Четвертый рассказ из цикла "На кону-любовь"
Четвёртый рассказ — о том, что прошлое не отпускает просто так. О том, как мужчина, который не умел любить, учится это делать. И о том, что иногда прощение — самое сложное, что мы можем сделать.
Вы когда-нибудь пытались начать жизнь заново? Сменить работу, окружение, привычки — только чтобы забыть человека? И замечали, что он всё равно везде: в случайных встречах, в письмах без подписи, в собственных мыслях перед сном?
Вера пытается. Она бежит от прошлого изо всех сил. Новая работа. Новые люди. Даже новые свидания — хотя её сердце по-прежнему принадлежит тому, кто причинил боль.
А Денис не отпускает. Потому что наконец понял: он влюбился. По-настоящему. Безнадёжно. И теперь готов бороться.
Вера начала заново.
Новая работа — в другой компании, в другом конце города. Меньше зарплата, но больше свободы. Новые коллеги, которые ничего не знали о ней. Новые привычки: йога по утрам, книжный клуб по четвергам, свидания, на которых она улыбалась и делала вид, что ей интересно.
Увольнялась она быстро — написала заявление в понедельник, отработала две недели и ушла, не попрощавшись. Денис пытался поговорить с ней в последний день — зашёл в её кабинет, когда она собирала вещи в коробку.
— Ты правда уходишь?
— Да.
— Из-за меня?
Вера обернулась. Посмотрела на него долгим взглядом.
— Из-за себя. Мне нужно дышать. А здесь я не могу.
— Вер...
— Всё, Денис. Спор окончен. Ты выиграл. Я влюбилась. Поздравляю. твоя квартира остается у тебя
— Мне не нужна квартира. Мне нужна ты.
— Я не приз, — Вера закрыла коробку. — И не терапия. Я человек. И у меня нет сил на это. Прости.
Она ушла. И больше не оборачивалась.
Новая работа оказалась спокойной. Никаких Крыловых, никаких чувств. Только отчёты, планы, цифры. Вера погружалась в работу с головой — задерживалась допоздна, брала проекты на выходные, соглашалась на все сверхурочные.
— Ты загоняешь себя, — сказала Лена, когда они встретились через месяц. — Так нельзя.
— Нормально.
— Вер. — Лена взяла её за руку. — Ты не спишь. Ты похудела. Ты как робот — работа, дом, работа, дом. Это не жизнь.
— Это моя жизнь.
— Это бегство.
Вера промолчала. Потому что Лена была права. Она бежала. От мыслей о Денисе. От того, как он смотрел на неё в последний раз. От того, как хотелось повернуться и сказать: «Я тоже. Я тоже люблю тебя».
Но она не могла. Не после того, что узнала. Не после того, как поняла: она была не главной. Просто — следующей.
Она старалась. Очень старалась. Но прошлое не отпускало.
Первое письмо пришло через неделю после увольнения. Без имени отправителя, без темы. Внутри — только одна строчка:
«Я думал, ты сильнее».
Вера уставилась на экран. Удалила письмо, не ответив. Но внутри что-то сжалось. Потому что он был прав. Она всегда считала себя сильной. А оказалось — просто трусихой, которая убегает, вместо того чтобы остаться и решить.
Второе письмо пришло через две недели. Фотография. Та самая набережная, где они ехали той осенней ночью. И подпись: «Помнишь?»
Она помнила. Каждую секунду. Как светили фонари. Как играла музыка. Как она впервые за два года чувствовала себя живой.
Третье письмо было просто: «Прости».
Вера закрыла почту и больше не открывала почту по вечерам. Но письма приходили, не каждый день, но регулярно. Как капли, которые точат камень.
«Я скучаю по тебе».
«Я думаю о тебе каждый день».
«Я знаю, ты злишься. И ты права. Но, пожалуйста, дай мне шанс».
«Я люблю тебя».
Вера не отвечала. Просто читала и удаляла. Но сердце билось быстрее каждый раз, когда она видела новое письмо.
А потом они начали встречаться.
Случайно. Всегда случайно.
В кофейне, где Вера впервые за месяц решила позавтракать не дома. Денис сидел у окна с книгой — «Сто лет одиночества», её любимая. Он поднял взгляд, кивнул. Она развернулась и ушла. Кофе так и не купила.
В театре, куда Вера пришла с подругой на премьеру. Антракт, фойе, толпа — и вдруг его взгляд. Через весь зал. Как удар. Он стоял один, держа в руках бокал вина. Смотрел на неё так, будто больше никого не видел.
Вера отвернулась. Но руки дрожали.
В книжном магазине, где она покупала подарок племяннице. Денис стоял у полки с детективами, листал что-то. Обернулся, когда она проходила мимо. Их взгляды встретились. Он открыл рот, чтобы что-то сказать.
Вера прошла мимо, не останавливаясь.
У подъезда её дома, когда она вернулась с работы в десять вечера. Это был конец ноября, первый снег, морозно. Денис стоял у машины, курил, и когда увидел её — бросил сигарету, раздавил каблуком.
— Ты специально? — спросила Вера, останавливаясь в трёх шагах. Голос её звучал устало.
— Нет, — Денис покачал головой. — Просто... я не знаю, как остановиться.
Он выглядел плохо. Похудел. Под глазами залегли тени. Куртка не застёгнута, на шее шарф — небрежно накинутый. Он мёрз, но стоял. Сколько? Час? Два?
