Он нашел коробку случайно, разбирая завалы на антресолях. Неприметная, картонная, затянутая паутиной, которая шелестела, как высохшая кожа. Внутри лежали не фотографии и не безделушки, а стопка конвертов. На каждом было аккуратно выведено: «Вскрыть в…» и год. Самый ранний — двадцатилетней давности, когда ему было восемнадцать.
Первый конверт пахнул пылью и временем. Листок, исписанный юношеским размашистым почерком, начинался с энтузиазма: «Здравствуй, мой будущий я! Если ты это читаешь, значит, у нас все получилось. Наверное, ты известный писатель, живущий в большом городе. У тебя есть жена, которую ты любишь, и, может быть, дети…»
Он сжал листок пальцами. Город был большим, но от этого лишь сильнее чувствовалось одиночество. Жена… они развелись пять лет назад. Дети звонили раз в месяц по обязанности. Писателем он не стал, работал старшим менеджером в офисе, чьи стены он мысленно ненавидел все последние десять лет.
Он продолжил читать. Юноша с жаром описывал свои планы: выучить исп