Ты столько лет жила, стараясь быть удобной.
Не навязчивой, не громкой, не “слишком”.
Ты выбирала слова, одежду, даже мечты — так, чтобы никого не задеть, не смутить, не вызвать лишних вопросов. Ты привыкла быть “хорошей”.
Понимающей, вежливой, всегда вовремя, всегда рядом.
Ты научилась угадывать, чего ждут другие,
и стала мастером компромиссов. Но однажды просыпаешься —
и не узнаёшь себя. Ты вроде делаешь всё правильно:
работаешь, поддерживаешь, улыбаешься,
но где-то глубоко внутри живёт усталость —
такая тихая, будто кто-то медленно выключает свет. Ты всё чаще ловишь себя на мысли,
что не чувствуешь ни радости, ни вдохновения.
Только равнодушие,
замаскированное под спокойствие. Ты не злишься,
просто больше не можешь радоваться тому,
что раньше грело. И в этой пустоте вдруг становится страшно:
а если я всё это время жила не своей жизнью? Ты начинаешь замечать,
как часто говоришь “да”, когда внутри кричит “нет”.
Как соглашаешься, чтобы не показаться грубой.
Как улыбае