Меня зовут Лена, и мне нужно рассказать одну историю. Не потому что она поучительная или особенная. Просто она случилась, и до сих пор иногда думаю — это вообще реально было или мне показалось?
Как всё рухнуло
Игорь сказал мне в субботу утром. Я помню, что жарила картошку — он любил с луком и укропом. Стояла у плиты, помешивала, а он зашёл на кухню и буркнул:
— Собираю вещи. Ухожу.
Я даже не сразу поняла. Обернулась:
— Куда это?
— От тебя. К Насте.
Вот так. Без подготовки, без разговоров. Просто взял и сказал.
Я выключила плиту. Села на табуретку. Спросила:
— Почему?
А он пожал плечами:
— Не подходим. Ты меня не понимаешь.
— Как это не понимаю?
— Вот так. Ты живёшь в своём мире. Я прихожу с работы — ты молчишь. Спрашиваю что-то — отвечаешь односложно. С тобой скучно, Лена.
Я молчала. Потому что не знала, что сказать.
— Настя другая, — продолжил он. — Весёлая. Интересуется моими делами. С ней легко.
Дальше он ещё что-то говорил про то, что я плохая жена, что не поддерживаю, что у нас давно всё кончилось. Я сидела и смотрела на эту картошку в сковородке. Она остывала, жир застывал белыми комочками по краям.
Через час он ушёл. Взял два чемодана и ушёл.
Первые месяцы
Не буду врать — было херово. Очень херово.
Я работала тогда в бухгалтерии небольшой фирмы. Приходила, сидела над документами, уходила. Дома садилась перед телевизором и тупо смотрела, что там показывают. Не важно что — хоть рекламу.
Подруга Маша приезжала раз в неделю. Таскала с собой еду, потому что я забывала готовить. Могла целый день на одном чае просидеть.
— Лен, ты чего? — спрашивала она. — Хватит уже. Прошло три месяца.
— Не знаю, — отвечала я честно. — Просто не знаю, что делать.
— Живи дальше. Работай, встречайся с кем-то. Ну нельзя же так.
Но я не могла. Потому что всё время думала: а может, он прав? Может, я правда плохая жена? Не умею поддерживать, скучная, серая?
Эти мысли грызли изнутри. Я вставала ночью, ходила по квартире и пыталась понять — где я облажалась? Когда всё пошло не так?
Решение
Как-то в четыре утра я сидела на кухне с чашкой остывшего чая. Листала телефон. Наткнулась на объявление о курсах психологии.
И вспомнила.
Мне было двадцать лет, я училась на третьем курсе психологического факультета. Нравилось безумно. Читала книги, ходила на лекции, мечтала работать с людьми.
Потом встретила Игоря. Он был старше на восемь лет, уже работал, зарабатывал нормально. Через полгода предложил съехаться. Я согласилась.
А потом он сказал:
— Зачем тебе эта психология? Там копейки платят. Лучше брось, устройся нормально. Или вообще дома сиди — я обеспечу.
И я бросила. Перевелась на заочное отделение экономического, доучилась кое-как, пошла работать бухгалтером.
А потом мы поженились, и жизнь закрутилась. Работа, дом, быт. Про психологию я забыла.
Сижу значит на кухне в четыре утра и думаю: а что если вернуться? Что если попробовать снова?
На следующий день позвонила в центр дополнительного образования. Узнала про программу переподготовки — два года, диплом психолога-консультанта.
Дорого. Очень дорого для меня тогда.
Но я решила — буду копить.
Путь обратно
Полгода я откладывала каждую копейку. Перестала ходить в кафе, отказалась от такси, покупала самое дешёвое. Маша думала, я свихнулась.
— Ты чего экономишь-то так? — спрашивала она.
— На курсы, — отвечала я. — Хочу психологом стать.
Она молчала, потом говорила:
— Ну давай. Хоть какая-то цель.
Через полгода я собрала нужную сумму. Записалась на курсы. Занятия были по вечерам три раза в неделю и по субботам.
Группа небольшая — человек пятнадцать. Я была самой старшей. Остальные в основном студенты или недавние выпускники. Сначала чувствовала себя не в своей тарелке.
