— Валентина Петровна, вы заберёте его книги? Кристина стояла у стеллажа, держа томик Бродского. Её голос звучал ровно, без дрожи, будто она спрашивала про старую мебель. Валентина смотрела на невестку и не узнавала женщину, которая три дня назад рыдала над гробом, уткнувшись лицом в крышку. — Я… да, книги заберу. Квартира пахла чужой жизнью. Олег прожил здесь три года с Кристиной, но для Валентины эти стены оставались территорией, куда её пускали редко и неохотно. Теперь она стояла посреди гостиной и понимала: сын исчез отсюда раньше, чем разбился на трассе. — Присядьте, нам нужно поговорить, — Кристина кивнула на диван. Валентина села, держа в руках школьную фотографию Олега. Десять лет, веснушки на носу, улыбка до ушей. Когда он успел стать тем мужчиной в костюме, которого хоронили позавчера? Когда перестал нуждаться в матери? Почему она этого не заметила? — Квартира оформлена на меня, — Кристина говорила медленно, выговаривая каждое слово. — Олег переписал её в августе. Здесь остаю
Публикация доступна с подпиской
Читатель