Иногда жизнь проходит в беге — за целями, успехом, признанием. И только когда мы выдыхаем, вдруг появляется чувство: вот она, жизнь.
Этот текст — о встрече двух сил внутри: Белки, которая не умеет останавливаться, и Жизни, которая просто есть.
Вчера была приятная и интересная сессия, такой я её почувствовал.
Мне врезалась в память мысль о том, что вся тяжесть, которую я временами испытываю, рождается из внутреннего конфликта двух инстанций.
Первая — Белка в колесе: тревожная, планирующая, неспособная остановиться.
Белка, которая оглядывается по сторонам и завидует внешнему успеху — миллионы, машины, путешествия.
От зависти она бежит ещё быстрее, строит новые планы, что-то придумывает.
Но всё, ради чего она бежит, — не наполняет.
Достижения проходят мимо.
Впечатления от ютуба, сериалов, скрола рилсов, и других пустых развлечений не дают тепла.
«Пластмассовый мир победил» — для моей внутренней Белки.
С девяти до шести я устраиваю забег под её диктовку — уже не совсем понимая куда и зачем мы бежим.
Это базовая гонка за благосостоянием.
И что оно значит?
Мы часто говорим: «у каждого своё», но, по правде, большинство из нас не очень понимает, за чем именно мы гонимся.
Думаю, белка живёт почти в каждом.
И беда наша в том, что мы этого не осознаём — и потому не можем задать ей вопрос:
куда и ради чего мы бежим?
Со временем многие видят, что в жизни всегда будет больше бега и меньше того, ради чего он.
А, например, орехи за которыми бежит Белка, которые для неё цель всего этого бега — просто корм - топливо, подкинутое, чтобы не останавливаться.
Иногда мне страшно об это думать, или вернее - тяжело, опустошающе.
Мы зарабатываем опыт, формируем лояльность, резюме, личность, капитал, кредитную историю.
И однажды, может, очнёмся. В тридцать? В сорок? В пятьдесят?
И спросим:
— Где мои пятьдесят лет? 50 лет, где они!
— Пятьдесят лет чего это были?
— Жизни? Или пахоты?
Красивая модель: положить всё время — на учёбу, потом на работу, карьеру, бизнес, успех...
Чтобы быть кем? Ради чего?
Да, "успешный успех" стал даже предметом сатиры (это, пожалуй, признак какого-то созревания нашего общества, думая о котором мне становится тепло на душе).
Но что он даёт, кроме внешнего успеха?
Это хорошее чувство — особенно если раньше ты был слаб, пуст, беспомощен.
Это хороший способ компенсировать внутренний дефицит чем-то внешним, ярким и заметным.
Но что потом?
А если речь не о тех, кто добился, а о тех, кто вечно добивается —
что остаётся им, когда они дойдут до “рядового успеха” и просто смогут комфортно жить?
Хорошо если жить, но опыт подсказывает что речь будет идти о существовании, о выживании, но вряд ли о жизни в том смысле, который я сейчас в ней начинаю видеть.
Жизнь.
Она проявляется по-другому.
Я чувствую её, например, когда играю в мяч.
Недавно коллега позвал на сквош — я думал, скука для английских снобов.
А оказалось — живо, азартно, весело. Я был даже удивлён, какое это может быть непосредственное удовольствие, ничем не обоснованное.
Здесь нет целей, KPI и дедлайнов. Мы просто играем.
И это — свобода.
Это момент слияния с действительностью, когда ты не ради, а просто потому что.
То же чувство приходит, когда я пою — если получается попасть в тон, настроиться.
В этот момент исчезает время. Есть только "миг, между прошлым и будущим".
И, думаю, те, кто хоть раз это переживал, понимают, о чём я.
Эти две тенденции — бег и жизнь — всё время сталкиваются внутри.
Белка говорит:
«Вот добегу — и начну жить».
Но жизнь — не потом.
Она — вот. Сейчас.
Эту модель кто-то однажды очень точно назвал отложенной жизнью.
И да, возможно, кому-то уже скучно читать это — звучит как хипстерская философия.
Но если в вас говорит Белка — вы, скорее всего, и не дочитали.
Мой текст — для тех, кто ещё только идёт по этому пути, спотыкается и падает.
Знайте, я где-то рядом, спотыкаюсь вместе с вами.
Очень трудно разглядеть альтернативу, другой способ жить.
Кажется, вокруг все ярко живут, но не чувствуется в этом жизни.
Нет тепла, которое есть, например, в голосе Николая Дроздова —
тепла немного не от мира сего.
Наш мир подчинён идее достижения.
И даже спорт легко становится пахотой, если в нём появляются цели и награды.
Белка проникает и туда.
Наверное, в этом и есть корень —
мы приносим в жертву момент сейчас,
единственный, когда по-настоящему живём.
А ведь это и есть жизнь.