Проснувшись сегодня, только открыв глаза, она поняла — на улице либо собирается дождь, либо уже пошел. Вызов из теплой, нежной постели, из которой ну ни как не хотелось вылазить, был принят. Взглянув в окно, поняла — идет дождь.
И это был не просто дождь. Это был универсальный художник-невидимка, который в зависимости от времени года брал в руки разные кисти.
Весенний дождь терпеливо и методично, как студент перед сессией, «размывал» остатки зимы. Он не лил, а скорее висел в воздухе мелкой взвесью, превращая мир в акварельный этюд. Каждая капля была обещанием: «Скоро будет зелено, скоро будет тепло, просто подожди, я тут землю бужу». Он пах сырой землей и надеждой, а лужи от него были не грязными, а словно разлитым по асфальту небом.
Летний дождь — это всегда драма, а иногда и настоящий блокбастер. Он никогда не подкрадывался. Он начинался с того, что небо из синего вдруг становилось свинцово-серым, как лицо начальника, заставшего сотрудников за просмотром котиков. Потом следовала оглушительная барабанная дробь по карнизам, и вот уже с неба обрушивался не просто ливень, а водопад, решивший сменить прописку. Он был горячим, стремительным и таким обильным, что казалось, будто кто-то на небе опрокинул гигантский детский бассейн. А через полчаса, вымов и нахулиганив, он уступал место солнцу, оставляя после себя воздух, свежий, как только что вынутая из стиральной машины простыня, и радугу в качестве извинений.
Осенний дождь — это философ. Он не спешит. Он моросит, задумчиво и монотонно, словно перечитывает вслух длинную, слегка грустную книгу. Этот дождь умеет создавать настроение. Он красит листья в более яркие цвета, стучит по крышам убаюкивающим ритмом и настойчиво предлагает завернуться в плед, взять чашку чего-то горячего и подумать о вечном. Он не промочит до нитки за секунду, как его летний коллега, но он проберется до костей своим упрямым, пронизывающим спокойствием. Это дождь-меланхолик, но в этом есть своя, особенная прелесть.
Зимний дождь — это редкий и самый коварный гость. Он приходит в те дни, когда зима, кажется, сдала позиции. Он обманчив. Сначала он стучит по оконному стеклу, словно говоря: «Смотри, я же почти весенний!». Но, коснувшись земли, мгновенно превращается в скользкую, опасную полировку, в народе именуемую «слякотью». Это дождь-предатель. Он идет по гололеду, сбивая с ног пешеходов и смущая автомобилистов. После его визита мир не становится чище, он становится хрустальным и коварным, как замороженный каток.
Но сегодняшний дождь был особенным. Таким, что не хотелось спешить. Она стояла у окна, смотрела, как капли скатываются по стеклу, оставляя за собой извилистые, блестящие траектории, и думала, что дождь в любое время года — это просто способ мира сказать: «Притормози. Посмотри на меня по-другому. И, конечно, не забудь зонт».
Автор Nast.