Я работаю дальнобойщиком двенадцать лет. Вожу грузы по стране. Маршруты разные — от тысячи до трёх тысяч километров за рейс. Привык к дороге. К одиночеству. К бесконечной трассе за лобовым стеклом.
Видел многое. Аварии. Пробки. Метели. Гололёд. Сумасшедших водителей. Животных на дороге. Всякое бывает.
Но то, что случилось в тот рейс — не забуду никогда.
Было начало ноября. Холодно. Серо. Моросил дождь.
Я вёз груз из Сосновогорска в Дубовку. Тысяча двести километров. Трасса Р-58. Две полосы. Лес по бокам. Деревни редкие.
Выехал в шесть утра. План — доехать за семнадцать часов. С остановками на заправку, обед, отдых.
Первые триста километров прошли спокойно. Дорога пустая. Погода мерзкая, но терпимо.
Около полудня, километров через триста пятьдесят, увидел его.
Обочина. Справа. Стоит мужик.
Высокий. Худой. В тёмной одежде. Рваной. Лохмотья какие-то. Грязные.
Голова опущена. Руки по швам. Неподвижный.
Я проехал мимо на девяноста километрах в час. Ограничение для фур — девяносто. Держу крейсерскую.
Мелькнул в боковом зрении. Не разглядел лица.
Подумал — бомж. Или пьяный. Стоит у дороги. Бывает.
Поехал дальше.
Километров через тридцать остановился на обочине. Размялся. Покурил. Выпил кофе из термоса.
Поехал дальше.
Ещё километров через пятьдесят — снова увидел.
Тот же мужик.
Обочина. Справа. Стоит.
В тех же лохмотьях. Та же поза. Голова опущена. Неподвижный.
Я нахмурился.
Как он здесь оказался?
Первый раз видел его километров восемьдесят назад. Может, меньше. Точно не помню — не засекал.
Но я ехал без остановок. Он что, на попутке ехал? Быстрее меня?
Странно.
Я притормозил. Посмотрел в зеркало.
Он стоял. Не двигался.
Я поехал дальше.
Неприятное чувство осталось.
Ещё час езды. Проехал километров девяносто.
И снова.
Обочина. Справа. Он.
Тот же мужик. Те же лохмотья. Та же поза.
Стоит. Неподвижно.
Холодок побежал по спине.
Что за чёрт?
Я остановился. Прямо на обочине. Включил аварийку.
Вышел из кабины. Решил подойти. Разобраться.
Посмотрел назад.
Метров пятьдесят до него.
Он стоял спиной ко мне. Не поворачивался.
Я пошёл к нему. Медленно.
Подошёл метров на двадцать.
— Эй! — крикнул я. — Ты в порядке?
Молчание.
Ветер. Шум машин вдали.
Он не реагировал.
Я постоял. Смотрел на него.
Не шевелится. Вообще. Будто манекен.
Что с ним?
Я вернулся в кабину. Закрыл дверь.
Поехал дальше.
В зеркало посмотрел — он стоит. На том же месте.
Не провожает взглядом. Не поворачивается.
Просто стоит.
Я ехал дальше. Пытался отвлечься. Включил радио. Музыка. Новости. Не помогало.
В голове крутилась мысль: как он оказывается впереди?
Километров через пятьдесят остановился на обочине. Достал телефон. Позвонил другу — Серёге. Он тоже дальнобойщик. Друг старый. Ездим параллельно.
— Серый, слушай. Странная хрень. Еду по трассе Р-58. Вижу одного и того же мужика. Три раза уже. В разных местах. Километров сто пятьдесят прошёл — он снова впереди. Как это возможно?
Серёга помолчал.
— Ты чего, Палыч, спятил? Какой мужик?
— Говорю же. Стоит на обочине. Справа. В лохмотьях. Три раза видел. Как он опережает меня — не понимаю.
— Может, тебе кажется? Глюки от усталости?
— Нет. Я не устал. И не пьяный. Вижу его реально.
Серёга вздохнул.
— Тогда не знаю, чувак. Мистика какая-то. Может, призрак?
Я усмехнулся криво.
— Призрак. Ага. По трассе бегает.
