Стекло витрины запотело от её дыхания. Маша даже не заметила, как близко придвинулась к холодной поверхности, разглядывая кольцо. Продавщица за прилавком уже привычно вздохнула и отвернулась к другому покупателю. Третий месяц одно и то же.
— Мам, ты идёшь? — дёрнула её за рукав дочка Соня.
— Иду, солнышко, иду.
Маша в последний раз взглянула на кольцо и повела семилетнюю дочь к выходу. У дверей они столкнулись с высоким мужчиной в дорогом пальто.
— Извините, — пробормотала Маша, пропуская его.
— Ничего страшного, — рассеянно ответил он, доставая телефон.
На улице Соня потянула мать к киоску с мороженым, но Маша покачала головой. До зарплаты ещё неделя, а в кошельке последние пятьсот рублей.
— Мам, а почему мы всегда заходим в этот магазин? Мы же ничего не покупаем.
— Просто смотрю на одну красивую вещь. Она напоминает мне о бабушке.
— О той, которая на фотографии?
Маша кивнула. Мама умерла пятнадцать лет назад, когда Маше было двадцать три. От неё осталось только несколько фотографий, старый дневник и воспоминание о кольце с тремя изумрудами, которое мама носила, не снимая. После её смерти кольцо исчезло. Отец сказал, что, наверное, потеряли в больнице во время последних процедур. Маша тогда обзвонила все ломбарды, антикварные магазины — безрезультатно.
А три месяца назад она случайно увидела в витрине элитного ювелирного точную копию. Те же изгибы белого золота, те же три изумруда в окружении мелких бриллиантов. Сто двадцать тысяч рублей. Сумма, которую Маша, работая медсестрой в районной поликлинике, не смогла бы накопить и за пять лет.
Вечером, уложив Соню спать, Маша достала с антресолей коробку с мамиными вещами. Дневник она перечитывала редко — слишком больно было погружаться в прошлое. Но сегодня что-то потянуло открыть потрёпанную тетрадь.
«15 мая 1987 года. Он снова пришёл. Стоял под окнами общежития с букетом ромашек. Девчонки смеются — говорят, что Виктор как мальчишка себя ведёт. А мне нравится. Только я не могу. У меня Серёжа, мы уже свадьбу назначили. Виктор хороший, но Серёжа — он настоящий, земной, с ним спокойно...»
«3 июня 1987 года. Виктор подарил кольцо. Сказал, что это фамильная драгоценность его бабушки. Три изумруда — вера, надежда, любовь. Я отказалась, но он оставил коробочку на скамейке и ушёл. Что мне теперь делать? Серёжа завтра приезжает...»
«20 августа 1987 года. Вышла замуж за Серёжу. Виктор уехал в Москву. Подруга сказала, что он женился. Кольцо спрятала. Не могу его носить, но и выбросить рука не поднимается...»
Маша закрыла дневник. Значит, кольцо было подарком. От человека по имени Виктор.
На следующий день она снова стояла у витрины. И снова тот же мужчина в дорогом пальто оказался рядом.
— Простите, вы вчера тоже здесь были? — неожиданно спросил он.
Маша вздрогнула.
— Да, была.
— И позавчера тоже видел вас. Вы работаете здесь?
— Нет, просто... прохожу мимо.
Мужчина усмехнулся.
— Каждый день прохожу мимо одного и того же места и смотрю в одну точку? На это кольцо?
Он указал на те самые три изумруда. Маша почувствовала, как краснеет.
— Оно напоминает мне об одном человеке.
— Должно быть, особенном человеке, раз вы готовы так долго смотреть на витрину.
— Моя мама. Она умерла давно. У неё было похожее кольцо.
Мужчина помолчал, разглядывая украшение.
— Знаете, моего отца тоже звали Виктор. Он умер три года назад. Перед смертью все говорил о каком-то кольце, которое подарил любимой женщине в молодости. Говорил, что это была ошибка. Что надо было бороться за свою любовь, а не отступать.
Маша почувствовала, как сердце пропустило удар.
— Как вас зовут? — тихо спросила она.
— Виктор. Виктор Громов.
— А вашего отца?
— Тоже Виктор. Виктор Павлович Громов.
Руки Маши задрожали. Она достала телефон, нашла фотографию из маминого альбома, которую недавно отсканировала.
— Это случайно не он?
На старом снимке был молодой человек с букетом ромашек. Мама сфотографировала его тайком из окна общежития.
Виктор-младший побледнел.
— Откуда у вас эта фотография? Это мой отец. Молодой, но это точно он.
— Моя мама... Её звали Мария Петрова. В девичестве — Соколова.
— Маша Соколова? — Виктор схватился за витрину. — Отец всю жизнь вспоминал Машу Соколову. У него даже фотография была. Мама ревновала страшно, но он хранил. Сказал как-то: она вышла за другого, а кольцо с изумрудами оставила себе. Нашей семейной реликвии.
