Вечер в домике на окраине Рочестера был таким же тихим и мирным, как и предыдущие вечера. В гостиной царил уютный полумрак, лишь голубоватый свет телевизора отбрасывал причудливые тени на морщинистое лицо Уилли Мерфи. В восемьдесят два года ее жизнь подчинялась неспешному ритму: чашка ромашкового чая ровно в девять и вечерние новости, под которые она частенько дремала. Вот и сейчас ее веки начали тяжелеть, а кисти рук ослабли. На экране что-то говорили о завтрашнем дожде. И вдруг – стук в дверь: неожиданный, настойчивый, нарушивший вечернюю тишину. Уилли вздрогнула и насторожилась. В одиннадцать вечера? Нежданные гости в такой час не сулили ничего хорошего. Она медленно поднялась с кресла и подошла к двери. – Кто там? – голос ее, хоть и старческий, прозвучал твердо. – Помогите! Мне плохо… Вызовите скорую, умоляю! – донесся из-за двери мужской голос, сдавленный и испуганный. Уилли приложила глаз к дверному глазку. На потрескавшемся от времени деревянном крыльце стоял высокий молодой муж
Публикация доступна с подпиской
Премиум