Она заваривала ему чай ровно в 20:30. Десять лет брака, и этот ритуал стал таким же естественным, как дыхание. Но однажды вечером, глядя на его спину, уткнувшегося в телефон, она поймала себя на мысли: она не чувствует ровно ничего. Ни раздражения, ни нежности. Пустота. Он был хорошим мужем. Не пил, не бил, приносил зарплату. Они жили, как два поезда на параллельных путях — всегда рядом, но никогда не сталкиваясь. Разговоры свелись к тому, «что на ужин» и «заплати за коммуналку». Страсть, споры, даже ссоры — все это осталось где-то в другом десятилетии. Именно в этой тишине и родился внутренний демон. Ей захотелось не просто тепла, а удара током. Чтобы сердце колотилось, чтобы кровь пульсировала в висках, чтобы снова почувствовать себя живой — не «женой», а женщиной. Она нашла это ощущение на стороне. Не в другом мужчине, а в том, кем становилась сама во время этих тайных встреч. Она смеялась громче, одевалась ярче, ее глаза блестели. Это был побег не к кому-то, а от самой себя — от то