Приветствую, Мадлен.
Я пишу это письмо не чтобы пожаловаться. Я пишу, чтобы попытаться не задохнуться и снова начать дышать. Вчера вечером мой мир, который я годами выстраивала как уютный, прочный дом, рассыпался в пыль. Случайно. Из-за забытой вкладки на нашем общем компьютере.
Я не искала подвоха. Я просто хотела проверить погоду. А нашла — его. Моего мужа. Того самого, который целует меня перед работой и держит за руку, когда мы засыпаем.
Это была не физическая измена. Это было что-то другое, возможно, еще более горькое. Аккаунты на нескольких сайтах знакомств. Вежливые, даже робкие флирты. Комплименты незнакомым женщинам: «У вас красивая улыбка», «Вы, кажется, очень интересный человек». Он спрашивал их, как прошел день. Жаловался на усталость. Шутил. Точно так же, как когда-то со мной.
И вот сейчас во мне живут два разных человека.
Первая — это я, его жена. Та, что чувствует себя обманутой, униженной и оскорбленной. Эта я кричит внутри: «Разве я мало делала для тебя? Разве наш брак, наши дети, наш общий быт — это так мало? Чем я не угодила? Что у них есть такого, чего нет во мне?».
Эта я рассматривает его фотографии в соцсетях и думает: «В кого ты превратился? Неужели тот романтик, который писал мне стихи, теперь тратит те же слова на случайных незнакомок?».
А вторая я — это тихий, испуганный наблюдатель. Она смотрит на эти переписки и видит не злодея, а… потерянного человека. Моего мужчину, который, видимо, был так несчастен, одинок или напуган в нашем браке, что пошел искать спасения в виртуальном мире. Он не искал секса. Он искал — и это больнее всего — простого человеческого внимания. Того, что, как ему показалось, я ему не додала.
И теперь эти две я воюют друг с другом.
Одна требует немедленного разоблачения, скандала, справедливости. Другая — шепчет: «А что, если это крик о помощи? Что, если мы оба в какой-то момент перестали быть друг для друга тем безопасным местом, где можно быть любым?».
Я не знаю, что делать с этой болью. Она не острая, как от ножа. Она тупая, ноющая, как сильный ушиб. Она в каждом углу нашей квартиры. В чашке, из которой он пьет кофе. В его смехе, когда он смотрит комедию. Я смотрю на него и не вижу того человека, с которым прожила столько лет. Я вижу незнакомца, у которого есть тайная, постыдная, но очень притягательная и сладкая жизнь.
Я не пишу тебе, Мадлен чтобы ты сказала, кто прав, а кто виноват. Я пишу, потому что хочу понять.
Как так вышло, что мы, двое когда-то безумно влюбленных, стали настолько чужими, что ему понадобилось искать искренность на стороне? И где была я, когда наше доверие начало давать трещину?
Может быть, наша история — это не приговор. Может быть, это тот самый страшный, но последний звонок, который заставит нас очнуться. Заставит заговорить не о том, «кто виноват», а о том, «как мы до этого дошли». И что мы можем сделать, чтобы снова найти друг друга в этих руинах.
Потому что я все еще верю, что где-то там, под завалами обид и невысказанных претензий, живет наша любовь. И мне нужно решить: стоит ли за нее бороться. Одна. Или, может быть, все-таки вдвоем.
--- Ваша (...)
P.S. Эта история основана на реальных событиях из моей практики. Детали изменены для сохранения конфиденциальности. Если вы узнали в этом письме себя — вы не одиноки. Иногда самый тяжелый, но единственный путь — это начать честный разговор. Иногда — с психологом. Главное — не оставаться с этой болью наедине.