Ричард Лоусон не должен был появляться дома до вечера. На ужин были назначены переговоры с инвесторами, водитель ждал внизу, а отчёт лежал на столе, ожидая подписи. Но когда двери лифта раскрылись и он вошёл в собственный дом, его встретила не тишина и не привычный шум телевизора — а тихие всхлипы и шёпот: «Дыши, Олли. Всё хорошо. Посмотри на меня». На лестнице сидел его восьмилетний сын. На щеке — свежий синяк. Рядом с ним на коленях — Грейс, их домработница и сиделка. Она промакивала компрессом щеку мальчика, и в этом простом жесте было больше тепла, чем во всём доме вместе взятом. Ричард застыл у порога. «Оливер?» Грейс подняла голову. «Мистер Лоусон… вы рано».
Оливер опустил глаза. «Привет, пап». «Что случилось?» — голос Ричарда прозвучал резче, чем он хотел.
«Небольшая ссора в школе», — тихо ответила Грейс. — «Позвольте закончить — потом всё расскажу». Он кивнул, чувствуя, как тревога сжимает грудь. Дом пах лавандой и лимоном — всё выглядело как обычно, но в воздухе витало что-то