— Попробуй.
— Пробовал. — Он усмехнулся, но без радости. — Не получилось.
Вера хотела пройти мимо. Подняться к себе. Закрыть дверь. Забыть. Но что-то внутри — то ли жалость, то ли остатки чувства — заставило её остановиться.
— Что ты хочешь, Денис?
— Не знаю, — он провёл рукой по лицу. — Раньше я думал, что хочу не чувствовать. Не помнить. Не любить. И мне удавалось два года я, а потом появилась ты. И всё вернулось, но по-другому.
— По-другому, — повторила Вера. — То есть я — просто замена?
— Нет, — он шагнул ближе, но она отступила. — Ты — единственная причина, по которой я снова дышу. Вера, пожалуйста. Я знаю, я всё испортил. Знаю, что был нечестен. Но дай мне шанс всё исправить. Один шанс.
— Зачем? — Вера посмотрела на него, и в её глазах блестели слёзы. — Чтобы через год ты понял, что это снова была ошибка? Что я не Аня? Что никто никогда не будет Аней?
— Ты не Аня, — Денис сказал тихо. — И я не хочу, чтобы ты была. Аня — это моё прошлое. Светлое. Дорогое. Но прошлое. А ты... ты моё настоящее. И, я надеюсь, будущее.
Денис сделал полшага вперёд. Вера качнула головой — едва заметно, но он остановился. Посмотрел на неё так, будто хотел запомнить. На всякий случай. Если это последний раз.
— Я люблю тебя, — сказал он. — Впервые за два года я говорю это. и это правда.
Вера молчала. Снег падал на её волосы, на плечи. Денис стоял в трёх шагах — близко и одновременно далеко.
— Мне нужно время, — сказала она наконец.
— Сколько угодно.
— Может, очень много.
— У меня есть. — Он улыбнулся грустно. — Год уже почти прошёл. Что мне ещё один?
Вера развернулась и ушла. Поднялась к себе. Легла в постель, не раздеваясь. И проплакала до утра.
Маркиз лежал рядом, мурлыкал, терся мордой о её руку. Вера гладила его и думала о том, что, наверное, надо простить. Надо дать шанс. Надо рискнуть.
Но страшно.
Страшно снова довериться. Снова открыться. Снова рисковать сердцем.
А потом наступил день — ровно через год после того дурацкого спора.
Вера помнила дату. Даже пометила в календаре — карандашом, чтобы можно было стереть. «Конец спора». Звучало глупо. Как название плохого фильма.
Она пришла с работы около восьми вечера. Устала. Хотела только одного — душ, чай, сериал.
Открыла дверь подъезда и замерла.
Денис стоял у лестницы. В руках — связка ключей от квартиры.
— Привет, — сказал он тихо.
— Привет. — Вера не двигалась с места.
— Год прошёл.
— Знаю.
— Ты выиграла, — Денис протянул ключи. — Я влюбился первым сильно и безнадёжно.
Вера смотрела на ключи. На его руку — всё такую же уверенную, но теперь дрожащую. На его лицо — уставшее, но решительное.
— А если я не хочу эту квартиру?
— Тогда, — он сделал шаг вперёд, — возьми меня.
Вера закрыла глаза. Сделала глубокий вдох. А потом медленно протянула руку и взяла ключи. Разжала пальцы Дениса — бережно, как что-то хрупкое — и забрала холодный металл.
— Хорошо, — сказала она. — Я возьму и то, и другое.
Денис замер.
— Что?
— Квартиру я сдам. Или продам. И на эти деньги мы купим что-то новое. Наше общее без прошлых воспоминаний. — Вера посмотрела на него. — Но только если ты обещаешь. Обещаешь быть честным, всегда быть рядом.
— Обещаю. — Голос его дрожал. — Клянусь.
— И ещё, — Вера шагнула ближе, — никаких споров. Никогда больше.
— Никогда, — он обнял её, прижал к себе крепко, будто боялся отпустить. — Больше никаких игр. Только правда.
Вера обняла его в ответ. Зарылась лицом в его плечо. Почувствовала запах его одеколона, тепло, стук его сердца.
И поняла: выбор всегда был за ней.
Выбор — довериться или убежать.
Выбор — рискнуть или остаться в безопасности.
Выбор — любить или защищаться.
И она выбрала любовь.
❤️ Он был честен: признался, что использовал Веру как способ снова почувствовать. Он не скрывает своего прошлого. Он борется за неё.
Но достаточно ли этого?
Напишите в комментариях: вы бы простили? Или есть вещи, которые нельзя простить, даже если любишь?
Мне правда важно ваше мнение. Потому что финал уже почти написан. но ваши слова помогают мне понять, что я не одна в этих мыслях.
Лайк — если рассказ задел за живое. И встречаемся в последней, пятой части — там будет развязка.
Скоро узнаем, кто выиграл этот спор.
С надеждой на счастливые концы, Ваша Автор!
#Прощение #ВторойШанс #БорьбаЗаЛюбовь #НеотпускаюТебя #ИсторияПрощения #ВернутьЛюбовь #ЧтоПочитать #ЧтениеНаНочь #ЧитательскийДневник #Книголюб #ЛюблюЧитать #ЖенскийДзен #ДляДуши #ИсторииЖизни #ПроЖизнь #ПроЧувства #ПсихологияОтношений #МудростьЖизни