Минус три за окном, а в душе еще холоднее. Девяносто один процент влажности - как слезы, которые некуда деть. Ветер рвет крышу приюта с такой же силой, с какой рвет мне сердце каждое утро при виде пустых мисок. С наступлением холодов все становится в разы страшнее. Корма нужно больше - это циничная правда, которую мне приходится озвучивать, когда хочется просто кричать от бессилия. Они мерзнут. Они дрожат. И это только начало зимы. Этот взгляд... Он спрашивает не о корме. Он спрашивает, почему мир так устроен, что любовь приходится выпрашивать через прутья клетки. В этих глазах столько доверия, что становится больно дышать. Каждый день я прохожу мимо этих вольеров и чувствую, как что-то умирает во мне. Не от безысходности - от ярости. Кормежка превращается в пытку совести. Высыпаешь корм, а они смотрят так, будто ты даешь им жизнь. А ты знаешь, что это всего лишь отсрочка. До следующего дня, до следующей зимы, до следующего "спасателя", который принесет еще одну измученную душу. А вот