Поздняя осень. По территории Севастопольского госпиталя, между немногочисленных, увядающих клумб, бродит грустного вида парень в больничном халате, по виду с Кавказа. Напевая заунывную песню на армянском языке, он явно, что-то ищет среди засыхающих цветов. Потихоньку приблизился ко мне, спросил закурить. Сидим, курим. Обращаю внимание на опухшее лицо, отекшие руки, ноги. «Чем болеешь?- спрашиваю. « Да, врачи никак не определят, уже 2 месяца лежу. Хорошо здесь. Только вот наверное скоро выпишут». «Почему?» - интересуюсь. «Пчелы совсем перестали летать. Скоро опухоли сойдут, и все, пойду служить. Эх!». Бросил недокуренную сигарету и опять пошел между клумб. Хоть бы одна пчела появилась. Над клумбами снова полилась протяжная песня. Успел спросить о чем пел. «Цветок» - называлась эта песня.