— Может, ты зря себя накручиваешь? — сказала подруга, не отрываясь от телефона. — Он просто устал. У всех кризисы бывают. — Ага, устал. Только почему тогда “усталость” пахнет чужими духами? — усмехнулась я. Подруга замолчала. Она знала, что шуткой я прикрываю боль. Когда-то Андрей был внимательным, заботливым, добрым. Помнил, что я люблю капучино с корицей, и приносил его даже в дождь.
Теперь — молчал. Возвращался поздно. Телефон — лицом вниз. “Не трогай, рабочие дела”. Я пыталась говорить.
— Ты стал другим.
— Просто устал.
— От меня?
— От всего. После этой фразы между нами что-то треснуло. Невидимо, но необратимо. Я долго искала оправдания: стресс, проблемы, возраст. Но правда оказалась проще — ему просто было всё равно. Не потому, что он плохой. А потому, что я слишком долго не замечала, как сама исчезаю рядом с ним. Сначала перестала краситься, потом смеяться, потом мечтать.
Он не изменил — я просто перестала быть той, в кого он когда-то влюбился. В одну ночь я собрала вещи. Б