Архитектура пустоты...
Как будто в черепе — вокзал,
Где все пути ведут к обрыву,
И кто-то главное сказал,
Поддавшись дикому порыву.
Но ты не понял этих слов,
Лишь слышишь гулкое: «Пора»,
И мир изломанных углов
Идет на снос уже с утра.
Как сломанный приемник, мир
Шипит помехами и болью,
И ты включен в его эфир
Своей непрошеной неволей.
И ты готов платить любую цену,
Чтоб кто-то выключил тот звук,
Но ручка громкости вонзилась в вену,
Замкнув мучительный твой круг.
Когда так хочется разбить
Стекло не криком, а молчаньем,
И просто навсегда забыть
Себя, в отчаяньи случайном.
Когда душа твоя — струна,
Что так натянута до хруста,
И в четырех стенах одна
Она звенит от горя грустно.
Но падает на город ночь,
И холод входит под одежду,
И гонит все сомнения прочь,
И убивает всю надежду.
Не потому, что стал ты злей,
А потому, что в этой стыни
Есть что-то проще и честней,
Чем в крике, брошенном в пустыне.
И замолкает тот приемник,
Что бился в черепе твоем,
Ты просто сел на подоконник,
Объятый ледяным огнем.
Душа, что рвалась из груди,
Не замолчала — просто слепла.
И всё, что было впереди,
Вдруг моментально отболело.
Ты больше не кричишь, ты — зритель
В немом кино своей квартиры,
Событий медленный водитель,
Что ловит мёртвые эфиры.
И боль — уже не чувство, нет.
А просто часть архитектуры,
Как серый, выцветший паркет
И трещины на штукатурке.
Константин Цунамин