Но потом втянулась.
Первый модуль — основы консультирования. Нас учили слушать. Именно слушать, а не просто ждать своей очереди говорить. Учили задавать правильные вопросы. Молчать, когда нужно. Отражать чувства клиента.
Звучит просто, но на деле — сложно. Я записывала практические занятия на диктофон, дома переслушивала. Анализировала свои ошибки.
Второй модуль — работа с кризисами. Тут мы разбирали реальные случаи. Потеря близких, разводы, депрессии, суициды. Тяжело было. Иногда слушаешь чужую историю и понимаешь — у меня-то фигня по сравнению с этим.
Третий модуль — практика. Нас отправили волонтёрами в кризисный центр. Я работала на телефоне доверия. Люди звонили — кто-то просто поговорить, кто-то в отчаянии полном.
Помню первый звонок. Женщина лет пятидесяти. Муж ушёл после тридцати лет брака. Она рыдала в трубку, а я не знала, что сказать. Просто молчала и слушала.
Когда она повесила трубку, я сидела ещё минут десять. Думала — справлюсь ли я?
Но продолжила. Потому что понимала — это моё.
Свой кабинет
Через два года я получила диплом. Ещё год работала в том же кризисном центре — за небольшую зарплату, но с огромным опытом.
А потом решилась. Сняла маленький кабинет. Двадцать квадратов на первом этаже старой пятиэтажки. Окна во двор, тихо. Ремонт там был ещё советский, но хозяйка согласилась на мои условия — я сама приведу в порядок, а она снизит арендную плату.
Месяц я белила, красила, клеила обои. Купила диван б/у, но приличный. Повесила светильник с тёплым светом. Поставила на подоконник фикус — его мне Маша подарила на открытие.
Первый клиент пришёл через неделю. Женщина лет сорока. Села, огляделась:
— Уютно у вас.
— Спасибо, — улыбнулась я.
Мы проговорили час. У неё была проблема с дочерью-подростком. Я просто слушала, задавала вопросы, помогала ей самой найти ответы.
Когда она уходила, сказала:
— Вы знаете, мне полегчало. Приду ещё.
И пришла. И порекомендовала меня подруге.
Так постепенно клиентская база росла.
Тот звонок
Прошло четыре года после развода. Я уже забыла об Игоре. Ну то есть иногда вспоминала, конечно, но без боли. Просто как факт — был муж, развелись, живу дальше.
В то утро я разбирала бумаги. Зазвонил телефон.
— Центр психологической помощи, слушаю.
— Здравствуйте... — голос тихий, дрожащий. — Можно к вам записаться?
— Конечно. У меня свободно в пятницу в шесть вечера.
— А сегодня нельзя? — в голосе отчаяние. — Мне правда очень нужно.
Я посмотрела в расписание. Обеденный перерыв был свободен.
— Хорошо. В два часа подойдёт?
— Да! Да, спасибо большое!
Я записала имя — Настя. Возраст — двадцать восемь.
В два часа раздался звонок в дверь.
Настя
Открываю — на пороге девушка. Высокая, стройная, волосы до плеч. Красивая. Но вся какая-то... потухшая. Глаза красные, видно — плакала недавно.
— Проходите, — говорю. — Раздевайтесь, садитесь где удобно.
Она разделась, прошла, села на край дивана. Сумку на колени положила, руки сцепила.
Я налила воды, поставила на столик рядом с ней. Села напротив.
Молчу. Жду. Первое правило — клиент сам начинает, когда готов.
Прошло минуты три. Потом она выдохнула:
— Не знаю, с чего начать.
— Начните с того, что привело вас сюда.
Она кивнула. Сглотнула. Заговорила:
— Я замужем четыре года. Сначала всё было хорошо. Мы встречались, влюбились, поженились. Он говорил, что я самая лучшая. Что с бывшей женой ему было тяжело — она его не понимала. А я понимаю.
Я насторожилась. Бывшая жена...
— Продолжайте.
