Утро началось с того, что вселенная в лице её рязанского филиала откровенно подмигнула девушке с усмешкой. Инга, так звали нашу героиню, ехала в своей машине, чей цвет уже давно нельзя было описать стандартными категориями.
Это был не серый, а цвет «пыль после потопа». Не грязный, а геологическая летопись всех её поездок за последний год, где каждый слой рассказывал свою главу из жизни города и его окрестностей.
Чувство свежести в волосах было таким же далёким, как и её последний отпуск. А в кошельке царила такая финансовая экзистенциальная пустота, что, кажется, туда можно было бы поселить пару философов-нигилистов.
И вот, когда она уже мысленно составляла завещание, в котором завещала кредиторам свой неоплаченный долг за коммуналку, произошло главное событие дня.
На повороте, с тихим скрежетом обреченности, оторвался и укатил в придорожную грязь тот самый подкрылок, который вчера героически прикручивал сосед дядя Миша на один единственный винтик, приговаривая: «Хватит до пенсии!».
«Вот и пенсия», — с горькой иронией подумала Инга, ощущая себя капитаном тонущего корабля, с которого посреди шторма сбегают крысы.
И тут, повернув голову, она увидела Её. В соседней полосе, в салоне новенького автомобиля цвета «первый снег на швейцарском курорте», сидела Девушка-Из-Рекламы. Легкие, будто воздушные кудри, играющие на солнце.
Губы, сияющие влажным блеском, нанесенным явно рукой самого Купидона. И подкрылки. Целые, сияющие, гордые подкрылки, привинченные, наверное, на все предусмотренные заводом-изготовителем болты.
«Вот оно, — прошептала Инга, — воплощение успешной взрослой жизни».
Её мозг, этот неутомимый режиссер мелодрам, тут же нарисовал картину. Эта девушка, конечно, не живет с мамой в 35 лет. У неё собственный лофт с панорамными окнами и кактусом, который она не забывает поливать.
Она пьет на завтрак смузи из авокадо, а не чай с дешевым печеньем, крошки от которого сейчас украшают пассажирское сиденье её машины. Она беспечно куда-то едет. Наверное, на йогу. Или выбирать новый диван для своей идеальной гостиной.
Паршиво стало так, что даже ком в горле показался более надежным спутником, чем этот призрачный подкрылок.
Но что, если посмотреть на эту ситуацию под другим углом? Что, если применить к ней магический кристалл абсурда?
А что, если эта девушка с кудрями едет не на йогу, а к стоматологу? Чтобы вырвать зуб мудрости, который болит так, что ей уже три дня не до блеска на губах? А эти кудри, результат долгой возни с плойкой в пять утра. И свои волосы лезут клочьями от стресса?
Её новая машина... корпоративный лизинг, за который надо отдуваться перед вечно недовольным боссом? А под идеальным макияжем скрывается паническая атака по поводу ипотеки за тот самый лофт?
Что, если она, остановившись на светофоре, с такой же тоской смотрит на Ингу в её «ведре с гайками» и думает: «Боже, какое счастье быть такой свободной! Едет себе, подкрылок оторвался и плевать! А я вот в этой золотой клетке из кредитов и чужих ожиданий».
Мир — это театр, где у каждого свои декорации и свой реквизит. Кому-то выдают блестящие подкрылки и кудри, а кому-то старую машину, зато с местом у мамы на кухне, где всегда пахнет пирогами и безусловной любовью.
А вырванный подкрылок... это не трагедия, а новая философская концепция. Теперь у машины появился аэродинамический профиль, создающий дополнительную подъемную силу для мыслей.
И эти мысли теперь могут парить выше. Туда, где нет места зависти, а есть только понимание, что у каждого своя гонка, свои ямы на дороге и свои, пусть даже оторванные, но такие родные подкрылки.
И самое главное, никто, абсолютно никто не знает, какие подкрылки отвалятся у той, идеальной с виду, девушки на следующем повороте.
© Ольга Sеребр_ова