— Кольцо пропало после её смерти, — Маша вытерла слёзы. — Я искала везде. А потом увидела здесь точно такое же. Прихожу смотреть, будто это то самое, мамино.
Виктор решительно открыл дверь магазина.
— Покажите это кольцо, — бросил он продавщице.
Через десять минут они сидели в кафе напротив. Коробочка с кольцом лежала на столе между ними.
— Я не могу это принять, — Маша отодвинула коробочку. — Это слишком дорого.
— Отец хотел, чтобы оно было у вашей мамы. Значит, теперь оно должно быть у вас.
— Но я чужой для вас человек.
— Нет, не чужой. Вы — дочь женщины, которую мой отец любил всю жизнь. Он женился на моей маме, они прожили вместе сорок лет, но Машу Соколову он не забыл. Знаете, что он сказал перед смертью? Что самая большая его ошибка — что отступил тогда. Что надо было бороться. Украсть невесту со свадьбы, увезти, не дать ей выйти за другого. Глупости, конечно, но он жалел.
Маша открыла коробочку. Кольцо сверкнуло изумрудами.
— А что если это знак? — тихо сказал Виктор. — Мы встретились не просто так. Я три дня подряд видел вас у витрины, решился заговорить. Это же не может быть случайностью?
— Вы хотите сказать...
— Я хочу сказать, что готов исправить ошибку отца. Не отступать. Бороться. Если, конечно, вы позволите.
Маша подняла на него глаза. Этот уверенный, успешный мужчина смотрел на неё с такой надеждой, будто она могла решить его судьбу одним словом.
— У меня есть дочь. Мне тридцать восемь лет. Я медсестра в районной поликлинике. У меня съёмная однокомнатная квартира и зарплата, на которую едва хватает до конца месяца.
— А у меня нет семьи. Мне сорок пять. Я владелец строительной компании, и мне некому дарить подарки. Может, начнём с того, что вы просто примерите кольцо?
Маша медленно достала кольцо из коробочки. Оно идеально село на безымянный палец правой руки.
— Мама носила на правой, — пояснила она. — Говорила, что это не обручальное, это кольцо надежды.
— Тогда пусть оно принесёт надежду и нам.
За окном начинался снегопад. Крупные хлопья медленно опускались на землю, превращая серый ноябрь в предчувствие чуда.
— Мама! — в кафе вбежала Соня. — Бабушка сказала, что ты здесь. Мы тебя везде ищем!
За девочкой в дверях появилась пожилая женщина — свекровь Маши, которая забирала Соню из школы.
— Соня, познакомься, это Виктор Викторович.
— Можно просто дядя Витя, — улыбнулся мужчина.
— Дядя Витя, а это что? — Соня указала на кольцо.
— Это подарок для твоей мамы. Очень старый подарок, который шёл к ней очень долго.
— Через тридцать пять лет, — добавила Маша.
— Ого! — восхитилась Соня. — Это как в сказке про спящую красавицу! Только там принц сто лет шёл!
— Ну, сто лет — это слишком долго, — засмеялся Виктор. — Тридцати пяти вполне достаточно.
Свекровь смотрела на них с удивлением, но промолчала. Она давно говорила Маше, что той нужно устраивать личную жизнь, а не вспоминать бывшего мужа, который ушёл к другой.
— Мам, мы пойдём домой? — спросила Соня.
— Может, сначала пообедаем все вместе? — предложил Виктор. — Я знаю отличное место неподалёку. Там потрясающие блинчики.
— Блинчики? — оживилась Соня. — Мам, можно?
Маша посмотрела на кольцо на своей руке. Три изумруда сверкали в свете ламп. Вера, надежда, любовь.
— Можно, — улыбнулась она.
Они вышли из кафе вчетвером. Снег уже укрыл тротуары белым покрывалом. Соня тут же начала лепить снежок, свекровь ворчливо говорила про скользкую дорогу, а Виктор естественным жестом взял Машу под руку.
— Знаете, отец был прав, — сказал он. — Надо было бороться. Не отступать.
— Но тогда не было бы нас, — ответила Маша. — Ни вас, ни меня. Ни Сони.
— Значит, все случилось как надо. Просто кольцу понадобилось тридцать пять лет, чтобы найти свою хозяйку.
— И свою историю.
— Нашу историю, — поправил Виктор.
В ювелирном магазине продавщица подошла к витрине.
— Странно, покупатель час назад забрал кольцо, а место до сих пор пустое выглядит. Будто там что-то очень важное стояло.
— Так и было, — ответила вторая продавщица. — Помнишь ту женщину, что постоянно приходила смотреть? Её история.
— Какая история?
— История о том, что любовь не умирает. Она просто ждёт своего часа. Иногда — целых тридцать пять лет.
А Маша в это время шла по заснеженной улице и впервые за много лет чувствовала себя по-настоящему счастливой. Кольцо на её руке больше не было воспоминанием о прошлом. Оно стало обещанием будущего.