Когда-то я всерьёз думала, что это и есть любовь — быть удобной.
Не спорить. Не обижаться. Подстраиваться.
Угадывать, что нужно другим, и делать, пока они даже не успели попросить. Я умела чувствовать чужие потребности лучше, чем свои.
И гордилась этим: «я просто чуткая, я понимаю людей».
А потом однажды заметила, что не понимаю себя.
Не знаю, чего хочу.
Зато точно знаю, что надо — кому позвонить, кого поддержать, где помочь, где промолчать, чтобы не обидеть. 💡 И где-то в этой доброте я потеряла живую себя.
Ту, которая когда-то смеялась громко, говорила прямо, хотела по-настоящему, а не «как правильно». Мне казалось, что если я стану мягкой, внимательной, удобной — меня будут любить.
Что любовь — это награда за старание.
Но любовь, заслуженная самоотречением, всегда оказывается хрупкой.
Стоит один раз не угодить — и всё рушится. Со временем приходит усталость.
Глубокая, вязкая, изнутри.
Ты вроде ничего не делаешь сверхъестественного — просто стараешься.
Но внутри постоянно н