— А что? В дороге всякое бывает. Мистика случается. Слышал истории от других водил.
— Какие истории?
— Ну, про призраков на дорогах. Фантомов. Знаки перед авариями. Всякое рассказывают.
Я помолчал.
— Ладно. Спасибо. Поехал дальше.
— Давай. Береги себя.
Я положил трубку.
Ехал дальше. Старался не думать.
Но километров через сорок снова.
Обочина. Справа. Он.
Четвёртый раз.
Я сжал руль. Челюсть свело.
Всё. Хватит.
Я остановился. Вышел из кабины.
Пошёл к нему. Решительно.
Метров двадцать осталось.
Он стоял спиной. Неподвижно.
— Эй! — крикнул я громко. — Ты кто такой? Что тебе надо?
Молчание.
Я подошёл ближе. Метров на десять.
Хотел разглядеть. Понять — кто это. Что с ним. Почему он опережает меня.
Увидел спину. Одежда рваная. Не просто старая — изодранная. Будто когтями разорвали. Тёмные пятна. Похожие на кровь. Старую. Засохшую.
Волосы длинные. Грязные. Спутанные.
Руки худые. Кожа серая. Будто мертвеца.
Холодок пробежал по спине.
— Ты слышишь меня? — спросил я тише.
Он медленно повернул голову.
Не всю. Только голову. Шея выгнулась неестественно.
Я замер.
Лицо.
Серое. Впалое. Глаза тёмные. Пустые. Смотрят прямо на меня.
Рот приоткрыт. Зубы видны. Гнилые.
Он смотрел на меня. Не мигая.
И улыбнулся.
Медленно. Жутко.
Я отступил. Споткнулся о камень. Упал.
Вскочил. Побежал к фуре.
Забрался в кабину. Захлопнул дверь. Завёл мотор.
Газ в пол.
Фура медленно тронулась. Набирала скорость.
Я смотрел в зеркало — он стоит. На том же месте. Смотрит мне вслед.
Улыбается.
Я ехал быстро. Девяносто. Сколько фура могла. Педаль в пол.
Сердце колотилось. Руки тряслись.
Что это было?
Человек? Призрак? Чёрт знает что?
Я проехал ещё километров пятьдесят.
Не останавливался.
Не оглядывался.
Просто ехал.
Прошло несколько часов. Ехал не останавливаясь.
Стемнело. Ноябрь — темнеет рано. Включил фары.
Дорога пустая. Лес по бокам. Темнота.
Я смотрел вперёд. Напряжённо.
И вдруг — снова.
В свете фар. Обочина. Справа.
Он.
Пятый раз.
Стоит. Лицом ко мне на этот раз.
Смотрит прямо на фуру.
Улыбается.
Я ударил по тормозам. Резко.
Фура занесло. Я выровнял. Остановился.
Сидел. Дышал тяжело.
Смотрел на него.
Он стоял в свете фар. Метрах в двадцати.
Неподвижно.
Смотрел на меня.
Потом медленно поднял руку. Указал на меня.
И качнул головой. Резко. Из стороны в сторону. Я видел движение. Чёткое.
Будто говорил: "Нет. Не туда. Не надо."
Я сидел. Не мог пошевелиться.
Он продолжал качать головой.
Потом опустил руку.
И исчез.
Просто растворился. В воздухе.
Я моргнул. Протёр глаза.
Его нет.
Обочина пустая.
Я сидел в кабине. Минут десять. Может, больше.
Пытался успокоиться. Понять, что происходит.
Потом завёл мотор. Поехал дальше. Медленно.
Километров через двадцать увидел придорожное кафе. Круглосуточное.
Свернул. Остановился.
Зашёл внутрь. Ноги подкашивались.
Сел за столик. Руки дрожали. Дышал тяжело.
Официантка подошла. Молодая. Посмотрела на меня странно.
— Вам плохо?
— Кофе, — выдавил я. — Горячий. Крепкий.
Она кивнула. Ушла.
Кафе было полупустым. Два столика заняты.
За одним сидел мужик. Пожилой. Лет шестидесяти. Дальнобойщик — по виду. Куртка, кепка, усталое лицо.
