядке, поэтому мнение со стороны меня не ранит. Иногда ведь действительно полезно услышать, как тебя видят другие. Но вот одно дело — конструктивная критика, а совсем другое — когда замечания звучат как уколы. Особенно если делает их человек, с которым ты живёшь.
Мой муж, Андрей, никогда не стеснялся высказывать своё мнение. Не скажу, что делает это каждый день, но если ему что-то не нравится — обязательно выскажет.
— Ты сегодня накрасилась так, будто на сцену собралась, — может сказать, глядя с неодобрением. — Это же просто поход на работу, а не фотосессия.
Или:
— Эта юбка тебя обтягивает так, что пуговицы просят пощады. Может, надень что-то попроще?
И любимое:
— Ты заплатила за эту стрижку? Серьёзно? Ну, хоть бы дома сама ножницами подравняла — эффект был бы тот же.
Поначалу я обижалась. Даже не на смысл его слов, а на форму подачи. Можно ведь сказать то же самое, но мягче. Но потом привыкла. Теперь я слушаю его спокойно: где-то прислушиваюсь, где-то просто пропускаю мимо ушей. Если я чувствую, что мне идёт, то бурчание мужа уходит фоном — пусть себе критикует.
Забавно, что сам Андрей на критику реагирует совершенно иначе. Стоит мне заметить что-то вроде:
— Может, не стоит надевать этот пиджак с этими брюками? Они немного спорят между собой, — он моментально хмурится, обижается, как ребёнок, и начинает защищаться:
— Я что, плохо выгляжу? Да ты просто придираешься!
А когда он пытается втиснуться в джинсы, которые носил лет пять назад, а теперь в них едва дышит, я просто не могу удержаться:
— Андрей, может, пора купить новые штаны? Эти тебе уже малы.
— Да нормально всё, просто ремень затянул туже, — отвечает, пыхтя, но отказываться от своего наряда не собирается.
Я стараюсь не цепляться по пустякам, чтобы не множить конфликты. Но иногда просто невозможно молчать. Например, сейчас.
Недавно Андрей решил отрастить бороду. Видимо, решил, что это придаст ему мужественности. Или просто хотел прикрыть второй подбородок, который появился за последние пару лет. В целом — идея рабочая, но в нашем случае есть нюансы.
Борода у Андрея растёт... ну, мягко говоря, своеобразно. Пятнами. Где-то густо, где-то вообще ничего. Волосы тонкие, светлые, и издалека это всё выглядит так, будто к лицу что-то прилипло. Ему уже тридцать шесть, но растительность — как у подростка, который только начал бриться.
Причём попытки «отрастить что-то» у него уже были. Когда мы только начали встречаться, он решил завести усы. Это было зрелище не для слабонервных: десять волосин вкривь и вкось, и он с таким серьёзным видом их расчёсывал, подравнивал… Я тогда едва сдерживалась, чтобы не рассмеяться. К счастью, тот эксперимент закончился быстро.
Но, как оказалось, прошлое Андрея ничему не научило. Спустя годы он снова решил вернуться к идее «бороды мечты». Теперь ещё и с усами! Глядя на это, я понимаю, что он хочет выглядеть мужественно, но выглядит… как будто забыл умыться.
Я терпела пару месяцев. Надеялась, что он сам поймёт — не идёт, и сбреет. Но, видимо, мой муж из тех, кто идёт до конца.
Вчера, когда он очередной раз принёс зеркало к окну и любовался собой под разным освещением, я не выдержала:
— Андрей, ну правда, сходи к специалисту, пусть тебе подскажут, как отрастить нормальную бороду. Или просто сбрей это. Сейчас ты похож… ну, даже не знаю. То ли на студента-первокурсника, то ли на потерянного байкера, у которого сломался мотоцикл.
Он смертельно обиделся. Сказал, что теперь из принципа не будет бриться. И ушёл в спальню, громко хлопнув дверью.
На следующий день я заметила, что он демонстративно расчёсывает свою «бороду» перед зеркалом, как будто назло. И ещё заявил, что теперь будет ухаживать за ней специальным маслом. Купил даже баночку какую-то дорогую. Только вот от масла волосы гуще не стали, а блестеть начали, как пакля после дождя.
А пару дней назад произошёл вообще курьёз. Мы пошли к друзьям на день рождения, и один из них, смеясь, сказал:
— Андрей, ты с этой бородой стал похож на баристу из хипстерской кофейни. Тебе осталось только татуировку на шее добить.
Андрей улыбнулся, но я-то видела — ему стало обидно. После этого он ещё неделю ходил молча.
Теперь он спит, небритый, и храпит в подушку, а я смотрю на него и думаю: ну почему мужчинам можно критиковать женщин, а когда им возвращаешь ту же монету — сразу трагедия мирового масштаба?
Я не идеальная жена, но мне хотя бы хватает самоиронии, чтобы признать, если где-то перегнула палку. А он — нет. Хотя, может, именно поэтому мы и вместе: я терплю его бороду, а он — мои "слишком яркие" тени. Баланс, так сказать.
Только всё же надеюсь, что когда-нибудь он проснётся, посмотрит в зеркало и скажет: «Да, пожалуй, пора побриться». И тогда я, не скрывая радости, сварю ему кофе — без уколов и без критики.