Стою на кухне, кофе остывает. Телефон лежит экраном вверх — сообщение от неё висит уже час. Не читал до конца. Зачем?
«Макс, привет. Давно не писала...»
Дальше не стал смотреть.
Лена заходит, целует в щёку:
— Опять в телефоне застрял?
— Да нет, — выключаю экран. — Спам какой-то.
Она кивает, наливает себе чай. Артёмка орёт из комнаты — упала башня из кубиков. Иду помогать собрать.
Обычное утро. Моё утро.
А ведь могло всё быть иначе.
Семь лет назад
Квартира-однушка на окраине. Я — менеджер среднего звена в конторе, где платят копейки и обещают карьеру. Она — Катя — работает в салоне красоты.
Встречались три года. Планировали свадьбу. Копил на первый взнос по ипотеке.
Она хотела квартиру в центре. Машину. Отпуск в Турции каждое лето. Я кивал — давай, дорогая, ещё пару лет потерпим.
Только вот терпеть она не захотела.
Помню тот разговор. Сидим на диване, она молчит минут двадцать. Потом:
— Макс, я встретила человека.
Сначала не понял.
— Какого человека?
— Ну... другого.
Вот так. «Другого». Как будто речь о соседе, который помог сумки донести.
— Он серьёзный. У него бизнес. Квартира своя. Он готов сразу...
Дальше не слушал.
Внутри всё сжалось — как кулак. Хотелось орать, бить посуду, гнать её. Но я сидел. Смотрел в стену.
— Скажи хоть что-то! — она уже плакала.
А что сказать-то?
«Не уходи»? Смысл, если решение принято.
«Люблю»? Она же знает. Просто ей этого мало.
Я встал. Пошёл на балкон. Закурил, хотя бросил полгода назад.
Она собрала вещи за два часа. Ушла, хлопнув дверью.
Я так и стоял на том балконе до утра.
После
Первые месяцы — как в тумане.
Работа, дом. Дом, работа.
Коллеги спрашивали — где Катя? Говорил, что расстались. Кивали, больше не лезли.
Мать звонила:
— Сынок, ты там как?
— Нормально, мам.
— Может, познакомить тебя с кем...
— Не надо.
Друзья пытались вытащить в бар. Пару раз сходил. Сидел, пил пиво, слушал их треп про футбол и работу. Смеялся в нужных местах. Но внутри — пусто.
Спрашивали про Катю редко. Один раз Серёга сказал:
— Слышал, она с каким-то типом теперь. На джипе катается.
— Ну и хорошо, — ответил я.
Серёга посмотрел странно. Видимо, ждал, что начну материться или напьюсь. Но не стал.
Злости не было. Была просто... пустота.
Полтора года прошло. Втянулся в работу — повысили до начальника отдела. Зарплата выросла, появились нормальные деньги. Переехал в другую квартиру, побольше.
Жил один. Привык.
Лена
Познакомились случайно. Её сестра работала в нашей компании, позвала на корпоратив. Лена пришла за компанию — сидела в углу, листала телефон.
Я подошёл просто так. Разговорились.
Она оказалась простой. Без выкрутасов. Работала бухгалтером, снимала квартиру, любила сериалы и пиццу по пятницам.
Мы начали встречаться. Медленно. Без драм и клятв.
Через год я сделал предложение. Она согласилась.
Свадьбу играли скромно — человек тридцать. Без тамады и конкурсов. Просто посидели, поели, выпили.
Потом родился Артём.
И вот тут я понял, что это оно. Настоящее.
Когда держишь на руках орущий комок, который описался тебе на рубашку, и думаешь — чёрт, как же я счастлив.
Сообщение
Катя написала месяц назад.
Я увидел имя, замер. Потом открыл.
«Макс, привет. Давно не общались. Хотела сказать — я тогда поступила плохо. Прости. Ты был хорошим. А я... не поняла».
Прочитал. Положил телефон.
Лена спросила:
— Кто это?
— Да так, старая знакомая.
— Отвечать будешь?
— Нет.
Она посмотрела на меня, кивнула. Больше не спрашивала.
А я и правда не ответил. Не из мести — просто незачем.
Что я мог написать? «Ничего страшного»? Это было бы враньё. «Иди к чёрту»? Слишком много внимания.
Поэтому никак.
Через неделю Серёга рассказал. Мы сидели в баре, он упомянул её случайно:
— Помнишь Катю? Слышал, она одна осталась. Тот её богатенький слился года через полтора. Потом она ещё пару раз пыталась с кем-то, но не срослось.
Я кивнул.
— Бывает.
— Ты чё такой спокойный? — удивился он.
— А что, радоваться должен?
— Ну... типа того.
Я допил пиво.
— Не, Серёг. Мне без разницы уже.
И это правда была.
Почему не ответил
Знаете, месть бывает разной.
Можно написать гадость. Можно выложить фотки со своей счастливой семьёй, чтоб она увидела и сгорела от зависти. Можно встретиться, посмотреть в глаза и сказать: «Вот видишь, какой я стал? А ты где?»
Но всё это требует сил. Времени. Эмоций.
А зачем тратить их на человека, которого нет в твоей жизни?
Катя осталась в прошлом. В той однушке на окраине. В тех ссорах про деньги и будущее. В той боли, которая была семь лет назад.
А я здесь. С Леной. С Артёмом. С работой, которая нравится. С пятничной пиццей и мультиками по выходным.
Это не месть.
Это просто жизнь.
Моя жизнь.
Вчера
Гуляли в парке. Артёмка бегал за голубями, орал от восторга. Лена держала меня за руку.
— Хороший день, — сказала она.
— Угу.
— Ты счастлив?
Я посмотрел на неё. Потом на Артёма, который упал в лужу и теперь хохотал.
— Да, — ответил. — Счастлив.
И это не было красивой фразой. Просто факт.
Катя хотела, чтобы я страдал. Умолял её вернуться. Доказывал, что изменился.
А я молчал тогда. И не пишу сейчас.
Потому что ей уже ничего не докажешь. И не нужно.
Она сделала выбор. Получила результат.
Я тоже сделал выбор. Пошёл дальше.
И вот мы здесь. Каждый в своей жизни.
Только почему-то пишет она, а не я.
Для подписчиков
Расскажите в комментариях — у кого-то было подобное? Как вы отпускали прошлое? Или не отпускали? Напишите свою историю — читать всегда интересно.
Все события и персонажи вымышлены. Совпадения случайны.