Пил чай. Смотрел в окно.
Официантка принесла кофе. Я пил. Молча. Пытался успокоиться.
Мужик посмотрел на меня.
— Ты чего такой бледный? — спросил он.
Я вздрогнул. Посмотрел на него.
— Видел... странное. На дороге.
Он нахмурился. Отложил чашку.
— Что именно?
Я рассказал. Про мужика в лохмотьях. Про пять раз. Про то, как он указал на меня и покачал головой.
Мужик слушал молча. Лицо стало серьёзным.
Когда я закончил, он помолчал. Допил свой чай.
— Попутчик, — сказал он тихо.
— Что?
— Попутчик. Так его называют. Дальнобойщики. Те, кто видел. Легенда ходит по трассам. Давно.
Холодок побежал по спине.
— Откуда вы знаете?
— Работаю на дороге тридцать лет. Слышал историй много. Рассказывают водилы. В кафе. На стоянках. Кто-то верит, кто-то нет. Но истории одинаковые.
— И что это за... Попутчик?
Мужик посмотрел в окно. На трассу.
— Говорят, он появляется на дороге. Перед теми, кто должен погибнуть. В аварии. В тот же день.
Я замер.
— Что?
— Это предупреждение. Знак. Если видишь его — значит, впереди смерть. Твоя.
Я молчал. Не верилось.
— И что делать?
Мужик посмотрел на меня.
— Легенда говорит — если он покачал головой, указывая на тебя — значит, предупредил. Дал шанс. Нельзя ехать дальше. По этой дороге. Сегодня. Нужно остановиться. Переночевать. Подождать до утра.
— А если поеду?
— Попадёшь в аварию. Погибнешь. Точно.
Я сидел. Переваривал информацию.
— Вы сами видели его?
Мужик покачал головой.
— Нет. Но знаю тех, кто видел. Один не послушал. Рассказывал потом — видел его, не поверил, поехал дальше. Через час — авария. Чудом выжил. Еле выкарабкался. Больше никогда не ездил ночью.
Другой тоже видел. Испугался. Остановился. Переночевал в кафе. Утром поехал — всё нормально.
Он посмотрел на меня.
— Решай сам. Но я бы не рисковал.
Встал. Положил деньги на стол. Ушёл.
Я остался один.
Я остался в кафе до утра.
Заказал ещё кофе. Поел. Пирожки с мясом. Суп.
Потом спросил у официантки — можно переночевать?
Она кивнула.
— Водители часто остаются. Есть комната отдыха. Диван. Триста рублей.
Я заплатил. Прошёл в комнату. Лёг на диван. Укрылся курткой.
Не спал. Лежал. Думал.
В шесть утра встал. Рассвело.
Я вышел. Сел в фуру. Завёл мотор.
Поехал дальше. По той же трассе.
День был ясный. Солнечно. Дорога сухая.
Ехал спокойно. Попутчика больше не видел.
Километров через пятьдесят увидел — авария.
Две машины. Легковушка и фура. Вдребезги.
Оцепление. Люди. Техника.
Я притормозил. Проезжая мимо, посмотрел.
Фура — такая же марка, как моя. "Вольво". Белая.
Водитель погиб. Накрыли брезентом.
Я проехал дальше.
Сердце бешено стучало.
Если бы я поехал ночью — это был бы я.
Попутчик предупредил.
Спас.
Я доехал до Дубовки без происшествий.
Разгрузился. Вернулся домой.
Рассказал жене. Она не поверила. Сказала — совпадение.
Может, и так.
Но я знаю — нет.
Попутчик реален.
Он появляется. Предупреждает.
Даёт шанс.
Если видишь его — остановись.
Не езжай дальше.
Дождись утра.
Это может спасти жизнь.
С тех пор прошло три года.
Я больше его не видел.
Работаю по-прежнему. Вожу грузы.
Но всегда помню.
Если увижу снова — остановлюсь.
Не поеду дальше.
Буду ждать.
Потому что Попутчик не ошибается.
Он знает.
И даёт шанс.
Второго не будет.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#страшный рассказ #мистика #дорожные истории #дальнобойщики