В июльскую ночь 1980 года Москва жила только одним важным событием – Олимпийскими играми. Шум стадионов и фанфар не долетал до восьмого этажа дома на Малой Грузинской. В квартире № 30 стояла тишина — густая, как смола, как тьма перед рассветом.
И там, на тахте в большой комнате, лежал человек, который всю жизнь пел, смеялся, сражался — Владимир Высоцкий. Те, кто приходил к нему в эту ночь, вспоминали: он метался, хватался за сердце, пытался говорить и сразу замолкал, будто понимал, что слова уже не вернут его назад. Квартира на Малой Грузинской занимала весь угол восьмого этажа и дышала особым светом: окна выходили на запад, и заходящее солнце заливавало комнаты золотым светом, длинные тени растягивались по полированному паркету, словно старые театральные декорации. Просторная гостиная была одновременно уютной и полной вещей, каждая из которых хранила память о прожитой жизни: западная мягкая мебель с потёртыми подлокотниками, антикварные шкафы с книгами и пластинками, аккуратно расст