Глава 1. Ненавижу понедельники
Понедельники — это не день недели. Это карма.
Особенно если тебя зовут Алина Ковалева, тебе двадцать семь, и ты HR-менеджер в компании, где кофеин и стрессы текут по венам сотрудников вместо крови.
Алина стояла в автобусной очереди, держа в руках бумажный стаканчик с латте, и мысленно договаривалась со вселенной:
— Пожалуйста. Просто один нормальный день. Без кофе на блузке, без опозданий и без Вероники.
Вселенной, видимо, было скучно.
Позади кто-то толкнул Алину — видимо, в борьбе за место в автобусе — и крышка стаканчика отлетела. Горячая струя латте описала красивую дугу и с хирургической точностью приземлилась прямо по центру её белоснежной блузки.
— Прекрасно. Новый рекорд, — прошептала она, ощущая, как по спине пробегает злое удовлетворение судьбы.
В автобусе пахло мокрой одеждой и чем-то сладким. С каждой остановкой Алина ощущала, как в голове медленно нарастает то самое утреннее отчаяние — когда уже всё идёт не так, но ещё слишком рано, чтобы официально сдаться.
К счастью, в сумке у неё лежала запасная кофта — бежевая, мятая, но сухая.
«Выживу», — решила Алина и направилась в сторону офиса.
Здание «МедиаСофт» выглядело снаружи как стандартный стеклянный куб, внутри которого время текло в другом измерении. Запах пластика, кофе и нерешённых дедлайнов витал в воздухе. На ресепшене — пластиковые улыбки. В переговорках — вечный бой между маркетингом и продажами.
HR-отдел находился на третьем этаже, в углу, где лампы моргали чаще, чем в фильмах ужасов, а принтер жил собственной жизнью.
Вероника, начальница, уже стояла посреди офиса — высокая, ухоженная, с идеальной укладкой, как будто утро у неё началось не с автобуса и кофе, а с фотосессии для журнала Forbes Woman.
— Доброе утро, команда, — произнесла она с тем самым сладким голосом, от которого хотелось выброситься в окно, но только со второго этажа — чтобы не насмерть, а для эффекта.
— Ковалева, отчёт по стажёрам у тебя? — спросила Вероника, пристально глядя на Алину, словно могла видеть сквозь ткань кофты её чувство вины.
Алина улыбнулась. Та самой улыбкой, которую вырабатывают HR-менеджеры на шестом уровне профессионального выгорания.
— Почти готов, — сказала она уверенно.
На самом деле отчёт был где-то между «ещё не начинала» и «паника уровня красный». Но говорить это начальнице — значит подписать себе профессиональный приговор.
Она прошла к своему столу, где царил привычный творческий хаос: стикеры, кружка с надписью «I’m silently judging you», полупустой блокнот и флешки, как семейство серых мышей, расползшихся по столешнице.
На стопке бумаг лежал конверт:
«Доставка. Срочно. Для Ков.»
«Ковалева — значит, мне», — догадалась она, взяла конверт и отложила в сторону. В потоке ежедневных офисных забот посылки с грифом «Срочно» появлялись часто. Иногда это были резюме кандидатов, иногда — документы от бухгалтерии, а однажды вообще прислали чужой счёт за доставку суши.
После планёрки, где Вероника в очередной раз рассказала, как важно вдохновлять стажёров (и при этом никому не платить сверхурочных), Алина наконец добралась до своего стола.
Конверт всё ещё лежал там.
Она вскрыла его, ожидая увидеть очередную пачку отчётных бумаг, но внутри была всего лишь флешка — чёрная, без опознавательных знаков. Только подпись на бумажной полоске:
HR-отчёт Q3.
— Ну хоть что-то знакомое, — пробормотала она и вставила флешку в ноутбук.
Щёлк.
Экран загорелся, и вместо привычных таблиц Excel на мониторе появились фотографии.
Никаких стажёров, никакой статистики. Люди, которых она не знала. Странные списки, графики, фамилии.
Папка называлась: «Операция Плато».
— Что за чёрт? — прошептала она, чувствуя, как по спине пробежал холодок.
Открыла первый PDF-файл.
В нём — фамилии сотрудников её офиса. Напротив каждой фамилии стояли суммы. Большие.
Она пролистала дальше — там были подписи, сканы паспортов, странные заметки.
Сердце начало биться быстрее.
«Это не может быть настоящим. Может, это тест? Шутка от айтишников?»
И тут телефон завибрировал.
«Удалите всё. Сейчас. Ошибка адресата.»
Алина уставилась на экран, как будто тот мог дать ей ответ.
Номер неизвестный. Текст — короткий, без эмодзи, без приветствий.
Она закрыла ноутбук, будто крышка могла защитить её от всех бед.
Пальцы дрожали. В голове крутилась одна мысль: Если это шутка — она чертовски плохая.
Через пять минут Алина уже стояла у кофейного автомата, делая вид, что всё под контролем.
Автомат жужжал, как старый холодильник, и выливал очередную порцию бодрящего отчаяния в пластиковый стаканчик.
Рядом, как назло, появилась Вероника — в идеально выглаженной блузке и с телефоном у уха.
— Да, я всё подготовила к встрече с инвесторами… Да, сумма та же… — говорила она, задумчиво глядя в окно.
Алина сделала вид, что изучает кнопки автомата, но взгляд непроизвольно упал на начальницу.
Её имя было в том списке.
С суммой напротив.
Сердце забилось сильнее.
— Чёрт… — прошептала она, чуть не пролив кофе второй раз за день.
Телефон снова завибрировал.
Новое сообщение, тот же неизвестный номер:
«Вы открыли не то, что нужно. Вечером верните флешку. Или пожалеете.»
Алина резко выдохнула.
— Отлично, теперь ещё и шантаж, — сказала она вслух.
— Что? — спросил стажёр Дима, проходя мимо с коробкой бумаг.
— Я сама с собой разговариваю, — ответила она, пытаясь улыбнуться. — Это нормально.
— Если вы начнёте ещё и сами себе отвечать — зовите меня, я запишу это на видео, — хихикнул Дима и ушёл.
Алина осталась стоять с кофе и внезапным ощущением, что её жизнь внезапно сменила жанр.
Вчера это была скучная офисная комедия, а сегодня — триллер с флешкой, угрозами и начальницей, которая слишком много знает.
Она посмотрела на экран телефона, потом на дверь кабинета Вероники.
— Понедельники, — прошептала Алина, — я же вас предупреждала, что ненавижу вас.
_____________________________
Вторая глава - ссылка заработает в 09:00
