Я работаю монтажником на стройке в городе Серебряногорске. Обычный мужик, тридцать пять лет, руки в мозолях, спина побаливает после смены. В тот вечер октября мы заканчивали объект на улице Строителей — новый жилой комплекс "Северные зори".
Напарник Витёк уехал на своей машине пораньше — жена приболела. А я остался доделать разводку на третьем этаже. Закончил около одиннадцати вечера, спустился вниз. Дождь начался резко, как отрезал — только что было сухо, и вот уже льёт стеной.
До дома мне через полгорода. Остановка рядом со стройкой есть — новенькая, месяц назад поставили. Только вот расписания на ней нет, и лавочку ещё не смонтировали. Стою под козырьком, жду. По логике, должен быть хоть какой-то транспорт — район-то жилой, новостройки кругом.
Телефон показывал 23:15. Минут через десять вижу — едет автобус. Старый такой, красный с белой полосой, как в моём детстве были. Подъезжает, и я вижу номер — 666. Чёрт, думаю, шутники в автопарке. Но делать нечего — дождь усиливается, а завтра в семь утра опять на объект.
Двери открываются со скрипом. Захожу, достаю мелочь из кармана — карту забыл дома.
— Проходи так, — машет рукой водитель.
Смотрю на него — мужик лет шестидесяти, седой, форма старого образца, но чистая, отглаженная. Лицо обычное, только кожа какая-то слишком гладкая, как у манекена.
В салоне народу немного. Бабка с клетчатой сумкой у первого сиденья. Мужик в спецовке, видно, тоже с работы едет — сидит в середине, дремлет. Молодая девчонка в конце салона в телефон уткнулась. И пацан лет двенадцати у окна — в такое время один, странно.
Сажусь за водителем, привычка такая. Автобус трогается плавно, беззвучно почти. Только дворники скрипят по стеклу.
Еду, в окно смотрю. Маршрут вроде знакомый — проспект Мира, потом поворот на улицу Заводскую. Но после Заводской свернули куда-то, где я никогда не был. А я весь город знаю — пятнадцать лет тут живу, на стройках по всему Серебряногорску работал.
Дома становятся ниже, старее. Двухэтажные деревянные бараки пошли, каких уже лет двадцать не видел. Фонари через один горят, да и те тусклые, жёлтые.
Достаю телефон посмотреть, где мы едем. GPS не ловит. Связи нет. Время на экране застыло — 23:26. Странно, мы же едем уже минут десять, а время то же самое.
— Мужик, — обращаюсь к работяге в спецовке. — Ты не знаешь, куда этот автобус идёт?
Он поднимает голову медленно. Глаза мутные, как у пьяного, но запаха алкоголя нет.
— На конечную едем. Все на конечную.
— А конечная где?
Он пожимает плечами и снова опускает голову.
Автобус останавливается. Смотрю в окно — остановка есть, а названия не разобрать, будто краска стёрлась. Двери открываются. Никто не выходит, но кто-то входит. Оборачиваюсь — женщина в старом пальто, лицо платком закрыто. Села позади меня.
Едем дальше. За окном уже совсем незнакомые места. Дома исчезли, остались только тёмные силуэты деревьев. Дорога стала неровной, автобус покачивает. Но время на телефоне всё так же показывает 23:26, будто мы застряли в этой минуте.
Следующая остановка. Опять название не разобрать. Входит ещё один пассажир — старик с палочкой. Но как он идёт... Ноги двигаются, а звука шагов нет. И палочка по полу не стучит.
Тревога скребёт изнутри. Встаю, иду к водителю.
— Шеф, останови на следующей. Я тут выйду.
— Нельзя, — отвечает он, не оборачиваясь. — Регламент. Только конечная.
— Какой регламент? Я требую остановить автобус!
Водитель молчит. В зеркале вижу его отражение — глаза не моргают вообще. Смотрит прямо, как кукла.
Разворачиваюсь к салону. Все пассажиры смотрят на меня. Синхронно, как по команде. Лица бледные, глаза тусклые.
— Садись, — говорит бабка. — Не мешай.
— Скоро приедем, — добавляет мужик в спецовке.
— Все доезжают, — шепчет девчонка, не поднимая головы от телефона.
И тут я замечаю — телефон у неё выключен. Чёрный экран, а она водит по нему пальцем, будто что-то листает.
Пацан у окна поворачивается ко мне. Половины лица у него нет. Просто тьма, как дыра в пространстве.
Бросаюсь к дверям, дёргаю за ручку аварийного открытия. Заблокировано. Хватаю огнетушитель из крепления — его нет, только ржавое крепление осталось.
— Успокойся, — говорит женщина в платке позади. Голос как из колодца. — Ты уже принял правила. Сел в автобус — значит, согласился.
— Я никуда не соглашался!
Вспоминаю вдруг историю, которую дед рассказывал. Про то, что есть транспорт между мирами. И если ты живой туда попал — держись за что-то из своего мира. За память, за вещь, за боль даже.
Достаю из кармана связку ключей. Домашние ключи, от квартиры где жена с дочкой ждут. На брелке — металлическая пластина с острыми краями, сувенир с первой стройки. Сжимаю так, что острый край впивается в ладонь.
— У меня семья! — кричу. — Жена Наташа, дочь Алёнка, ей пять лет! Завтра у неё утренник в садике, я обещал прийти!
Автобус дёргается, как от удара.
— У меня кот дома, Мурзик! Я забыл ему корм насыпать!
Ещё толчок. Пассажиры зашатались.
— У меня аванс в кармане, пятнадцать тысяч! — вытаскиваю измятые купюры. — Вот они, реальные деньги за реальную работу!
Салон начинает мерцать. Пассажиры становятся полупрозрачными.
— На стройке инструмент остался! Перфоратор Makita, новый, в кредит брал!
Вспоминаю всё подряд — долг Витьку за пиво, незаконченный ремонт в ванной, билеты на футбол на воскресенье, день рождения тёщи через неделю.
С каждым словом автобус теряет чёткость. Водитель оборачивается — вместо лица у него теперь просто белое пятно.
— Ты не должен помнить! — хрипит он. — Забудь!
— Не забуду! — сжимаю брелок сильнее, острый край режет кожу. Боль отрезвляет. — Я Сергей Михайлович Воронов! Монтажник пятого разряда! Живу на улице Радужной, дом 12, квартира 45!
Раздаётся треск, будто металл рвётся. Окна автобуса вспыхивают белым. Пол уходит из-под ног...
Открываю глаза. Стою на своей остановке у стройки. Дождь всё так же льёт. Телефон показывает 23:27. Прошла всего минута с того момента, как время застыло в автобусе.
В руке сжимаю ключи с брелком. Ладонь в крови от острого края. А в другой руке... билет. Старый автобусный билет, пробитый компостером. Маршрут №666. Конечная: "Забвение".
Пришёл домой пешком под дождём. Час шёл, промок насквозь. Жена не спала, места себе не находила — телефон же не отвечал. Ругалась сначала, потом испугалась, увидев кровь на ладони. Обнял её и дочку, долго не отпускал.
Билет храню в бумажнике. Напоминание. И если вижу автобус со странным номером — иду пешком. Неважно какая погода, неважно как далеко.
Потому что некоторые маршруты ведут туда, откуда возвращаются не все. А время в том автобусе идёт по своим правилам — можно проехать вечность за одну минуту и не вернуться никогда.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#мистика #страшныеистории #автобус666 #городскиелегенды