Мы ехали в хутор Камышовый на боли в животе у женщины шестидесяти четырех лет. Дорога до хутора проходила по полю прямо вдоль лесопосадки. В принципе, дорога была гладкой, укатанной. — А другой дороги, что ли, нет? — спрашивал я водителя. — А чем тебе эта дорога не угодила? — Так если дождь пойдёт, как туда проехать? Тут же всё развезёт. — Другая дорога есть, но она ещё хуже, хотя раньше асфальтированной была, вот если дождь пойдет, то мы по ней и поедем. Правда, по ней мы ехать будем час, потому что там ямы чередуются с кусками вздыбленного асфальта. Все двадцать километров "первая-вторая" [передача]. — Да уж... — От то ж... Хутор был действительно камышовым. Сначала среди высокого камыша появилась одна едва заметная хатка, потом ещё несколько, затем мы выехали на главную и единственную улицу на шестнадцать домов. — Приехали! Здесь она живёт. — сказал водитель, остановившись около одного довольно добротного дома. — Если вдруг надо будет в район везти, то поторапливайся, а то вон,
Публикация доступна с подпиской
ПремиумПремиум