— Три недели, Светка. Управишься одна? Виктор Петрович стоял в дверях с двумя сумками, дети уже ждали внизу у машины. Говорил как всегда: коротко, без лишних слов. Света кивнула, вытирая руки о фартук. — Управлюсь. Он посмотрел на неё тяжело, будто хотел что-то добавить, но только махнул рукой и вышел. Дверь хлопнула. Света подошла к окну, смотрела, как муж усаживает детей в стареньких Жигули. Оля, старшая, обернулась, помахала матери. Света приложила ладонь к стеклу. В квартире стало тихо. Света прошлась по комнатам: игрушки Артёма в углу, Олины учебники на столе, кровать с помятым покрывалом. Четырнадцать лет замужем в этой двушке на третьем этаже, где соседи знают, во сколько ты встаешь и что готовишь на ужин. Она села на кухне с чашкой растворимого кофе. В голове крутилась одна мысль: три недели свободы. Можно выспаться, сходить в кино, почитать. Но почему-то хотелось плакать. Виктор никогда не был плохим мужем. Не пил, зарплату отдавал, детей любил. Просто после армии и службы в
Публикация доступна с подпиской
Книголюб