История по мотивам романа, который Федя Достоевский таки написал.
Вы знаете, шо такое студент? Это человек, у которого в кармане вошь на аркане, а в голове — Наполеон.
Вот Родя Раскольников — он такой. Худой! Настолько, что когда поворачивается боком — люди думают, шо это за плакат.
А квартира! Умоляю, это не квартира, это... знаете, когда вы заходите, и тараканы говорят: «Вытирайте ноги». Вот это его квартира.
Денег у него столько, шо даже нищие переходили на другую сторону, когда его видели.
Учился Родя в университете, где единственное, чему хорошо учили — это как красиво голодать.
Идёт он по улице и думает. А шо ещё делать, когда денег нет?
И додумался... Вы замечали, какие мысли приходят на голодный желудок?
«Я — умный, красивый, хоть и в заношенном пальто, вылитый зять, которого у меня нет.
А старуха? Такие проценты, будто она их рожает с болью и в муках. От неё никакой пользы.
Так почему бы не совместить приятное с полезным?»
Задумался! Так глубоко, шо всё порешал!
Когда ты студент и философ — логика у тебя особая: пока краля ждёт тебя в спальне, женишься на холодильнике.
И вот лежит старушка. Рядом — её сестра. Тоже лежит.
А Раскольников стоит и думает:
«Господи, шо я наделал? Я же хотел только одну!
Это как в магазине: берёшь один пакет молока, а кассирша говорит — второй в подарок!»
И тут Родя заболел. Температура нормальная, а душу трясёт.
Это когда каждый стук в дверь — не почтальон, а следователь Порфирий Петрович с усами, которые живут отдельной жизнью.
Ходит Порфирий вокруг него кругами, словно кот вокруг прилавка с колбасой, улыбается и говорит:
— Родя, дорогой, я тебя слушаю и думаю: может, тебе не к нам, а к врачу сходить?
Ты уже так ловко сам себя обдурил, шо мне даже жалко вмешиваться!
Ему уже и тараканы в комнате говорят:
— Родя, сдавайся, мы устали за тебя волноваться!
Ну вот из заката появляется Соня. Девушка такая... работящая... но с крестиком!
Это как официант с вилкой в кармане — вроде и не положено, но для души необходимо.
Она ему говорит:
— Ничего, бывает. Иди на площадь, целуй землю.
Не, ну как будто это кому-то помогло!
Это всё равно шо после инфаркта советовать побегать.
И шо вы думаете? Пошёл! Поцеловал! Признался! И поехал... в Сибирь!
Восемь лет! Это же сколько зим? Восемь! А лет? Тоже восемь!
Совпадение? Я так не думаю!
А Соня — за ним. Потому что где вы сейчас найдёте мужчину, который и убил, и признался, и в Сибирь поехал?
Это же стабильность! Как у моей Сарочки икота: восемь лет на одном месте — мечта любой женщины!
Сидит Родя, смотрит в Библию и гадает:
«В чём подвох? Где тараканы?»
Так шо, дорогие мои, если вам в голову пришла гениальная идея —
переспите с ней. Без топора.
С идеей проснётесь — гений,
а с топором — в поезде.
И разница, я вам скажу, существенная.
Особенно для старушек.