Остановка стояла у самой дороги — бетонная плита, облупленный козырёк, на стене кто-то начертил ключами цифры, которые давно истерлись. Фонарь над головой тихо потрескивал, в свете кружились редкие мошки. Тёплый вечер, запах асфальта и липы. Автобуса всё не было. Валера стоял чуть поодаль от скамейки, руки в карманах, будто бы просто ждал, но украдкой посматривал на девушку. Она держала сумку на коленях, поправляла прядь волос, иногда бросала короткий взгляд на него и сразу отводила глаза. Он знал её, учится в его институте — филфак, кажется. Имя помнил смутно, вроде Настя. На паре с параллельной группой видел, как она смеётся с подружками, и теперь это казалось чем-то из другой жизни — слишком далёким. — Опять задерживается, — сказал он, больше чтобы нарушить тишину. Она чуть улыбнулась:
— Как всегда. После девяти он вечно где-то застревает. Пауза. Снова свет, мошки, дорога. Валера прокашлялся, хотел что-то добавить, но не успел. Из темноты, со стороны перекрёстка, вышел парень в спор
Публикация доступна с подпиской
Поддержать автора.