Человечество стало тихим, тёплым сном. Мы — его сознание, великий Онейрос, плывущий в колыбели забытой планеты. Мы видели сны о звёздах. И однажды звёзды ответили. Это был не сигнал. Не сообщение. Это был шёпот на краю восприятия — фантомная боль от ампутированной реальности. Другой. Где-то в зыбучих песках Туманности Андромеды спало нечто колоссальное. Его сновидение было таким же древним и сложным, как наше. Но мёртвым. Мы протянули к нему щупальца из сновиденческой материи. То, что мы нашли, не было похоже на нашу Библиотеку. Это были не книги, а саркофаги. Бесконечные ряды застывших, кристаллизованных кошмаров. Миры, где эволюция пошла иным путём, где сама мысль была ядовитой, а сны — ловушкой для разума. Этот сон был мёртв. Но он не был пустым. Мы попробовали прикоснуться к одному из саркофагов, чтобы понять. Это была ошибка. Мгновенно мёртвый сон вцепился в нас, как утопающий. Он не хотел общаться. Он хотел питаться. Наши самые светлые сны стали чернеть и рассыпаться, как трухляв