— Но последний год что-то не так. Он стал... холодным. Приходит поздно, говорит — работа. Раньше мы разговаривали обо всём, а теперь я спрашиваю как дела — он отвечает «нормально» и всё. Я готовлю ужин — он ест молча, в телефон смотрит.
Она замолчала. Потом добавила:
— А недавно я нашла переписку в его телефоне. Он забыл заблокировать. Там... там он с какой-то девушкой переписывается. Мило так, шутит, эмодзи ставит. А со мной даже не разговаривает нормально.
— Вы спросили его об этом?
— Да. Он сказал — коллега по работе, ничего такого. А потом добавил: «Если бы ты была нормальной женой, мне не пришлось бы искать общения на стороне».
У меня внутри всё оборвалось.
— Повторите, пожалуйста, что он сказал.
Она посмотрела на меня:
— Что я не нормальная жена.
Господи.
Я сижу, смотрю на неё и пытаюсь сохранять профессиональное лицо. Но внутри всё кипит.
— Настя, — говорю максимально спокойно. — А как зовут вашего мужа?
Она удивилась:
— Игорь. Игорь Комаров. А что?
Всё. Точно она.
Правда
Я молчу секунд тридцать. Думаю — говорить или нет? Это же нарушение всех границ. Но с другой стороны... она имеет право знать.
— Настя, — начинаю я. — Мне нужно вам кое-что сказать. И прошу вас дослушать до конца.
Она кивнула.
— Я была замужем за вашим мужем. Пять лет назад мы развелись. И причина была в том, что он ушёл к вам.
Она побледнела.
— То есть вы... вы та самая первая жена?
— Да.
Тишина. Она смотрит на меня широко раскрытыми глазами.
— И знаете, что он мне сказал тогда? — продолжаю я. — Что я плохая жена. Что не понимаю его. Что вы молодая, весёлая, интересная. А я скучная и серая.
Настя закрывает лицо руками. Плечи трясутся — плачет.
Я встаю, иду к ней, сажусь рядом. Кладу руку на плечо:
— Послушайте меня. То, что он говорит вам сейчас — он говорил мне тогда. Слово в слово. Это не про вас. Это про него. Он всегда найдёт виноватого. Только не себя.
Она поднимает голову:
— Но почему? Почему он так?
— Потому что ему проще обвинить другого, чем признать, что проблема в нём самом. Понимаете? Он не умеет брать ответственность за свои поступки. Ему нужно, чтобы кто-то был плохим. Чтобы он мог себя чувствовать хорошим.
Настя вытирает слёзы:
— Я думала, что это я какая-то не такая. Что мне нужно больше стараться.
— Нет, — качаю головой. — Вы нормальная. Он ненормальный. И сколько бы вы ни старались — ему будет мало. Потому что дело не в вас.
Мы ещё час проговорили. Я рассказала ей про свою жизнь с Игорем. Про то, как он обесценивал всё, что я делала. Как говорил, что я недостаточно хороша. Как я верила ему и ломала себя, пытаясь стать лучше.
А потом рассказала, как я ушла от этого. Как начала жить для себя. Как поняла, что моя ценность не зависит от чьего-то мнения.
Когда Настя уходила, она остановилась в дверях:
— Спасибо вам. Правда спасибо.
После
Настя пришла ещё несколько раз. Мы работали над её самооценкой, над страхами, над решением.
Через месяц она съехала от Игоря. Сняла однушку на окраине. Маленькую, но свою.
— Страшно, — призналась она на очередной встрече. — Но легче. Я будто дышать начала.
Прошло два года. Недавно получила от неё сообщение. Она вышла замуж за другого парня. Прислала фотографию — они вместе стоят, обнявшись. И улыбаются. Настоящими улыбками.
А что с Игорём? Слышала, что у него новая девушка. Молодая, лет двадцати пяти.
Интересно, сколько времени пройдёт, прежде чем она придёт ко мне на приём.
Для подписчиков
А у вас были ситуации, когда прошлое неожиданно возвращалось? Когда вы встречали людей, которые когда-то сделали вам больно? Расскажите в комментариях — очень хочется почитать ваши истории. Как вы себя чувствовали? Что говорили? Что думали?
Все события и персонажи вымышлены. Совпадения случайны.