🤍🤍🤍🤍🤍
— А в остальном? — задаю вопрос который жжёт язык. — Что вы... ожидаете? Он смотрит на меня долго, и взгляд его темнеет, становится хищным:
— В постели? — усмехается. — Ничего. Пока ты сама не захочешь.
— Я никогда не захочу, — отрезаю я.
— Никогда — это долго, азиз, — произносит он тихо, вставая и обходя стол, останавливаясь прямо передо мной, нависая, и я чувствую запах его пота, одеколона, мужского тела, и что-то внутри меня сжимается, и это не страх, это чтото другое, что-то неправильное. — Год — это триста шестьдесят пять дней. Много может измениться.
Наклоняется ближе, так что я чувствую его дыхание на своей коже:
— Ты красивая. Я хочу тебя. Не буду врать. — Голос низкий, хриплый. — Но я не насильник. Не возьму силой. — Выпрямляется. — Но ты придёшь сама. Рано или поздно. Все приходят.
🤍🤍🤍🤍🤍
Ульяна Соболева "Бешеный. Моя в уплату долга"
Читать:
